# Запах запаха женщины

Аноним Награнин

Запах запаха женщины

Над Парижем стоял туман. Не тот, который делает город глубже, а тот, который портит расписание, пачкает стёкла и заставляет людей в холле говорить тише, будто за окном лежит не улица, а больной. Этьен Валь поставил чемодан у кровати, снял пальто и сразу почувствовал запах номера: нагретая пыль, дешёвый миндаль, влажное полотенце, чужая ночь, не до конца выветренная из штор.

Он не включал верхний свет. Лампа у кровати давала жёлтое пятно, слишком низкое для чтения и слишком честное для отдыха. В этом свете номер выглядел не хуже и не лучше, чем должен был выглядеть номер, оплаченный фестивалем: кровать с белым покрывалом, узкий стол у стены, два стакана в бумажных колпачках, зеркало, которое начиналось ниже, чем хотелось бы, и заканчивалось как раз там, где лицо человека становилось вопросом к самому себе.

Этьен положил пластиковую карточку рядом с телефоном. На карточке был напечатан логотип отеля: три тонкие линии, изображавшие, вероятно, волну, занавес или плохую кардиограмму. Он провёл пальцем по краю карточки. Пластик был чуть тёплый после кармана.

В ванной капала вода. Не сильно. Достаточно, чтобы её нельзя было сразу назвать неисправностью, но и забыть о ней было нельзя. В таких местах всё было устроено именно так: неудобство не доходило до жалобы, а комфорт не доходил до благодарности.

Он открыл окно на несколько сантиметров. В комнату вошёл воздух с улицы: мокрый, металлический, с дальним запахом выхлопа и утреннего мусора, хотя было уже почти пять вечера. За стеклом не было Парижа. Были белёсые пятна фар, тёмный прямоугольник дома напротив, голые ветки, которые туман делал похожими на трещины в стекле.

Этьен закрыл окно.

Пальто он повесил на спинку стула, хотя в шкафу были плечики. Шкаф пах закрытым деревом и чьим-то старым одеколоном. На нижней полке лежало запасное одеяло в прозрачном пакете. Пакет был смят посередине, как будто кто-то уже пытался достать одеяло, передумал и вернул его обратно, не потрудившись придать вещи прежний вид. Этьен посмотрел на это несколько секунд. Потом закрыл шкаф.

На столе лежала папка фестиваля. Серая, плотная, с белой наклейкой: "Liv Delorme. Rtrospective. Matriaux - E. Val". Под наклейкой оставался пузырёк воздуха. Кто-то приклеил её быстро, ногтем не разгладил, и теперь под фамилией Лив Делорм держалась маленькая припухлость.

Этьен не стал открывать папку сразу.

Он снял часы, положил их рядом с карточкой, потом переставил чуть дальше, потому что ремешок касался пластика. Такие движения всегда казались ему полезными. Пока человек переставляет предметы, он ещё не обязан думать о том, зачем приехал.

Слово "приехал" было неточным. Он жил в Париже давно, слишком давно для приезда и недостаточно прочно для возвращения. У него была квартира в пятнадцатом округе, договор с интернет-провайдером, привычная булочная у метро и соседка снизу, которая оставляла на лестнице мокрый зонтик, будто это был её способ участвовать в жизни дома. Но фестиваль снял ему номер рядом с кинотеатром, чтобы он был "под рукой". Мари Бессон написала это в письме именно так: "под рукой". Этьену не понравилось выражение. Людей держат под рукой, когда собираются ими пользоваться.

Он не ответил ей этого. Он ответил: "Разумеется. Так будет удобнее."

Так было удобнее.

Последний раз, как он уверял себя, ему приходилось быть здесь с Лив Делорм. Слово "здесь" было неточным. В этом и заключалось его удобство. Оно не называло ни улицы, ни отеля, ни года, зато позволяло памяти вести себя широко, почти благородно.

"Здесь" могло означать Париж. Могло означать тот сезон. Могло означать несколько улиц между гостиницей и кинотеатром, где они однажды шли рядом, хотя рядом шли ещё трое, а он потом убрал этих троих из памяти не сразу, а постепенно, как убирают из кадра случайную руку, вошедшую в объектив.

Лив приехала тогда из Бельгии как популярная кинозвезда - на Ferrari.

Эта фраза держалась в нём много лет почти без изменений. Она была короткой, удобной и неплохо смотрелась в голове. В ней имелось всё, что нужно для частной легенды: Бельгия, кино, женщина, машина, Париж, появление.

С машиной, если быть точным, были трудности.

Это могла быть не Ferrari. Или Ferrari, но не её. Или её на тот день, что почти не одно и то же. Машина могла принадлежать продюсеру, прокатной службе, фестивалю, человеку, чьё имя Этьен тогда слышал и тут же забыл, потому что имя не подходило к сцене. Цвет тоже был не вполне надёжен. В памяти машина оставалась красной, но красный легко возникает там, где человеку позднее нужна машина, которая не извиняется за своё присутствие. Возможно, она была тёмной. Возможно, бордовой. Возможно, её вообще не стоило описывать цветом.

Однако память выбрала Ferrari.

Память редко выбирает то, что было. Чаще она выбирает то, что потом легче защищать.

Он видел Лив у входа в гостиницу. Или у служебного входа в кинотеатр. Или сначала у гостиницы, потом у кинотеатра, а память, устав таскать две сцены, сшила их в одну. На ней было светлое пальто, хотя в тот год, если проверить фотографии, она часто носила тёмное. Волосы были убраны назад. На шее - шарф. Вот это казалось точным: шарф, ткань, лёгкий запах миндаля, мокрой шерсти и чего-то ещё, что он много лет считал её собственным запахом.

Он был тогда переводчиком на два дня. В программе значился другой человек, но тот заболел или поссорился с координатором, Этьен уже не помнил. Его позвали срочно. Он был моложе, внимательнее, худее, носил тёмные пиджаки, в которых ему всё время приходилось поправлять плечи. Он переводил Лив на встрече с прессой, потом за ужином, потом в машине, потом в коридоре, где перевод был уже не нужен, но он всё равно оставался рядом, потому что роль, если её не снять вовремя, начинает походить на право.

Она смеялась не так, как на экране. На экране её смех всегда появлялся после паузы, будто решение. В жизни он возникал быстрее и суше. Она смеялась коротко, отводя лицо чуть в сторону, как будто не хотела тратить на смех весь профиль. Тогда это показалось Этьену признаком ума. Позднее он решил, что это была усталость. Ещё позднее - что ум и усталость в некоторых женщинах не различаются, если мужчина наблюдает их недостаточно честно.

Он вспомнил её руку на дверце машины. Пальцы длинные, ногти без цвета, кольцо, возможно, на среднем пальце. Он вспомнил, как она спросила что-то по-французски, а он ответил по-английски, потому что перед этим переводил для британского журналиста и не успел перестроиться. Она посмотрела на него с тем выражением, которое можно было принять за насмешку, если хотелось чувствовать себя замеченным.

Ему хотелось.

В тот вечер они не были одни. Это обстоятельство мешало легенде, но не разрушало её. У памяти есть простое ремесленное преимущество: она умеет кадрировать. За столом сидели люди. Продюсер, фотограф, журналистка с красными веками, женщина из фестиваля, которая всё время ела хлеб и не пила вино. Кто-то рассказывал историю о режиссёре, который не приехал в Локарно из-за собаки. Лив слушала, курила, иногда наклонялась к Этьену, чтобы он перевёл слово, которое и так понимала. Он был нужен ей меньше, чем ему казалось. Но не совсем не нужен. На этом "не совсем" потом выросла непропорциональная архитектура.

Он отошёл от окна и сел на край кровати. Матрас сразу принял его вес слишком охотно. Из ванной снова капнула вода.

На стене напротив висела фотография: серая набережная, дерево, две фигуры под зонтом. Никакой конкретики. Такого рода изображения покупают не затем, чтобы их рассматривать, а чтобы стена не обвиняла номер в полной функциональности. Этьен подумал, что если бы под фотографией стояла подпись "Париж", это было бы слишком грубо. Потом заметил в нижнем углу маленькую металлическую табличку: "Paris, pluie du soir".

Он улыбнулся, но не от удовольствия. От подтверждения.

