Канули в Лету,
Увы, времена,
Когда у поэта
Была страсть одна,
Когда, словно дети,
Рождались стихи.
Теперь вирши эти
Строгаются с лёгкой руки.
Раньше был гений -
Талант на все сто.
Но вслед вдохновенью
Пришло ремесло.
И то, что питало
Недавно наш дух,
Теперь возбуждает
Толпу тех, кто на уши туг.
Припев: Спасите искусство от пишущих масс!
Мещанские вкусы диктуют заказ!
Увы, красота никого не спасёт,
Ведь Мастер её гоним, как Дон Кихот.
Яркие чувства
Движеньем сильны,
А на сердце пусто
От пудры и хны.
И штампы к уродству
Сведут идеал,
Пока производства
Никто не застопорит вал.