# Плёнка

Аноним Награнин

Плёнка

На блошиный рынок она пошла не за покупками, а потому что дома стало слишком чисто. В чистоте есть что-то оскорбительное, если она держится дольше одного дня: сразу видно, что человек либо ждёт гостей, либо больше не знает, куда деть руки. У неё не было гостей. Руки были. Поэтому в субботу, после дождя, она вышла из дома, прошла три квартала до старого крытого павильона и почти сразу пожалела, что пришла. Там пахло мокрой шерстью, железом, старой кожей, пылью из чужих шкафов и кофе из автомата, который варил не кофе, а коричневое доказательство усталости.

Фотоаппарат лежал между коробкой с вилками без пары и стопкой открыток с морями, на которых никто уже не хотел отдыхать. Чёрный, тяжёлый, с облезлым ремешком. На ремешке болтался жёлтый ценник: "15". Не долларов. Просто "15", будто продавец тоже не был уверен, что именно продаёт - вещь, ошибку или маленькую обязанность. Она взяла фотоаппарат в руку, скорее из-за ценника, чем из-за самой камеры. Ценник был написан шариковой ручкой, неровно, с нажимом, и в этой дешёвой жёлтой бумажке было больше характера, чем во всём ряду фарфоровых пастушек, оловянных кружек и мёртвых часов.

-- Работает? - спросила она.

Продавец сидел на складном стуле и ел яблоко маленькими сердитыми укусами. Он был из тех мужчин, которые стареют не годами, а слоями одежды.

-- Работал, - сказал он.

-- Это не одно и то же.

-- Для такой цены - одно.

Она открыла заднюю крышку, но продавец резко поднял руку.

-- Не надо. Там плёнка.

-- Вы сказали, пустой.

-- Я сказал, работал.

Он этого не сказал, но спорить с людьми на рынках бессмысленно: у них всегда больше времени, чем у тебя, и это их главное оружие. Она закрыла крышку. Фотоаппарат щёлкнул тяжело, с каким-то внутренним упрёком. Вещи старой механики всегда ведут себя так, будто человек перед ними виноват в пластике, сенсорных экранах и собственной лёгкости.

Она купила его. Не торговалась. Отдала пятнадцать, хотя могла бы сбить до десяти, и это потом раздражало её всю дорогу домой. Нельзя давать вещам понять, что они тебя выбрали.

Дома она положила фотоаппарат на кухонный стол. Жёлтый ценник продолжал болтаться на ремешке. Можно было снять его сразу, но она не сняла. Почему-то без ценника камера стала бы слишком серьёзной, почти личной, а с ценником оставалась рынком, чужими пальцами, мокрым павильоном, продавцом с яблоком. С ценником она ещё не принадлежала ей целиком.

Плёнку она не стала вытаскивать сама. На следующий день отнесла камеру в маленькую фотолабораторию возле метро, где на витрине стояли пожелтевшие свадебные портреты и табличка "Фото на документы за 10 минут", хотя никто уже не выглядел документально даже на документах. Женщина за стойкой, молодая, с красными ногтями и лицом человека, который весь день смотрит на чужие лица до того, как они успели стать воспоминаниями, повертела камеру в руках.

-- Старенький.

-- Я тоже, - сказала она.

Девушка не улыбнулась. Молодые люди плохо понимают такие шутки: им кажется, что возраст начинается после них, как плохая погода за городом.

-- Если плёнка засвечена, ничего не получится.

-- Ничего страшного.

Она сказала это слишком быстро. Как говорят люди, которым уже стало страшно.

Через три дня ей позвонили. Снимки готовы. Она почему-то не пошла сразу. Помыла плиту, хотя та была чистая. Разобрала ящик с пакетами. Выкинула три резинки, старый чек, ключ неизвестно от чего. Потом всё равно пошла.

Конверт был белый, тонкий. На нём ручкой написали её фамилию с ошибкой. Она не стала исправлять. С ошибкой фамилия казалась менее уязвимой, будто фотографии внутри принадлежали не ей, а какой-то женщине почти с таким же именем.

Дома она не включила верхний свет. Села на кухне у окна, под лампой, и открыла конверт. Первые кадры были обычными: чья-то рука у прилавка с рыбой, мокрый асфальт, остановка, мужчина в сером пальто, обрезанный по подбородок. Плохие фотографии. Не художественные. Не семейные. Слишком случайные, чтобы быть памятью, и слишком точные, чтобы быть мусором.

На шестом снимке была она.

Сначала она решила, что показалось. Потом подвинула лампу ближе.

Она стояла у витрины обувного магазина, в коричневой куртке, которой у неё давно не было. Волосы короче. Лицо не моложе - нет, это было бы слишком просто. Лицо было наглее. Или беднее. Или просто ещё не знало некоторых вещей и поэтому держалось иначе. Она смотрела не в объектив, а куда-то в сторону, как смотрят люди, которые думают, что их никто не видит.

