В поблёкшем интерьере комнат,
В которых ели и стирали,
Скользит иголка граммофона
В пыли заезженной спирали.

Цветы, обманчиво живые,
Роняют лепестки на скатерть.
Бледнея, тучи грозовые
Уже не грозны на закате.

Утратив краски, доживает
Бесцветный день. С предсмертным хрипом
Стихает ария трамвая
В сопровожденье рельсов-скрипок.

Игла ещё по кругу ездит,
Но словно в космосе над нами:
Вселенский шорох - речь созвездий,
Щелчки как знаки препинанья.