Воспоминания, в отличие от людей, редко разводятся вовремя. Лив, кажется, развелась через несколько лет после того фестиваля. Или до. Или тогда она уже жила отдельно, но пресса по инерции писала "замужняя актриса", потому что статус женщины в каталожном тексте иногда держится дольше, чем её брак.

Он помнил это как: "она была замужем". Формула была удобна. Она делала всё невозможным, а невозможное легче хранить. Невозможное не требует проверки. Оно само себе архив.

Потом она развелась, а его воспоминания - нет.

Они не распались на отдельные факты, как должны были бы: год, гостиница, автомобиль, ужин, шарф, коридор, две случайные фразы, короткое пожатие руки, не имеющее продолжения. Они, напротив, продолжали сжиматься. Каждый год делал их плотнее, проще, тяжелее. Лишние люди уходили. Машина становилась краснее. Туман гуще. Шарф ближе. Его собственное лицо в этой сцене получало выражение, которого у него, скорее всего, не было.

В конце концов воспоминание стало маленькой чёрной дырой бытового назначения. Не катастрофой, не бездной, не космическим явлением, о котором пишут в популярной физике, а аккуратной частной точкой, куда проваливались неудачные вечера, чужие браки, неотвеченные письма, переводы, сделанные за слишком малые деньги, и редкие женщины, которым он не решался объяснить, что сравнивает их не с Лив, а с собственной версией себя рядом с Лив.

Они не распались на отдельные факты, как должны были бы: год, гостиница, автомобиль, ужин, шарф, коридор, две случайные фразы, короткое пожатие руки, не имеющее продолжения. Напротив, с каждым годом они становились плотнее и проще. Лишние люди уходили. Машина делалась краснее. Туман гуще. Шарф ближе. Его собственное лицо в этой сцене получало выражение, которого у него, скорее всего, не было.

В конце концов воспоминание стало маленькой чёрной дырой бытового назначения. Не катастрофой и не бездной, а аккуратной частной точкой, в которую проваливались все позднейшие поправки. Он не сравнивал других женщин с Лив. Это было бы ещё простительно. Он сравнивал их с собственной версией себя рядом с Лив.

Это было несправедливо. К женщинам, возможно. К Лив - точно. К нему самому - в меньшей степени.

Он встал, подошёл к столу и наконец открыл папку.

Сверху лежала программа ретроспективы. На обложке Лив смотрела не в камеру, а чуть ниже, как будто фотограф отвлёк её в тот момент, когда она собиралась сказать что-то техническое: попросить воды, поправить свет, спросить, сколько осталось. Под снимком стояло: "Liv Delorme: la prcision du trouble". Этьен поморщился. "Точность смутного". Или "точность беспокойства". Или "точность неясности". Название было из тех, которые можно перевести четырьмя способами, и все четыре будут слегка виноваты.

Он положил программу в сторону.

Под ней лежал список фильмов. Потом биографическая справка. Потом несколько вырезок из старых журналов, распечатанных с плохим контрастом. Потом письмо Мари с пометками. Её почерк был быстрым, наклонённым вправо, но буквы оставались разборчивыми. Такие люди обычно делают беспорядок, который можно предъявить как систему.

"Этьен,

посмотри, пожалуйста, эти материалы до завтра. Особенно интервью 1998 года. Мы хотим использовать фрагменты для каталога и, возможно, для чтения перед показом. Текст сырой, местами резкий. Нужна точность, но без ненужного повреждения вечера.

М."

Он перечитал последние слова: "без ненужного повреждения вечера".

Ему понравилась осторожность формулы. Повреждение допускалось, если было нужным. Кто определял нужность, в письме не уточнялось.

Ниже лежала флешка в маленьком прозрачном пакете. На наклейке было написано: "L.D. entretien radio - non coup". Неразрезанное интервью. Полная версия. Без купюр.

Этьен достал флешку, подержал в руке. Она была дешёвая, белая, с царапиной сбоку. В такой вещи трудно было представить голос Лив. Голоса вообще плохо помещаются в предметы. В человеке голос связан с горлом, дыханием, неудачной паузой, чуть сухими губами. В архиве он становится файлом, который можно скопировать, переименовать, забыть на столе, отправить по почте.

Он не стал подключать флешку.

Вместо этого взял биографическую справку. Первая фраза была обычной:

"Лив Делорм принадлежит к тому редкому типу актрис, чья хрупкая сила определила лицо европейского авторского кино конца девяностых."

Этьен взял ручку.

"Хрупкая сила" следовало убрать. "Определила лицо" тоже. Лица у кино не было, а если было, то Лив Делорм не обязана была его определять. Он зачеркнул "хрупкая", потом восстановил, потому что без него "сила" становилась слишком прямой. Потом зачеркнул оба слова. На полях написал: "сдержанная интенсивность?" Сразу поставил вопросительный знак. "Интенсивность" была не лучше. Просто стыдилась себя меньше.

Он отложил ручку.

На второй странице была маленькая фотография Лив у окна. Год не указан. Она стояла вполоборота, в руке сигарета, взгляд в сторону. Этьен знал этот снимок. Его часто использовали в статьях, где Лив называли загадочной. Он всегда ненавидел это слово, но, если быть честным, пользовался тем, что оно делало с её лицом. "Загадочная" означало: зрителю позволено не знать, что она думает, и считать это её качеством, а не собственной ленью.

Он вспомнил, как однажды за ужином кто-то сказал ей: "Вы умеете молчать на экране так, будто скрываете целую жизнь."

Она ответила: "Иногда я просто забывала реплику."

Все засмеялись. Этьен перевёл, и смех повторился, чуть позже, в другой части стола. Он тогда подумал, что перевод смеха всегда унизителен: пока одна половина комнаты уже возвращается к еде, другая только начинает понимать, почему надо смеяться.

Лив посмотрела на него после перевода. Или ему показалось. В его памяти она посмотрела. В этой версии было достаточно.

Он закрыл папку, потом снова открыл. Достал флешку. Положил рядом с ноутбуком. Не подключил.

С улицы донёсся звук машины, слишком близкий и сразу поглощённый туманом. Где-то в коридоре открылась дверь. Женский голос произнёс по-английски: "No, this one." Потом короткий смех, щелчок замка, колёса чемодана по ковролину.

Этьен подумал, что сейчас мог бы принять душ. Или спуститься вниз. Или позвонить Мари и сказать, что материалы получил. Или подключить флешку и прослушать первые десять минут.

Он выбрал биографическую справку.

Это был разумный выбор. С него следовало начинать. Нельзя слушать голос, пока не вычищен текст. Голос мешает правке: он приносит с собой воздух, дыхание, случайность. Текст, особенно плохой, благодарнее. Он лежит на столе и ждёт, пока его сделают менее постыдным.

Этьен снова взял ручку.

"Лив Делорм принадлежит к тому редкому типу актрис"

Он зачеркнул "редкому". Редкость ничего не значила. Всё в каталоге было редким. Даже массовое, попав в каталог, становилось редким по обязанности.

Он написал сверху: "Лив Делорм вошла в европейское кино конца девяностых без жеста вторжения."

Слишком красиво.

Он зачеркнул.

"Лив Делорм появилась в европейском кино конца девяностых без декларации."

Хуже.

"Первые роли Лив Делорм строились не на выразительности, а на отказе от неё."

В этом уже что-то было. Но "строились" звучало так, будто роли сами себя строили. Он поставил скобку, пометил: "вернуться".

Снова капнула вода.

Он посмотрел на флешку. Маленький белый предмет лежал рядом с ноутбуком так спокойно, будто в нём не было ничего, кроме пустой памяти. Этьен знал этот тип спокойствия. Архивные вещи всегда выглядят невиновными. Виноватым становится тот, кто их открывает.

Телефон мигнул. Сообщение от Мари.

"Номер нормальный? Материалы дошли? Не забудь: завтра в 10 нужно обсудить структуру каталога. И Клер приезжает раньше, чем ожидали. С ним придётся повозиться."

Этьен набрал: "Да, всё получил. Номер в порядке. Начал смотреть материалы."

Он хотел добавить: "Интервью открою позже." Удалил. Это выглядело как оправдание, которого у него никто не просил.

Отправил.

