Когда-то, где-то на востоке, слова сказал один мудрец:
Мы все становимся пророки, когда приходит нам конец.
И скорой смерти волчью хватку в последний миг разжать хотим.
Мы даже молимся украдкой, хотя конец не отвратим.
И погибают миллионы, для нас всё это лишь пустяк
Когда свои мы слышим стоны, вот что-то здесь тогда не так.
Нам сразу нужно состраданье, лишь только стоит заболеть
Боимся мы непониманья, всё сделать в жизни не успеть.
Что там, оттуда не приходят, имеет тело жалкий вид.
Хотя и говорят в народе, что он лежит, как будто спит.
*************
И я когда-то заболею, да так что будет мне не встать
Кому я буду груз на шее, где приведётся умирать.
А может быть, шальная пуля мне вырвет сердце из груди,
И как герой тогда умру я или как пёс - один в грязи.
В пылу любви в пустыне страсти могилой может стать постель.
Но всё это не в нашей власти, а смерть не слушает людей.
И нет ни бога, нет ни чёрта, я им не верю ни кому,
Мальчишка в восемнадцать мёртвый, мы же купаемся в жиру.
Я ни кого не обвиняю, ведь жизнь у каждого своя .
Там где то люди умирают, а с ними умираю я.
Я стал холодным и жестоким, каким то нестерпимо злым.
Усвоил горькие уроки, и стал рабом своей судьбы.
И сердце, что когда-то билось, теперь лишь мечется в бреду.
Оно уже остановилось. Ещё чуть-чуть и я уйду.
Быть может, чья то злая воля меня послала в этот мир.
Мир, что насквозь пропитан болью, где горечь душу жёт до дыр.