Пишу о прошлогодних листьях на шелковице у дома,
Что остается меньше с каждым днем.
О жестких, ржавчиной испятнанных и ломких,
Столь чужеродных бледной кисее весенней кроны.
О старенькой футболке, унесенной ветром с парапета,
Висящей на суку того же дерева
Уже довольно длительное время.
А почему бы мне не написать этюд в мажоре
О пробивающемся к свету молодом-зеленом,
И все остались бы довольны.
Ты всю жизнь "работал над собой"... А в это время рождались дети, умирали родители, появились внуки...
Не покладая рук, "работать над собой"...
Сизифов труд, растянутый на вечность подвиг
Вытаскивать себя за волосы из топи,
Растя и возвышаясь над толпой
Плюмажем феерических утопий
На зависть тем немногим, что поймут
И для кого послужишь ты опорой.
Пытаюсь убежать от чувства пустоты,
Да что-то вот не слушаются ноги.
У них на этот счет, вишь ты,
Свои соображения и доводы,
Что бегали уж, хватит, это все пустое.
О, задние конечности мои!
Уставшие от пеших переходов
По бесконечно длинным коридорам,
Образовавшим безысходный лабиринт.
Вы, безусловно, заслужили отдых.
Я сяду, привалясь к стене спиною,
И огражу себя защитным полем,
И что мне встреча с пустотой!