Через несколько секунд Мари ответила: "Спасибо. И пожалуйста, осторожно с интервью. Там Лив местами очень прямая."

Прямая.

Он положил телефон экраном вниз.

В слове "прямая" была угроза, но не та, которой обычно боятся. Прямота редко разрушает факты. Она разрушает способы обхода.

Этьен встал и пошёл в ванную. Пол был холодным. На раковине лежал круглый кусок мыла в бумажной упаковке. На упаковке было напечатано: "amande douce". Сладкий миндаль. Он взял мыло, поднёс к лицу, не разворачивая.

Запах оказался почти тем самым.

Почти - это было худшее, что могло случиться с запахом.

Он положил мыло обратно. На белой бумаге остался слабый влажный след от его пальцев.

Несколько секунд он смотрел на этот след. Потом открыл кран, умылся холодной водой и вытер лицо полотенцем, которое пахло тем же миндалём, только слабее, как будто запах уже прошёл через чужое тело и стал осторожнее.

Когда он вернулся в комнату, туман за окном стал плотнее. Дом напротив почти исчез. Остались только два окна, мутно освещённые изнутри. В одном кто-то двигался, но силуэт был нечёткий: рука, плечо, поворот головы. Человек за стеклом мог быть кем угодно. Память любила такие условия. В них легче подставлять нужные лица.

Этьен сел за стол.

Он подключил флешку к ноутбуку. Система несколько секунд её не видела. Потом на экране появилось окно: "LIV_D_1998_FULL".

Внутри лежали три файла.

Первый: "entretien_original.wav".

Второй: "transcription_partielle.doc".

Третий: "notes_archive.pdf".

Он открыл расшифровку. Не запись. Сначала расшифровку.

Это тоже было разумно.

Текст начинался с технических пометок: дата, радиостанция, имя журналиста, место записи. Париж. Апрель. Студия на улице, название которой Этьен помнил смутно. Или решил, что помнит.

Первые вопросы были обычными. Новый фильм. Работа с режиссёром. Бельгийское происхождение. Французская критика. Женские роли. Молчание в кадре.

Этьен прокрутил ниже.

На третьей странице увидел своё имя.

Не полностью. Не "Этьен Валь". Только "traducteur", переводчик. Потом в скобках знак вопроса. Архивист, видимо, не разобрал или не счёл нужным уточнить.

Вопрос журналиста:

"Вы часто говорите, что в тот период Париж для вас был не городом, а рабочим помещением. Это связано с фестивалем 1998 года?"

Ответ Лив в расшифровке был неполным. Несколько слов отсутствовали, помечены многоточием. Потом стояло:

"города, отели, переводчики"

Этьен не стал читать дальше.

Курсор мигал в конце строки. Ровно. Без всякого отношения к нему.

Он закрыл документ. Не сохранил, хотя ничего не менял. Машинально посмотрел, появится ли вопрос о сохранении. Не появился.

Файл с записью оставался в папке. "entretien_original.wav".

Он мог открыть его сейчас. Должен был открыть. Работа начиналась именно там, где текст переставал быть управляемым.

Вместо этого он снова взял биографическую справку и вернулся к первой фразе.

"Первые роли Лив Делорм строились не на выразительности, а на отказе от неё."

Он заменил "строились" на "держались".

"Первые роли Лив Делорм держались не на выразительности, а на отказе от неё."

Лучше.

Не хорошо. Но лучше.

Он поставил точку.

За стеной включили телевизор. Мужской голос заговорил слишком громко, потом сразу стал тише. В ванной капнула вода. На столе лежала флешка, белая, дешёвая, почти без веса.

Этьен посмотрел на неё и подумал, что у любого архива есть хорошая манера: он не торопит. Он просто ждёт, пока человек сам исчерпает все приличные поводы не открывать файл.

***


Утром туман не исчез. Он просто стал рабочим. Ночью он лежал за окном как внешнее обстоятельство, почти личное; к девяти утра его уже включили в городскую логистику. Такси шли медленнее, автобусы опаздывали на пять минут, люди у входа в метро смотрели в телефоны с тем выражением, с каким обычно смотрят не на время, а на чью-то вину.

Этьен вышел из отеля без завтрака. В холле пахло кофе, влажной шерстью и тёплым хлебом, который, судя по виду корзины у стойки, успел стать декоративным. За ресепшеном женщина в сером жакете сказала ему "bonjour" с той профессиональной мягкостью, в которой не было ни утра, ни человека, ни желания произнести это слово второй раз. Он ответил так же.

На улице туман сразу сел на очки. Этьен снял их, протёр краем шарфа, потом заметил, что шарф пах отелем. Миндаль, пыль, влажная ткань. Запах держался быстрее, чем воспоминание, и честнее. С воспоминанием ещё можно было договориться. Запах просто переходил на вещи.

Офис фестиваля находился в здании бывшей муниципальной библиотеки, которую переоборудовали так, чтобы она сохранила вид культурного учреждения и потеряла всякую тишину. Внизу остались тяжёлые двери, каменные ступени и табличка с именем давно умершего депутата. Наверху всё было временным: пластиковые указатели, переносные лампы, удлинители, коробки с каталогами, принтеры, на которых лежали чужие пальто, и люди, говорившие одновременно в три телефона.

Этьен поднялся на второй этаж. В коридоре кто-то приклеивал к стене стрелку "presse" синей малярной лентой. Стрелка отклеивалась с одного края и смотрела не туда, куда должна была указывать.

-- Лента старая, - сказал молодой человек с бейджем, не поворачиваясь.

Этьен кивнул, хотя объяснение было адресовано, скорее всего, самой стрелке.

Комната, отведённая под редакцию каталога, была слишком светлой. Не от окон: окна выходили во внутренний двор, где туман стоял неподвижно между мусорными баками и чёрной лестницей. Свет шёл от потолочных панелей, равномерный, офисный, делавший лица сотрудников похожими на фотографии в документах. На столах стояли ноутбуки, стаканы с недопитым кофе, бутылки воды, коробки с печеньем, пачки стикеров, рулон скотча, два степлера, один из которых не работал, и зарядные устройства, давно потерявшие хозяев.

Мари Бессон сидела у окна, если это можно было назвать окном. Она говорила по телефону, одновременно листала распечатку и ставила галочки на полях зелёной ручкой. Галочки у неё получались быстрые, почти агрессивные. Этьен остановился у двери. Она заметила его не сразу, но подняла руку: подождите. Потом сказала в телефон:

-- Нет, "ретроспектива" не значит, что можно опоздать на тридцать лет и ещё на пятнадцать минут. Да. Именно. Скажите ему, что машина будет в одиннадцать сорок. Не "около". В одиннадцать сорок.

Она положила телефон экраном вниз, посмотрела на Этьена и улыбнулась. Улыбка была настоящая ровно настолько, насколько позволял график.

-- Номер терпимый?

-- Терпимый.

-- Это максимум, который мы могли себе позволить.

-- Тогда он соответствует бюджету.

-- Хорошо. Я боюсь людей, которые говорят "прекрасно" про фестивальные отели.

Она указала на стул напротив. На стуле лежали две папки и чей-то свитер. Этьен поднял свитер, оглянулся.

-- Оставьте на принтере, - сказала Мари. - Всё, что оказывается на принтере, рано или поздно находит владельца. Или становится частью фестиваля.

Он положил свитер на принтер. Принтер в этот момент проснулся, втянул лист, издал сухой механический звук и напечатал пустую страницу. Один из сотрудников за соседним столом сказал: "Опять". Никто не удивился.

Мари подвинула к Этьену стопку материалов. Сверху лежала программа ретроспективы, которую он уже видел ночью. Под ней - черновик вступительного текста, список фильмов, биография Лив, несколько старых интервью, распечатки писем, фотокопии программок, таблица прав на фрагменты и отдельная папка с пометкой "audio / transcription".

-- Это всё по Делорм? - спросил Этьен.

-- Это всё, что не успело потеряться.

-- Обнадёживает.

-- Для архива - вполне.

Она открыла первую папку. На внутренней стороне были приклеены стикеры: "bio", "films", "radio", "press", "letters?", "Adrien". Последний стикер был розовый и приклеен немного криво.

Этьен посмотрел на имя.

-- Клер тоже здесь?

-- К сожалению, не только здесь.

