Аннотация: Рецепт фасолевого супа от нас с Гришковцом
На одном из виртуальных форумов зашёл разговор о возможностях ИИ вообще и о его литературных талантах в частности. А я, признаться, те таланты в грош не ставил. Ну вот такой опыт общения с собственной ИИшницей (у меня самая простецкая, бесплатная, от конторы иудея Гугеля работающая) до этого был.
Я обычно написанный текст загружаю и прошу её проверить на предмет пунктуации и возможных ляпов. А она периодически предлагает какие-то свои "творческие" правки. И хоть бы раз что-нибудь годное-путное. Не живо, не интересно, не смешно. И пахнет... Вот-вот - напильником и машинным маслом.
- Гоги, памидор лубищь?
- Кушат лублу. А так - нэт.
И я так и говорю - мол, как секретаря я ИИ очень люблю и уважаю, а как текстового крафтера (ага, выучил словечко; теперь повторяю, чтобы не забыть ))) ) в грош не ставлю. И конкуренции с его (с её?) стороны не боюсь. Пока нет.
А мне более опытный товарищ говорит - не скажи. Очень она, эта программулина, здорово умеет стилизовать. Любой текст - под кого хошь. Хошь - в стиле Льва Толстого напишет, а хошь - Гришковца изобразит.
А я не поверил сначала. И загнал один из своих текстов в ИИ и таки дал задание переписать в стиле Гришковца.
И получил.
И сидел минут пять, тупо уставившись в экран.
А на экране... Там, натурально, Евгений Гришковец. Его словечки и стиль, его манера изложения... Нет. Не изложения даже - исполнения. Я его самого видел и слышал его голос, читая.
Ужасное ощущение, конечно. Почти страшненько сделалось.
Поделился, разумеется. Там же, в комментариях.
И мне уже другой автор говорит - дескать, наверняка изначальный текст был достаточно художественным, поэтому и стилизация удалась. А возьми какой-нибудь кулинарный рецепт или, там, телефонный справочник - и ничего не выйдет у машЫнного стилизатора.
Ну тут фик знает, свои-то собственные тексты оценивать на художественность - это как в футбол в одни ворота играть, а мысль про рецепт меня зацепила.
И взял я записанный себе для памяти рецепт супчика, фасолевой похлёбки, которую я обычно летом на даче варю, когда моя очередь по камбузу дежурить. Самую обычную запись: в начале перечисление необходимых ингредиентов и их количества, ниже - краткая инструкция по пунктам - что и в какой последовательности с теми ингредиентами делать.
Взял и сунул в ИИ. С припиской: "прошу переписать в стиле евгения гришковца".
Ну и вот, судите сами:
Знаете... фасолевый суп - это ведь совсем не про еду. Ну то есть, конечно, про еду, но в нём есть какая-то удивительная, глубокая философия. Это суп, который требует от тебя... не то чтобы подвига, а какого-то очень взрослого, осознанного терпения.
Вот смотрите. Нам нужна красная фасоль. Один стакан. И ты берёшь этот стакан, насыпаешь её, а она такая... твёрдая, лакированная, стучит по стеклу так отчётливо. И ты понимаешь, что прямо сейчас, сию минуту, ничего не произойдёт. Супа не будет ни через полчаса, ни через час. Потому что её нужно перебрать и замочить. Надолго. Часов на восемь или десять.
И я обычно делаю это с вечера. Это такой особый ритуал. Ты заливаешь её холодной водой, выключаешь на кухне свет, уходишь спать... А в темноте, там, в кастрюле, происходит какая-то тайная, медленная жизнь. Фасоль разбухает, готовится. И ты утром просыпаешься, приходишь на кухню - а она уже другая. Ты откидываешь её на дуршлаг, промываешь под краном... Вода шумит, и тебе почему-то так хорошо, так правильно от этого.
Потом ты наливаешь в кастрюлю ровно два литра холодной воды, высыпаешь туда фасоль и ставишь на средний огонь. И впереди у тебя - два часа. Два часа твоей жизни, понимаете? Она будет вариться. И нельзя просто уйти. Нужно стоять рядом, смотреть, как закипает, и снимать эту белую, пушистую пену. В этом есть что-то... как в детстве, когда ты сидишь и долго-долго смотришь на поплавок.
И пока она там варится, ты не спеша готовишь всё остальное. Берёшь картошку, ну, штуки две. Чистишь её. Нож так приятно хрустит. Режешь её аккуратными кубиками. Потом морковку - одну. Трёшь её на тёрке, и этот запах... свежий, сладковатый, сразу заполняет кухню. Луковицу режешь четвертькольцами. Мелко-мелко рубишь петрушку, предварительно помыв и обсушив её на полотенце. Ты делаешь всё это, а время идёт. Медленно так идёт, уютно.
И вот где-то посередине этого процесса ты берёшь сковородку, капаешь немного растительного масла и начинаешь обжаривать лук с морковкой. Они начинают шкворчать, золотиться... И в этот момент нужно обязательно посыпать их чёрным перцем. Знаете, лучше свежемолотым, из такой ручной мельницы, чтобы этот аромат прямо ударил в нос. И всё. Выключаешь, накрываешь крышкой. Пусть зажарка там стоит, томится, ждёт своего часа. Настаивается.
А фасоль всё варится. И вот когда до конца этих двух часов остаётся минут пятнадцать, ты открываешь кастрюлю - оттуда такой густой, мощный пар - и бросаешь туда картошку и эту нашу ароматную зажарку. Суп сразу меняет цвет, становится таким... живым, праздничным.
А за пять минут до самого финала ты добавляешь туда две столовые ложки томатной пасты. Ну или кетчупа, какой в холодильнике нашёлся, это не так важно. Добавляешь ещё капельку перца, эту свежую петрушку - я вот лично только петрушку признаю в этом супе - и солишь. На глаз, по вкусу, как сердце подскажет.
И вот ты выключаешь огонь. И кажется - всё, можно есть? Нет. Вот тут самый главный момент. Нужно накрыть кастрюлю крышкой и подождать ещё минут пятнадцать. И это самые сложные пятнадцать минут. Потому что суп должен... подружиться. Все эти вкусы - фасоль, томат, лук, картошка - они должны там внутри о чём-то своём договориться.
И ты стоишь на кухне, смотришь на закрытую кастрюлю, в руке у тебя половник... И ты чувствуешь, что жизнь - она, в общем-то, прекрасна. И суп этот будет невероятный.