Следующий кадр был хуже: автобусное окно, её отражение в стекле, жёлтый поручень, чужой рукав возле плеча. Она держала бумажный пакет. Не помнила пакет. Не помнила автобус. Помнила только куртку, и то не куртку, а молнию, которая заедала снизу, если торопиться.

На третьем снимке она выходила из подъезда, которого сначала не узнала. Потом узнала по ступеньке с отбитым краем. Там когда-то жила женщина, к которой она ездила несколько месяцев подряд и потом перестала ездить без объяснения, как перестают носить шарф, который вдруг начинает пахнуть чужой шеей.

На четвёртом она сидела в кафе у окна. Перед ней стоял стакан с чем-то тёмным, и её рука лежала на столе так, будто только что отпустила чью-то руку или собиралась взять. Человека напротив не было видно. Только край рукава. Чёрный. Мужской или женский - непонятно.

Она встала, налила воды, не выпила. Села обратно.

Много лет назад. Примерно - тридцать-сорок. Судя по куртке, волосам, той витрине с обувью, которую давно закрыли и где теперь аптека с зелёным крестом. Тридцать-сорок лет - неприятный срок. Недостаточно далёкий, чтобы стать историей, и слишком далёкий, чтобы защищаться подробностями.

Она стала смотреть снова, медленнее. Искала не разгадку, а ошибку. Может, похожая женщина. Может, не она. Может, все женщины в коричневых куртках возле мокрых витрин похожи друг на друга, если их сфотографировать чужой камерой. Но на двенадцатом снимке сомнений не осталось. Она стояла на лестнице возле старого кинотеатра, держала сигарету левой рукой и щурилась от дыма. На среднем пальце была тонкая серебряная полоска кольца, которое она купила сама после первой приличной зарплаты и потеряла через год в раздевалке бассейна. Потеряла - так она всегда говорила. На самом деле сняла, положила на край раковины и ушла. Когда вернулась, кольца уже не было. Вещи иногда уходят от нас честнее людей.

Жёлтый ценник на ремешке фотоаппарата лежал рядом с конвертом. Она тронула его пальцем. Бумага была шершавая, с грязным краем. "15". Ей стало противно, что её прежнее лицо, её автобус, её лестница, её рука у стакана - всё это приехало к ней с рынка по цене двух пачек сигарет и плохого кофе. Прошлое, оказывается, можно купить, если оно плохо лежит.

Она взяла фотографию из кафе. Стакан. Рука. Край рукава напротив. Тут что-то было. Не событие, а давление воздуха вокруг события. Она помнила это кафе смутно: столики, липкое меню, официант с перхотью на чёрной рубашке. Может быть, там она ждала кого-то. Может быть, уже дождалась. Может быть, это был тот год, когда она говорила себе, что всё ещё можно отменить, хотя ничего ещё не было назначено.

На секунду фотография перестала быть фотографией. Белый край стал не краем, а узкой полосой молчания. Её рука на снимке - не рукой, а чужим животным, положенным на стол и притворившимся спокойным. Стакан - не стаканом, а тёмной дырой с отпечатком губ. Она моргнула. Всё вернулось: снимок, стол, лампа, жёлтый ценник, вода в стакане, которую она так и не выпила.

Она злилась. Не на того, кто снимал. На себя. На ту, многолетней давности, которая ходила по городу и не знала, что её можно потерять. На её короткие волосы, дешёвую куртку, сигарету в левой руке. На наглость её затылка. На то, что она была там, в кадре, и не обернулась. В этом была особая подлость фотографии: она доказывала, что человек жил без твоего нынешнего разрешения. Даже если этот человек - ты сама.

Поздно вечером она снова взяла фотоаппарат. Посмотрела в видоискатель. Кухня стала меньше и беднее: стул у стены, чашка, мокрая ложка в раковине, конверт на столе, её собственная рука слишком близко к объективу. Мир в видоискателе выглядел так, будто уже принадлежал кому-то другому. Она опустила камеру.

Потом открыла шкаф. На верхней полке стояла коробка. Она держала её там уже несколько лет. Не прятала, но и не показывала. В коробке лежало платье, которое она не любила, но считала подходящим. Нижнее бельё без дырок. Конверт с документами. Листок с телефонами, написанными крупно, потому что чужие люди не любят разбирать чужой мелкий почерк. Маленькая косметичка с помадой, которую она почти не носила. Часы матери, давно остановившиеся на половине третьего. Всё чистое. Всё слишком аккуратное. Вещи, приготовленные к смерти, всегда выглядят так, будто человек собирается не умереть, а произвести хорошее впечатление. Она взяла конверт с фотографиями и долго держала его в руке. Потом положила в коробку. Не сверху. Сначала подняла бельё, потом платье, потом документы, потом сунула конверт ниже, почти на дно. Потом снова вынула, разложила фотографии по понятному только ей порядку и вернула конверт на место.