-- Он уже приехал?

-- Ещё нет. Но он уже присутствует.

Мари сказала это без театральности. Так говорят о пятне на документе, которое пока не дошло до середины страницы, но уже ясно, что дойдёт.

Этьен взял черновик вступительного текста. Первая фраза была та же, которую он правил ночью, но в новой версии к ней добавили ещё один слой мягкости:

"В фильмах Лив Делорм хрупкость женского присутствия соединяется со светлой меланхолией взгляда, обращённого к невысказанному."

Он молча смотрел на фразу.

-- Да, - сказала Мари. - Я знаю.

-- Кто это написал?

-- Временно никто.

-- Удобный автор.

-- Очень. Никогда не возражает против правки.

Этьен взял ручку. На столе лежала синяя, но он достал свою, чёрную. Слова "хрупкость женского присутствия" он зачеркнул сразу. "Светлую меланхолию" оставил на несколько секунд, не из милости, а чтобы понять, можно ли спасти её без унижения. Нельзя было. Он зачеркнул и её. "Невысказанное" обвёл кружком, поставил рядом вопросительный знак.

-- Не слишком жёстко? - спросила Мари.

-- Пока нет.

-- Я имею в виду, текст всё-таки должен быть читаемым.

-- "Читаемый" не значит "с ватой внутри".

-- Нет. Но и не с осколками.

Этьен посмотрел на неё. Мари уже листала другую папку.

-- Где осколки?

-- В интервью, - сказала она. - И в некоторых письмах. В биографии осколков нет. Там пока кисель.

Он вернулся к фразе. "Хрупкость женского присутствия" раздражала его не только плохим вкусом. В ней было то удобство, с которым женщинам приписывали качество материала: хрупкость, прозрачность, загадочность, молчание, свет. Это позволяло смотреть на них долго и ничего не узнавать.

Он написал на полях: "Ранние роли Делорм строятся на отказе от психологического украшения." Потом зачеркнул "строятся". Снова это слово. Поставил "держатся". Посмотрел. "Держатся" было лучше, но слишком крепко. Лив не держала. Она, скорее, не подавала.

Он написал: "В ранних ролях Делорм выразительность возникает там, где актриса отказывается её демонстрировать."

Это было почти годно. Слишком гладко, но работало.

-- Уже лучше, - сказала Мари, заглянув через стол.

-- Вы ещё не читали.

-- Я вижу длину.

-- Длина не аргумент.

-- Для каталога - аргумент.

Он не ответил. Она была права, и это мешало возражать.

За соседним столом две сотрудницы спорили о фотографии для обложки. Одна хотела кадр из фильма "La chambre basse", другая - портрет из журнала, где Лив сидела на полу в мужской рубашке. Слово "иконический" прозвучало три раза. На третий Этьен поднял глаза.

-- Что? - спросила Мари.

-- Ничего.

-- Вы вздрогнули на "иконический".

-- Слово само виновато.

-- Запрещённых слов у вас стало больше?

-- Они размножаются.

Мари улыбнулась, но тут же вернулась к папке. Она была из людей, которые умели поддерживать разговор и не прекращать работу. Это придавало каждому обмену репликами вид временного файла.

-- Мне нужно, чтобы вы посмотрели прежде всего интервью девяносто восьмого года, - сказала она. - Полная запись, частичная расшифровка. Мы хотим взять оттуда два-три фрагмента в каталог. Может быть, один прозвучит перед вечерним показом.

-- Я видел файл.

-- Слушали?

-- Ещё нет.

Она подняла глаза.

-- Почему?

Вопрос был задан спокойно. Без подозрения. От этого он стал неприятнее.

-- Сначала хотел привести в порядок текстовую часть.

-- Разумно.

Она сказала "разумно" так, что это слово осталось без поддержки.

Этьен положил ручку.

-- Там что-то конкретное?

-- Там Лив.

-- Это не ответ.

-- Как раз ответ. Лив без монтажной склейки, без журналистского пересказа, без тех красивых слов, которые ей приклеивали потом.

Мари открыла папку "radio" и достала несколько листов. Бумага была старая, копия плохая. В некоторых местах буквы расползались в серую пыль.

-- Интервью долго лежало в архиве радиостанции. Полная версия не публиковалась. Тогда вышел сокращённый текст, довольно прилизанный. Здесь - всё. Паузы, раздражение, лишние фразы, неточные формулировки. Она местами очень прямая.

-- Вы уже писали.

-- Да. Это не изменилось за ночь.

-- Прямота не всегда проблема.

-- Для человека - нет. Для вечера памяти - иногда.

Этьен посмотрел на папку.

В комнате стало громче: кто-то включил кофемашину, хотя на ней висела бумажка "ne pas utiliser". Машина закашляла, выпустила пар и налила в стакан тёмную жидкость, больше похожую на решение, чем на кофе. Молодой сотрудник сказал: "Она работает, если её не просить слишком многого." Ему никто не ответил.

Мари положила перед Этьеном ещё одну папку.

-- И письма. Осторожно с ними. Мы не публикуем личное без необходимости, но некоторые фразы можно использовать в комментариях.

-- "Можно" или "нужно"?

-- Пока "можно". До обеда, вероятно, станет "нужно".

Она говорила не цинично. Практически. Это была самая чистая форма давления: без грубости, без приказа, без намерения причинить вред. Фестиваль должен был состояться. Каталог должен был выйти. Вечер должен был иметь форму. Лив Делорм, как всякий умерший или отсутствующий человек, уже не могла участвовать в распределении этой формы.

-- Нам не нужна сенсация, - сказала Мари. - Это важно. Мы не делаем вечер разоблачения.

-- А что мы делаем?

-- Ретроспективу.

-- Это слово ничего не объясняет.

-- Оно всё оплачивает.

Она сказала это чуть тише, чем предыдущие фразы. Этьен отметил, что в ней нет лицемерия. Лицемерие, по крайней мере, оставляет место тайному знанию о правде. Мари знала ровно то, что говорила: без бюджета, партнёров, зала, прав, каталога и вежливых формулировок никакой памяти не будет. Будет коробка в архиве и флешка в пакете.

-- Нам нужна точность, - сказала она. - Но точность, которая не разрушает вечер.

Этьен посмотрел на неё.

-- Это разные требования.

-- Да.

-- Иногда противоположные.

-- Иногда.

-- И что тогда?

Мари закрыла папку и положила ладонь на обложку.

-- Тогда для этого зовут вас.

Это было сказано без улыбки. Не как комплимент. Как распределение функции.

Этьен почувствовал лёгкое раздражение. Не на Мари. На то, что она слишком аккуратно назвала его работу.

Он взял первый лист расшифровки. На полях кто-то карандашом отметил места, пригодные для цитирования. Рядом с одной фразой стояло: "belle formule". Красивая формулировка. Этьен сразу не поверил этой пометке. Красивые формулировки в архивных интервью обычно принадлежат не говорящему, а тому, кто позднее захотел, чтобы говорящий выглядел пригодным для цитирования.

-- Кто делал пометки?

-- Архивист. Или ассистент прошлого года. Или я. Если почерк мой - я, если уверенный - не я.

Этьен посмотрел на пометку. Почерк был уверенный.

-- Не вы.

-- Значит, можно не доверять.

Он перевернул страницу. В расшифровке были пропуски, многоточия, скобки: "смех", "пауза", "неразборчиво". Слово "смех" всегда казалось ему насилием над звуком. У смеха есть длина, причина, адрес, степень участия. В расшифровке он становится скобкой.

Он поймал себя на том, что мысленно правит даже скобки.

"Смеётся коротко."

"Смеётся не сразу."

"Смеётся после вопроса, но не вместе с ним."

Он остановился. Это уже была работа с голосом без голоса. Удобная, ложная работа.

Мари тем временем достала розовый стикер.

-- Теперь о Клере.

-- Обязательно сейчас?

-- К сожалению, да. Он приезжает сегодня, не завтра. Поезд в шестнадцать двадцать, если он не передумает сесть на другой, что, как я понимаю, возможно.

-- Почему я?

-- Потому что вы знаете его тексты.

-- Я знаю его голос по радио. Это не то же самое.

-- Тем лучше. У вас меньше иллюзий.

-- Это сомнительный критерий.

