Дымы вползают в душу по утрам,
И привкус недр на языке привычен.
Гори, Москва! Тебе давно пора
На дно к 'Москве' - ко флагману в кавычках.

Бои, что у тебя над головой,
Ещё вчера казались небылицей. 
Война! Я в этом слове слышу "вой"
И "на!" - тебе, безумная столица.

Ужели Бог решил, что сам-сусам 
И после Лавры опускает "наших",
Вглядевшись в патриарха на весах,
И паству на священных Патриарших?

Ты проклята и будешь полыхать
За плохо заживающие раны,
За разрушение церквей и хат,
В которых Бога больше, чем во храмах.