На термометре + 23,
А внутри, ну такое похмелье...
Я себе даже пива не вверю,
А не то обострится гастрит...
39 стоит на посту,
Не сбивается эфералганом.
Сопли скользко из носа растут,
И приклеить готовы к дивану...
Вот такой упоительный бред
Мне сознание сладко ласкает,
Я не скрою, и хуже бывает,
Но вот это конкретный секрет.
От болезни мне мёд с чесноком
И малина с девицей изрядной,
Что прислал сердобольный местком...
Не Памела... и пусть, ну и ладно...
Огорчение здесь ни к чему,
И какое же тут огорченье,
Если ты не питаешь сомнений
В благотворности этих минут,
Когда ты улетаешь в нирвану,
И болезнь отступает уже.
А изгибы девичьего стана,
Прорастают в здоровой душе.