У моего мальчика глаза
Цвета свежесваренного кофе.
Он не умеет отступать назад
И в пробиваньи стен, конечно, профи.
У моего мальчика тонкие пальцы -
Он, верно, в душе музыкант.
Он уходит, когда нужно остаться,
Говорит всегда невпопад.
(Ему плевать, что про него говорят)
У моего мальчика мягкие губы,
Такие и не нацелуешь всласть.
Кстати, он никогда не танцует
И сбрасывает вечно не в масть.
У моего мальчика волосы
Пахнут горечью и корицей
Его сочным, как цитрус, голосом
Летний дождь по длинным ресницам.
У него костлявые плечи
И ямочка между ключиц.
Он просыпается только под вечер -
Он из породы редких непевчих птиц.
Да, мой мальчик вырос стальным:
С таким - хоть к чертям на рога.
Он в жизнь претворяет сны...
Я боюсь - закрываю глаза и считаю до ста.