Пройдя экстерном детство и отрочество, Корми меня, пои, мой младший стих! Дели со мною одиночество... Он говорит мне: "Будь здоров!"- на каждый чих, Но - муки творчества...
Тебе, мой, стих - меня вести!
В трясину... Господи, прости
Мой верный товарищ, мой конь боевой! Не мешкай, пытайся нащупать опору! Трясина смыкается над головой. Напрасно с небес нам ниспослан рычаг. Нет точки опоры. Не надо кричать.
***
Бредя в песках, ладони лодочкой держал. Я вел себя, но не довел и расплескал. Впитался, испарился, высох, и - меня не стало. Не надо помогать подняться мне - я сам...