-- Зато рабочий.

Она порылась в бумагах и нашла распечатанное письмо. Вверху было имя: "Adrien Clair". Под ним - короткое сообщение, написанное крупным шрифтом.

"Je viendrai, si l'on m'pargne les hommages."

Я приеду, если меня избавят от почестей.

-- Это он? - спросил Этьен.

-- Да.

-- Не худшая просьба.

-- Он повторил её трём разным людям, а потом потребовал, чтобы ему подтвердили, кто будет говорить перед ним, после него и вместо него, если он решит не говорить.

-- Последовательный человек.

-- Он сложный человек.

-- Это обычно значит, что человек грубый, но знаменитый.

-- В данном случае ещё и плохо видит.

Этьен положил письмо на стол.

-- Насколько плохо?

-- Достаточно, чтобы нуждаться в сопровождении. Недостаточно, чтобы перестать обижать людей точными описаниями их лиц.

-- Я не сиделка.

-- Нет. Именно поэтому я вас прошу.

-- Логика ускользает.

-- Сиделка будет обращаться с ним как с больным. Он этого не перенесёт. Молодые сотрудники будут бояться его имени. Он этим воспользуется. Вы достаточно вежливы, чтобы не сорваться, и достаточно устали, чтобы не благоговеть.

-- Вы описываете не достоинства.

-- Я описываю пригодность.

Он посмотрел на розовый стикер. "Adrien." Без фамилии, как проблема, которую в офисе уже называли по имени.

-- Что именно нужно?

-- Встретить его в отеле, проверить, что с номером всё нормально, привести завтра на технический прогон и вечером в зал. Возможно, сегодня отвезти его в архив, если он упрётся. Он хочет "услышать место".

-- Что это значит?

-- Не знаю. Но он сказал это так, будто мы виноваты.

Этьен молчал.

Он не хотел встречать Адриена Клера. Не потому, что был занят. Занятость была бы приличным поводом, и именно поэтому её нельзя было использовать внутри себя слишком уверенно. Он не хотел чужой физической зависимости. Плохое зрение, раздражение, необходимость подать руку, описать ступеньку, ждать, пока человек найдёт нужное положение в пространстве. Всё это требовало присутствия. Даже голос, пока он не включён, оставался управляемым обещанием. Человек в комнате обещанием не был.

-- Я могу помочь с текстами, - сказал он. - С Клером лучше кто-то из команды.

-- Команда его боится.

-- Это не делает меня подходящим.

-- Делает. Вы боитесь других вещей.

Он поднял глаза.

Мари уже смотрела не на него, а в расписание.

-- Каких?

-- Живых источников, - сказала она. - Но вы с ними справляетесь лучше, чем думаете.

Фраза могла бы быть слишком точной, если бы Мари сказала её ради точности. Но она сказала её ради расписания. Это делало её почти безупречной.

-- Я посмотрю, что можно сделать, - сказал Этьен.

-- Это значит да?

-- Это значит, что я посмотрю.

-- В фестивальном языке это значит да, только с возможностью внутреннего сопротивления.

Она поставила галочку на листе.

За окном двор стал светлее, но не яснее. Туман держался между стенами, как ткань, которую забыли снять после ремонта. Внизу мужчина в синей куртке курил у мусорных баков. Дым от сигареты не поднимался, а сразу смешивался с воздухом, теряя форму. Этьен смотрел на него несколько секунд. Потом вернулся к папкам.

-- Что именно нужно сделать с каталогом до завтра? - спросил он.

Мари открыла файл на своём ноутбуке и повернула экран к нему.

-- Биография - сократить на треть. Вступительный текст - привести в человеческий вид, если это ещё возможно. Подписи к фотографиям - сверить имена и даты. Интервью - выбрать фрагменты. Письма - посмотреть, можно ли использовать одну-две строки без ощущения, что мы роемся в белье.

-- А если ощущение останется?

-- Тогда нужно сделать так, чтобы оно выглядело как архивная необходимость.

Он усмехнулся.

-- Вы это вслух сказали.

-- Да. Видите, я тоже прямая.

-- Нет. Вы устали.

-- Это лучше?

-- Честнее.

-- Честность вообще часто просто усталость, которой не хватило сил на форму.

Она сказала это слишком хорошо, и сама это заметила. Поморщилась.

-- Не записывайте.

-- Уже нет.

Он снова взял биографию. Работать над чужой плохой фразой было легче, чем отвечать на чужую точную. Он начал с первого абзаца.

"Лив Делорм принадлежит к тому редкому типу актрис"

Редкому типу.

Он убрал "редкому". Потом убрал "типу". "Принадлежит" тоже. Никто не принадлежит к типу без чужой помощи.

Получилось:

"Лив Делорм появилась в европейском кино конца девяностых без декларации и почти без жеста."

Он посмотрел.

"Почти" было полезным словом. Оно оставляло дверь. Но здесь оно было трусливым. Он зачеркнул.

"Лив Делорм появилась в европейском кино конца девяностых без декларации."

Сухо. Годно для первого предложения. Не для истины, конечно. Для каталога.

Он перешёл ко второй фразе.

"Её молчаливая интенсивность стала знаком поколения режиссёров, интересовавшихся внутренней жизнью женщины на пороге нового века."

Этьен положил ручку.

-- Что теперь? - спросила Мари, не поднимая головы.

-- "Внутренняя жизнь женщины на пороге нового века."

-- Уберите.

-- Я ещё не сказал, что это плохо.

-- Вы положили ручку.

Он снова взял ручку. Зачеркнул всю фразу. На полях написал: "В её ранних ролях пауза не объясняет персонажа, а мешает зрителю объяснить его слишком быстро."

Это было длинно. Но точнее.

Он продолжал работать. Плохой текст рассыпался охотно. В нём было много слов, которые стояли не потому, что были нужны, а потому, что когда-то казались безопасными: "неуловимый", "глубинный", "женственный", "сдержанный", "уязвимость", "сила", "свет", "молчание". Этьен вычёркивал их одно за другим. На полях появлялись короткие замены, иногда лучше, иногда просто менее стыдные.

Он не думал о Лив. Так ему казалось. Он думал о тексте, о синтаксисе, о каталожном жанре, о том, что "женственная точность" следует уничтожать независимо от объекта. Но каждый раз, убирая из текста слово "загадочная", он чувствовал лёгкое сопротивление. Не профессиональное. Личное.

Слово было плохим.

И всё же оно охраняло что-то, чем он пользовался.

Ближе к полудню Мари принесла кофе в бумажном стакане. На крышке было написано маркером "Etienne", без акцента. Он заметил это сразу, но не исправил. Исправление имени на крышке стакана было бы слишком точным даже для него.

-- Есть что-то полезное? - спросила Мари.

-- В биографии - нет. В плохом смысле полезного много.

-- То есть можно спасти?

-- Спасти нельзя. Можно сделать приличнее.

-- Для каталога это одно и то же.

Он передал ей первый лист с правками. Она пробежала глазами, остановилась на одном месте.

-- "Мешает зрителю объяснить его слишком быстро." Хорошо.

-- Длинно.

-- Зато не "молчаливая интенсивность".

-- Это невысокая планка.

-- Фестивали стоят на невысоких планках, поставленных в правильных местах.

Она положила лист в отдельную стопку.

-- А интервью?

-- После обеда.

-- Вы откладываете.

-- Я выстраиваю порядок.

-- Это часто одно и то же.

Он хотел ответить, что порядок необходим. Что без порядка архив превращается в груду свидетельств, а не в материал. Что голос Лив нужно слушать уже понимая контекст. Что расшифровку следует сверять после первичного отбора. Всё это было бы правдой. И именно поэтому выглядело бы подозрительно.

Он сказал:

-- Да.

Мари впервые за утро посмотрела на него внимательно. Не долго. Достаточно.

-- Хорошо, - сказала она. - Только не слишком долго.

Телефон на её столе зазвонил. Она взяла трубку, сразу изменила голос и стала говорить с кем-то из типографии о сроках. Этьен услышал слова "плотность бумаги", "цветопроба", "последняя правка", "нет, последняя значит последняя". Потом она прикрыла микрофон ладонью и сказала ему:

-- Клер будет в отеле в четыре. Я пришлю адрес.

