продам себя, чтоб больше не трудиться
над методом давления раба...
я не умён, а стало быть, тупица...
и вновь судьбы вертится барабан,
патроны тайных бед перебирая,
которые заряжены жнивьём...
и стаи птиц навеки улетают,
и мы им вслед сконфуженно поём,
пытаясь клин настичь сию минуту,
и отрываем хлястик от пальто...
и стынем... стынем на морозе лютом
и уж совсем не думаем о том,
что нет возврата в детские забавы,
и время их умчалось, не догнать...
опять фальшивит ля второй октавы -
придётся дирижёра поменять!