Который час сижу, склонившись, от бессилья,
Но ничего не озаряет голову мою,
Мысль в известнейшем всем стиле - "по-английски",
Умчалась на ночное рандеву.
Ей хорошо, не одиноко,
Лобзает чьи-то жаркие уста.
Пьянящий аромат волос вдыхает
Лаванды и немножко чабреца.
Нет, решено, и не хочу иначе
Закрою я тетрадку до утра.
Вот потушу свечу
И провалюсь в объятия Гипноса,
По-моему его считают Богом сна.
Но планы не всегда осуществимы
Вернулась снова Мысль моя.
Потупив взор, ответила украдкой:
" Прости, Я с Музою была!"