Этьен кивнул.

Она снова вернулась к телефону:

-- Нет. Если мы поменяем порядок фотографий, поедет весь блок. Не трогайте блок. Трогайте подпись.

Трогайте подпись.

Этьен записал эту фразу на краю листа, сам не зная зачем. Возможно, потому что она была точным описанием работы дня. Нельзя было трогать блок. Можно было трогать подпись. Нельзя было менять жизнь Лив Делорм. Можно было изменить способ, которым она попадёт в программу, в зал, в чужие глаза, в короткую речь перед показом.

Он открыл папку с письмами.

Письма были не совсем письма: копии, фрагменты, распечатки из электронного архива, иногда факсы, где буквы выглядели так, будто их вытаскивали из воды. В одном Лив писала режиссёру о переносе съёмок. В другом благодарила кого-то за цветы. В третьем отказывалась от интервью. Отказывалась хорошо: сухо, без ложной вины.

"Я не думаю, что моё молчание по этому поводу менее содержательно, чем мои ответы."

Этьен прочитал фразу дважды. Она была почти слишком хороша. Возможно, потому и не годилась.

Он представил, как её вынесут на стенд. Белая стена, чёрные буквы, рядом фотография Лив с сигаретой. Зрители будут останавливаться, читать, кивать. Молчание станет цитатой. Отказ станет материалом. Любая защита, если её достаточно долго хранить, превращается в экспонат.

Он положил письмо обратно.

На соседнем столе кто-то искал зарядку для MacBook. Три человека одновременно сказали: "У меня была". На полу под ногами перепутались провода. Один тянулся от стены к проектору, другой к роутеру, третий не был подключён ни к чему, но лежал так убедительно, что его никто не решался убрать.

Этьен вернулся к интервью.

Расшифровка была открыта на третьей странице. Он помнил место, где остановился ночью. Вопрос журналиста о Париже. Ответ Лив с пропусками. "города, отели, переводчики"

Он прокрутил вверх. Потом вниз. Не читая. Текст перед глазами двигался как вода, в которой можно различить отдельные предметы, но не хочется доставать ни один.

Он закрыл документ.

Открыл папку с аудио.

Файл "entretien_original.wav" лежал один, хотя он видел его уже ночью. Его размер был указан рядом: 412 MB. Вес голоса. Смешная, грубая единица измерения. Четыреста двенадцать мегабайт Лив Делорм до сокращения, до цитат, до каталога, до Мари, до него.

Он навёл курсор на файл.

В этот момент Мари закончила разговор и сказала:

-- Только не слушайте здесь.

Он убрал руку с мыши.

-- Почему?

-- Шумно. И вы будете делать лицо.

-- Какое?

-- Рабочее. Но хуже.

-- Я не знал, что оно у меня бывает разного качества.

-- Бывает. Когда вы читаете плохой текст - одно. Когда хороший текст угрожает стать неудобным - другое.

-- Вы слишком наблюдательны для человека с таким количеством писем.

-- Письма помогают.

Она встала, собрала несколько листов.

-- Возьмите комнату для просмотра на третьем этаже. Там плохой стол, но закрывается дверь. И не забудьте: сначала фрагменты для каталога. Не вся жизнь.

-- Это должно утешить?

-- Это должно ограничить ущерб.

Она ушла.

Этьен остался перед экраном. Курсор всё ещё стоял на файле. Он мог открыть его сейчас, надеть наушники, услышать первую фразу, узнать, насколько расшифровка лжёт или спасает. Но комната действительно была шумной. За спиной говорили о цветопробе, справа кто-то смеялся над письмом режиссёра, слева принтер снова выплюнул пустой лист. Нельзя слушать голос в таком месте. Это было разумно.

Он закрыл папку с аудио.

Открыл биографическую справку.

Там оставалось ещё четыре абзаца, вполне безобидных и потому пригодных для работы. Он поставил курсор после фразы "актриса редкой внутренней свободы" и удалил слово "редкой".

Потом удалил "внутренней".

Свобода осталась одна, без прилагательных, сразу стала подозрительной.

Он удалил и её.

***


Адриен Клер поселился не в том отеле.

Это выяснилось в половине пятого, когда Этьен уже стоял у стойки отеля "Saint-Roch" с распечатанным подтверждением брони в руке и смотрел, как молодой портье ищет фамилию Клера в системе с таким выражением, будто фамилия могла прятаться между строк.

-- Clair? - переспросил портье.

-- Adrien Clair.

-- C-l-a-i-r?

-- Да.

-- У нас нет.

Портье сказал это почти с облегчением. Отсутствие человека в системе освобождало его от необходимости заниматься человеком.

Этьен достал телефон. Сообщение от Мари было коротким: "Клер в отеле. Проблемы с номером. Можешь подъехать сейчас? Адрес: Saint-Roch." Ниже второе, пришедшее через три минуты: "Он говорит, что это не тот отель. Возможно, это метафора."

Этьен перечитал оба сообщения.

-- Посмотрите, может быть, бронь на фестиваль, - сказал он.

Портье вздохнул так, чтобы это осталось в пределах сервиса.

-- У нас несколько гостей фестиваля. Но Клера нет.

-- Он мог приехать сам.

-- Тогда он должен быть ещё более в системе.

Это было справедливо.

Телефон снова мигнул. Мари: "Ошибка. Он в Saint-Roch Montparnasse, не Saint-Roch Opra. Простите. Очень простите."

Этьен посмотрел на портье.

-- Он в другом Saint-Roch.

-- Их три, - сказал портье.

-- Теперь я знаю.

-- Это часто случается.

-- С людьми?

-- С отелями.

На улице туман стал тоньше, но не исчез. Он уже не закрывал город, а пачкал его края. Такси Этьен ждал семь минут. За это время успел получить ещё два сообщения от Мари: "Он недоволен запахом номера" и "Не говори ему, что я сказала "недоволен". Он говорит, что это не недовольство, а точность".

В такси пахло мокрой резиной и мятными леденцами. Водитель слушал радио, где двое мужчин спорили о забастовке, стараясь не перебивать друг друга слишком явно. Этьен назвал адрес. Водитель посмотрел в зеркало.

-- Saint-Roch Montparnasse?

-- Да.

-- Не Opra?

-- Уже нет.

Водитель кивнул с профессиональным сочувствием человека, который давно знает: город существует не для удобства адресов.

Отель "Saint-Roch Montparnasse" оказался ниже, уже и старше первого. Фасад был бежевый, с тёмными потёками под подоконниками. Над дверью висела вывеска, где одна буква светилась слабее остальных, отчего слово "Roch" выглядело больным. В холле стоял запах чистящего средства, кофе и старой ткани, которой долго протирали поверхности, не меняя воду.

У стойки находились двое: женщина лет пятидесяти в тёмно-синем жакете и мужчина с тростью, сидевший в низком кресле возле искусственного фикуса. Рядом стоял кожаный чемодан на колёсах, слишком хороший для этого холла. На ручке чемодана висела бумажная бирка с железнодорожным штрихкодом.

Мужчина не повернул головы, когда Этьен вошёл. Но сказал сразу:

-- Вы опоздали.

Женщина за стойкой посмотрела на Этьена с надеждой, которая уже успела устать.

-- Месье Валь? - спросила она.

-- Да.

-- Месье Клер вас ждёт.

-- Это заметно.

Клер поднял лицо. Ему было семьдесят шесть, возможно, больше, если считать не годы, а выражение кожи вокруг рта. Лицо было узкое, сероватое, с глубокими складками у носа. Волосы белые, тонкие, зачёсаны назад без попытки выглядеть моложе. На глазах - тёмные очки с лёгким коричневым стеклом. Не чёрные, не театральные. Практические. От этого они казались жёстче.

-- Вы Валь?

-- Да. Я буду вас сопровождать.

-- Тогда начните с чемодана.

Он сказал это не грубо. Просто поставил задачу на место, где у других людей обычно стоит приветствие.

Этьен взял чемодан за ручку. Чемодан оказался тяжелее, чем выглядел. Колёса дёрнулись, одно застряло на кромке ковра.

-- Не тяните его боком, - сказал Клер. - У него плохое левое колесо.

Этьен посмотрел на колесо.

-- Да, вижу.

