# 52

Дмитрий Абросов

Ветер дует в дыру от бронебойной стрелы Амура.

Всё могло быть прекрасно. Но только эпичная дура

прижилась в этом теле с открытой архитектурой.

Я себя потерял не совсем, но надолго завяз в текстурах.


Пахнет в воздухе летним дождём,

над заливом сгущаются тучи.

Я включаю канал на приём -

ничему меня опыт не учит.


Благовещенский мост. Я иду на Васильевский остров.

Как мгновение эта жизнь от роддома и до погоста.

В поцелуе с черникой во рту этот миг ощущается остро.

Хочется счастья уже наконец, а не духовного роста.


Но предвижу, что будет облом.

Вариант тут без всякого "или".

Посттравматиколепный синдром.

Мы всё это уже проходили.


Так когда-нибудь все паруса заменяют кардифом.

И надежда цвета бедра испуганной нимфы

не переплавится в явь, а отливается в рифмы.

Сквозь графитную графику грифа в гитарные рифы.


С перестуком железных колёс

по параболе катится грустно

полуночный трамвай через мост

одинокой праздничной люстрой.