Я бежал по степям, по горам, по лесам,
По дорогам, седым от гнетущего неба.
Все пытался я сделать хоть что-то, но сам.
Может быть, это что-то я всё-таки сделал?
Но тогда всё иначе, всё виделось хуже,
Чем сейчас, в стороне, за границей побега,
Отражается небо в асфальтовой луже,
И сливается с ней тень свинцового неба.
Всё казалось в начале то зря, то нелепо.
Я бегу - в стороне чуть размыты пейзажи.
И недвижимо лишь то свинцовое небо,
Затянувшее лик тряпкой облачной пряжи.
Я бежал, и менялись года и столетья,
Умирали народы, текли реки вспять.
Время бывшее хлещущей бешеной плетью
Всё старалось быстрее меня подгонять.
Ныне всё, остановлено вечное время.
Бег окончен, пришел долгожданный покой.
Только вновь вырастает упрямое семя
Бегуна, кто свинец снимет с неба рукой.