-- Вот и начните пользоваться преимуществом.

Женщина за стойкой слегка закрыла глаза. Не от смущения. От облегчения: теперь этот разговор принадлежал кому-то другому.

-- У нас возникло недоразумение с номером, - сказала она.

-- У вас возник номер, - сказал Клер. - Недоразумение возникло у меня.

-- Месье Клер считает, что в комнате слишком сильный запах.

-- Я не считаю. Я его чувствую.

-- Мы можем предложить другой номер на третьем этаже.

-- Он выходит на улицу?

-- Да.

-- Тогда он пахнет улицей.

-- Номер во двор

-- Пахнет кухней.

Женщина посмотрела на Этьена. Этьен почувствовал, что от него ждут не решения, а распределения невозможного по приемлемым словам.

-- В чём именно проблема с нынешним номером? - спросил он.

Клер повернул голову в его сторону. Не точно. Чуть левее.

-- Вы спрашиваете, чтобы понять, или чтобы перевести меня ей на язык гостиницы?

-- Пока чтобы понять.

-- Хорошо. Тогда не говорите "именно". Это слово используют люди, которые хотят сократить чужое раздражение до пункта в форме.

Этьен молчал.

Клер поднял трость и указал куда-то вверх, в сторону потолка.

-- В номере пахнет хлоркой, нагретой тканью и старой водой. Лампа стоит справа от кровати, но выключатель слева. Занавески двигаются только наполовину. В ванной вентилятор гудит так, будто его когда-то выключили, а он не согласился.

Женщина за стойкой сказала:

-- Вентилятор стандартный.

-- Это его не оправдывает.

Этьен поставил чемодан вертикально.

-- Можно посмотреть другой номер?

Женщина взяла ключ-карту.

-- Конечно. Третий этаж. Тише, но на улицу.

-- Там лифт? - спросил Этьен.

-- Да.

-- Он говорит, когда приезжает? - спросил Клер.

-- Простите?

-- Лифт. Он издаёт звук?

-- Наверное.

-- "Наверное" - это не звук.

Этьен взял ключ-карту у женщины.

-- Я посмотрю номер.

-- Нет, - сказал Клер. - Мы посмотрим.

-- Вам удобнее подождать здесь.

-- Мне удобнее знать, куда меня помещают.

Он встал. Движение было не старческим, но осторожным. Не слабым, а рассчитанным. Он сначала нашёл тростью край ковра, потом поставил левую ногу, потом правую. Этьен взял чемодан, но Клер уже сделал два шага в сторону лифта, ориентируясь по звуку дверей, которые где-то открылись.

-- Лифт справа, - сказал Этьен.

-- Я слышу.

-- Там стойка.

-- Теперь слышу вас.

Этьен подошёл ближе. Это было неприятно не из-за старости Клера, а из-за необходимости точно дозировать помощь. Слишком рано - унижение. Слишком поздно - падение. Между ними оставалось узкое пространство, где чужая зависимость становилась твоей ошибкой ещё до того, как что-то произошло.

У лифта Клер остановился.

-- Кнопка?

-- Справа от двери.

-- Вы можете нажать.

Этьен нажал. Кнопка загорелась жёлтым. Лифт где-то сверху заскрипел, начал спускаться, остановился слишком резко. Двери открылись с коротким металлическим кашлем.

-- Он говорит, - сказал Клер.

-- Что?

-- Что его давно надо заменить.

В лифте пахло дешёвым освежителем и пылью. На стене было зеркало, поцарапанное возле кнопок. Клер вошёл первым, коснулся тростью задней стенки, повернулся и замер. Этьен поставил чемодан рядом.

-- Третий, - сказал он.

-- Я умею считать этажи.

-- Я нажал третий.

-- Тогда вы умеете нажимать третий.

Этьен посмотрел на его отражение в поцарапанном зеркале. Очки скрывали глаза, но не выражение лица. У Клера было лицо человека, который всю жизнь слушал чужие неточности и давно перестал считать их невинными.

Номер на третьем этаже был меньше, но светлее. Окно действительно выходило на улицу. Туман разбавлял движение машин, делая их не тише, а менее убедительными. На кровати лежало покрывало с геометрическим рисунком. Лампа стояла слева. Выключатель тоже слева. Занавески двигались нормально. В ванной вентилятор молчал.

Клер остановился посреди комнаты.

-- Опишите.

-- Номер небольшой. Кровать справа от входа. Стол у окна. Шкаф слева. Ванная прямо.

-- Цвет?

-- Стен?

-- Нет. Настроения.

Этьен посмотрел на него.

-- Бежевый.

-- Это не настроение. Это капитуляция.

-- Тогда капитулировавший.

Клер чуть повернул голову. Возможно, это было удовлетворение. Возможно, он просто услышал машину на улице.

-- Запах? - спросил он.

-- Слабее.

-- Я не просил сравнение.

Этьен вдохнул. В номере пахло пылью, холодной батареей, остатком табака в шторах и тем же миндальным мылом из ванной, но слабее, чем в его собственном отеле. Не Лив. Не память. Просто отель.

-- Пыль, батарея, старые шторы, немного мыла.

-- Какого?

-- Миндального.

Клер кивнул.

-- Терпимо.

Он подошёл к окну без помощи, но остановился перед креслом, которое стояло неудачно, на пути между кроватью и столом.

-- Кресло нужно убрать, - сказал он.

-- Его можно сдвинуть.

-- Убрать.

Этьен переставил кресло к стене. На ковре остались две вмятины от ножек. Клер услышал движение.

-- Вы не убрали. Вы переместили.

-- Для отеля это разные запросы.

-- Для ноги - нет.

Этьен вынес кресло в коридор. Горничная, проходившая мимо с тележкой, посмотрела на него, потом на кресло, ничего не сказала. Это было лучшее, что могло случиться в гостинице.

Когда он вернулся, Клер сидел на краю кровати и держал в руке карточку с правилами пожарной безопасности. Карточку он держал близко к лицу, но не читал. Слишком мелкий шрифт.

-- Прочитайте, - сказал он.

-- Правила эвакуации?

-- Нет. Верхнюю строку.

Этьен взял карточку.

-- "Pour votre scurit"

-- Не по-французски. Там ниже.

-- "For your safety, please read the following instructions carefully."

-- Carefully, - повторил Клер. - У них в коридоре кресло, а они про carefully.

-- Кресло уже в коридоре.

-- Тем более.

Этьен положил карточку на стол.

-- Этот номер подходит?

-- Он хуже, чем должен быть. Лучше, чем мог быть. Подходит.

Он сказал это так, будто вынес заключение о старом фильме, восстановленном с плохой копии.

Этьен поставил чемодан возле шкафа.

-- Чемодан не туда.

-- Куда?

-- К столу.

-- Вам будет неудобно проходить.

-- Мне будет неудобно, если я не буду знать, где он.

Этьен переставил чемодан к столу.

-- Левее.

Он передвинул левее.

-- Ещё.

Он передвинул ещё.

-- Теперь слишком.

Этьен остановился.

-- Месье Клер.

-- Да?

-- Вы можете сказать точное место сразу.

-- Могу.

Пауза.

-- Скажите.

-- У ножки стола, но не касаясь занавески.

Этьен поставил чемодан у ножки стола, не касаясь занавески.

-- Вот, - сказал Клер. - Вы умеете, когда устали.

Этьен не ответил. Он подошёл к двери, проверил, как она закрывается. Замок щёлкнул чисто.

-- Завтра в десять технический прогон, - сказал он. - Машина будет внизу в девять сорок.

-- Не будет.

-- Почему?

-- Потому что машины, обещанные на девять сорок, существуют в письмах. Внизу они появляются в девять пятьдесят три.

-- Я уточню.

-- Не надо. Это ничего не изменит.

Клер снял очки. Глаза оказались светлыми, водянистыми, но не пустыми. Зрачки реагировали медленно. Один глаз смотрел чуть в сторону. Он сразу снова надел очки, будто показал не слабость, а документ, который не предназначен для длительного просмотра.

-- Вы от Мари Бессон?

-- Да.

-- Она говорит быстро.

-- Да.

-- Когда человек говорит быстро, он либо занят, либо прячет паузы.

-- В её случае, думаю, первое.

-- Вы часто думаете за других из вежливости?

