Прошлое - это вереница событий, которая ложится грузом на твои плечи, на твои ноги, на твои мысли. Это смерч, который затягивает тебя в придуманную не тобой игру. А потом выбрасывает за ненадобностью, потому что новую роль для тебя еще не написали. Списанные актеры, потирая свои бока, говорят , что это хорошо, грустными глазами смотрят на вас и пожимают плечами. Скрывая нечто важное в своих бессонных ночах. Удачливые, которые практически не поломали ни рук, ни ног, которым удалось сохранить детскую наивность и избежать фатализма, не подозревают, что исполняют роль счастливчиков. Находясь на большой сцене, актеры, сыгравшие наиболее яркие, характерные роли, награждаются разноцветными очками. Через разноцветные окуляры ты смотришь и оцениваешь все, что с тобой происходит. И тебя сложно чем-то удивить, огорчить, поразить в самое сердце - ты всему даешь объяснения. Ты думаешь, что мир такой простой, что ты застрахован от всего неожиданного. Но однажды ты понимаешь, что даешь сбой - текст, к которому привык стано- вится чуждым. Роль тебя больше не радует - непонятная тоска, ниоткуда взявшаяся депрессия накрывает тебя своим стеклянным колпаком. И ты уже бессилен. Тоска, звенящая тоска по самому себе, по детству, по чувствам. Где это? В памяти, в памяти, милый мой. И ты садишься на край сцены под свист и улюлюканье толпы, которая ждет развязки. Снимаешь шляпу и очки, крича в зрительный зал - " Я устал. Требую отставки. Сколько можно?" Совершенно спокойный голос режиссера, привыкший к таким истерикам, отвечает - "Память погубит тебя, глупец. Только в ней причина всего того, что с тобой происходит. И возможности избавиться от нее никакой. Поверь". Снова ветер.