Осень.
Осень подкралась как-то незаметно, пробравшись в недра открытых летних босоножек холодной изморосью и плетьми мокрой травы.
Выйдя в промозглое утро, она повыше подняла воротник предусмотрительно надетой курточки и пошлёпала по бодрящей росе на работу.
Привычная утренняя кружка кофе, затягивающая рабочая беготня, светский трёп, сытный обед в студенческой столовой...
- О чём задумалась?
- Я?.. Не, ни о чём... Жду когда чай остынет, - нелепая "отмазка", придуманная на ходу.
Вечер.
Уходящие по домам коллеги, бессмысленные напоминания "проверить, чтобы всё было выключено".
- Ну и дождище! У тебя что, зонтика нет? Как же ты домой пойдёшь?..
- Нет, забыла сегодня, - пряча улыбку, потому что зонт был выложен специально. Но ведь не объяснишь. Не поймут, - ничего, добегу как-нибудь... Пока.
Снова кружка кофе. Теперь уже настоящая работа, творческая - какую никогда не получить "из-под палки" и при толпе сторонних наблюдателей.
Наконец университет закрывается, и, поплотнее запахнув курточку, она выходит. Уже не льёт дождь - так, непонятная морось. Рваные тучки, высвеченные изнутри и в разрывах, почти полной Луной настойчиво заставляли вспомнить стихотворение Лермонтова. Она еле слышно цитирует:
"...Взгляни опять: подобная Армиде
Под дымкою сребристой мглы ночной,
Она идет в волшебный замок свой.
Вокруг нее и следом тучки
Теснятся, будто рыцари-вожди,
Горящие любовью; и когда
Чело их обращается к прекрасной,
Оно блестит, когда же отвернут
К соперникам, то ревность и досада
Его нахмурят тотчас - посмотри,
Как шлемы их чернеются, как перья
Колеблются на шлемах..."
Успев отскочить от брызг пролетевшей по луже маршрутки, она сворачивает с обочины в парк. Наверное опасно ходить в одиночестве по парку ночью, но представить "злобного маньяка", подкарауливающего свои жертвы в такой холодный, мокрый вечер - никак не получалось.
В воздухе, забавно попискивая, носятся летучие мыши - проголодавшись за день, они не могли охотиться и вечером из-за ливня. Навёрстывают. Не удержавшись, она остановилась, чтобы сыграть в любимую с детства игру - "поймать" одного из летающих зверьков взглядом и не отпускать как можно дольше. Криво усмехнулась, вспомнив, что эту игру не оценила даже та одноклассница, которая считалась подругой - "Что за глупость? Стоишь, и просто пялишься на какую-то фигню..."
Порыв ветра, хлестнувший промокшими полами джинсов по озябшим ногам, заставляет вздрогнуть и поспешить дальше. Домой. Домой?
Вспомнив "домашний уют", состоящий из надрывных криков телевизора из соседней комнаты, романтики "семейных разборок" соседней квартиры и прочих "прелестей" блочного дома, она вновь замедляет шаг. Очередную лужу уже и не пытается обойти - босоножки давно промокли насквозь.
Кое-где встречаются фонари, да и из-за тонкого кружева ветвей просвечивают окна. Всё это рождает завораживающе-дрожащее переплетение множества теней. Рядом с одной её тенью идёт вторая. Немного короче. Словно спутник, отбрасывающий эту тень, идёт на пол шага сзади. И понимание того, что это тоже её тень - ничего не значит.
- Добрый вечер, - не размыкая свои тонкие губы, шепнул спутник.
- Добрый, - не открывая рта, ответила она. - Спасибо, что пришел... Милый.
И после паузы:
- Прости...
- За что? - удивление голубых угольков глаз.
- За "милого"... - плотно сжатые, пухлые губы едва-заметно дрогнули.
- Глупая!
Пролетевший ветер откинул прядку волос, упавшую на лицо.
- Не плачь.
Промолчал он.
- Я не плачу.
Промолчала она...
Уже на подходе к дому, она распустила длинные волосы и встала лицом к ветру, чтобы остудить пылающие скулы. Яркая, зеленовато-желтая Луна, словно подмигнув напоследок, скрылась за тяжелыми плотными тучами. Под сочными каплями дождя, за несколько секунд насквозь промокла вся её одежда. А ручейки, текущие по лицу очень напоминали слёзы.
Высушив голову махровым полотенцем и закутавшись в тёплое одеяло, она засыпала, убаюканная дробью дождя по подоконнику. И когда лёгкая дрёма легла ей на грудь, сделав ровным дыхание, на ум пришли строки давнего, не очень умелого, но весьма подходящего к ситуации стихотворения:
"Я не плачу - это дождь
Плачет за меня.
Я не плачу. Я - молюсь
Каплями дождя.
Я не плачу - это сон
Шепчет по стеклу.
Я поверю, если ты
Скажешь: 'Не уйду...'"
Тень улыбки, промелькнувшей на её лице, уже не смогла нарушить её сон...