Этот противный, осенний воздух...
Он впивается в кожу, проникает сквозь перчатки, шарф, пальто.
Он попадает в лёгкие, заставляя дышать.
Он проникает в горло. Сдавливает. Как ангина.
Сглатывать больно.
Больно моргать. Как будто в воздухе, этой противной смеси газов, осенней, пустой, тысяча игл. И они все ждут. Ждут, когда же я заплачу.
Я так люблю этот проспект. Тёмный, но яркий. Ему плевать на прохожих. Ему плевать на меня.
Я иду по этому проспекту. Отсчитываю в голове километраж под ударную игру Fall Out Boy.
Они поют, что им всё равно. Мне тоже.
Я хочу так думать.
А сама сажусь на лавке в каком-то старом дворе.
И щёки обжигают капли.
Уж лучше иглы.
Я так устала от ваших ссор.
Мне не всё равно, я живая. Я чувствую всё. И всё во мне, как пружина.
Закрытый от посторонних глаз механизм.
Он сейчас сломается.
Я звоню Асе.
Я говорю поразительно глупые, вздорные вещи.
И кладу трубку через три минуты.
Простите, что беспокою.
И снова судорожно вдыхая через нос, подымаю голову на ночное небо.
Оно сегодня удивительно щедро на неприятности.
Друзья мои, простите мне минутную слабость.
Я больше не буду вас тормошить своими проблемами.
Я буду плакать вместе с вами. над вашими драмами и трагедиями. Вытирать ваши слёзы и сопли. Улыбаться, говоря, что всё хорошо.
Всё хорошо.
Я прошу вас только об одном.
Когда увидите, что я готова расплакаться.
Просто стукнете меня в плечо по-больнее.
И скажите "Кира, ты что, сдурела?!"
И я вытру слёзы.
Для вас.