Этьен посмотрел в сторону окна.

-- Я стараюсь не додумывать без необходимости.

-- Это вы так называете профессию?

-- Я переводчик.

-- Я знаю. Мари написала.

Клер нащупал на тумбочке стакан, поднял, понюхал, поставил обратно.

-- Чем именно?

-- Что?

-- Чем вы переводите. Синхрон? Субтитры? Каталоги? Эти маленькие тексты, где мёртвым и старым объясняют, какими они были значительными?

-- Субтитры. Архивные материалы. Фестивальные каталоги. Иногда интервью.

Клер чуть наклонил голову.

-- Значит, вы улучшаете мёртвых.

Этьен ожидал чего-то похожего. Не этой фразы, но удара в это место. Всё равно неприятно было не меньше.

-- Я бы сказал иначе.

-- Конечно.

Клер произнёс "конечно" без насмешки. Просто отметил неизбежность.

Этьен взял со стола папку, которую принёс с собой. В ней лежали расписание Клера, пропуск, программа ретроспективы и несколько распечаток на случай, если тот захочет видеть материалы на бумаге. Видеть - слово неподходящее. Он подумал, что надо бы подобрать другое, и тут же раздражённо закрыл эту внутреннюю правку.

-- У меня для вас программа, - сказал он.

-- Положите на стол.

-- Вам прочитать?

-- Я знаю, что там.

-- Тогда зачем просили бумажную копию?

-- Чтобы знать, что вы мне не пересказываете.

Этьен положил программу на стол.

-- Вы не доверяете пересказам?

-- Я им обязан карьерой. Поэтому нет.

Внизу на улице кто-то резко нажал на клаксон. Звук поднялся к окну, смягчённый туманом. Клер повернул голову.

-- Париж сегодня плохо слышен.

-- Из-за тумана?

-- Из-за людей. Они начинают вести себя осторожно и портят акустику.

Этьен не стал отвечать. Он заметил на столе маленький диктофон. Старый, чёрный, с потёртой кнопкой записи. Рядом лежал футляр от очков, пачка таблеток и сложенный лист с крупными рукописными пометками.

-- Вы записываете? - спросил он.

-- Всё хуже, чем хотел бы.

-- Интервью?

-- Номера. Лестницы. Голоса. Иногда людей, если они долго не понимают, что уже сказали главное.

-- Это должно меня насторожить?

-- Вас уже насторожило. Не тратьте это дважды.

Этьен убрал руку от стола, хотя не собирался ничего трогать.

-- Завтра вы выступаете после вступительного слова Мари, - сказал он. - Десять минут. Потом фрагмент фильма.

-- Десять минут - это угроза или надежда?

-- Формат.

-- Формат всегда угроза, только хорошо одетая.

Слишком хорошо, подумал Этьен. Слишком готово. Но Клер сказал это не для красоты. Он раздражался на расписание, как другие раздражаются на тесную обувь.

-- О Лив Делорм вы будете говорить? - спросил Этьен.

Клер повернулся к нему.

-- А вы?

-- Я не выступаю.

-- Это не ответ.

-- Я работаю с каталогом.

-- Тем более.

Этьен взял ручку, хотя писать было нечего.

-- Каталог не речь.

-- Каталог хуже. Речь хотя бы умирает в воздухе. Каталог лежит.

Этьен молчал.

Клер провёл пальцами по покрывалу. Геометрический рисунок, наверное, был ощутим под кожей, потому что он задержал руку на одном из швов.

-- Как они её теперь называют?

-- Кого?

-- Не делайте вид, что в комнате есть другая женщина.

-- Лив?

-- Нет. Святую Цецилию. Да, Лив.

Этьен открыл программу.

-- "Точность смутного". "Актриса отказа". "Фигура внутреннего сопротивления". "Молчание как форма присутствия".

Клер поморщился.

-- Молчание как форма присутствия. Как удобно для тех, кто не слушал.

-- Это рабочие формулировки. Они будут правиться.

-- В менее стыдные?

-- В более точные.

-- Вы быстро защищаете будущую ложь.

Этьен закрыл программу.

-- Я защищаю работу.

-- Это то же самое, только с расписанием.

-- Вы хорошо её знали? - спросил Этьен.

-- Лив?

-- Да.

-- Нет.

Ответ был слишком быстрым.

-- Но писали о ней много.

-- Это не противоречие. О женщинах чаще всего много пишут те, кому не пришлось их хорошо знать.

Этьен посмотрел на него.

-- Это самокритика?

-- Нет. Экономия времени.

Клер взял стакан, снова понюхал, снова поставил.

-- Я видел её несколько раз. Брал интервью. Сидел на ужинах, где все мужчины пытались говорить тише, чем обычно, потому что решили, что рядом с ней это уместно. Она это ненавидела.

-- Что именно?

-- Когда вокруг неё снижали голос.

-- Почему?

-- Потому что это была не нежность. Это была декорация. Ей всегда строили комнату, в которой она должна была стать загадочной.

Этьен вспомнил фотографию из программы: Лив у окна, сигарета в руке, взгляд в сторону. Сколько раз он сам пользовался этой комнатой, не строя её руками?

-- Она была загадочной, - сказал он. Сказал спокойно. Почти как цитату из чужого текста.

Клер усмехнулся.

-- Нет. Она была занята.

Этьен не ответил.

Клер продолжил уже не сразу:

-- У Лив был редкий талант: мужчины помнили не её, а себя в её присутствии. Поэтому так долго и говорили о ней с благодарностью.

Фраза не была произнесена как удар. Клер сказал её устало, почти без интереса к эффекту. От этого она легла точнее.

Этьен подошёл к окну. Внизу проехал мотоцикл, фара расплылась в тумане и исчезла. На стекле было маленькое пятно, засохшая капля с внутренней стороны. Он заметил её, потому что смотреть на улицу было проще, чем смотреть на Клера.

-- Вы несправедливы, - сказал он.

-- К кому?

Вопрос был неприятный. Этьен понял, что не знает.

-- К ней, возможно.

-- Возможно?

-- Вы превращаете её в доказательство мужской глупости.

-- А вы?

Этьен повернулся.

-- Я?

-- Вы превращаете её во что?

В комнате стало тихо не потому, что наступила пауза, а потому что оба перестали помогать разговору двигаться.

Клер сидел на краю кровати, трость лежала рядом. Очки скрывали глаза, но лицо было направлено почти точно на Этьена. Почти. Это "почти" раздражало сильнее прямого взгляда.

-- Я работаю с материалами, - сказал Этьен.

-- Да. Это я уже понял.

Он мог бы добавить что-то ещё. Уточнить. Развести личное и профессиональное. Сказать, что ретроспектива требует уважения к фактам. Что Лив заслуживает точности. Что он не имеет к ней никакого личного отношения, кроме давнего рабочего эпизода. Все эти фразы стояли рядом, готовые, выглаженные, почти пригодные.

Он не выбрал ни одну.

-- Завтра в девять сорок, - сказал он. - Я буду внизу. Если машина опоздает, я сообщу.

-- Не сообщайте очевидное.

-- Тогда я буду молчать.

-- Попробуйте. Иногда это производит впечатление ума.

Этьен взял пальто со спинки стула. Он не заметил, когда положил его туда. Клер заметил.

-- Вы оставили пальто не там, где вошли.

-- Это важно?

-- Для вас - нет. Для меня - уже было.

Этьен взял пальто в руку.

-- До завтра, месье Клер.

-- Валь.

-- Да?

-- Как пах ваш отель?

Этьен задержался у двери.

-- Миндалём.

-- Здесь тоже.

-- В отелях часто так.

-- Нет. В воспоминаниях чаще.

Этьен открыл дверь.

В коридоре стояло кресло, которое он вынес из номера. Горничная не убрала его. Она просто поставила сверху стопку сложенных полотенец, и теперь кресло выглядело так, будто его отсутствие из комнаты было частью гостиничного порядка.

Этьен прошёл мимо, не задев полотенца.

У лифта он достал телефон. Сообщение от Мари: "Он жив? Ты жив?"

Он написал: "Номер заменили. Завтра в 9:40. Он выступит."

Потом подумал и добавил: "Вероятно."

Ответ пришёл почти сразу: "Это максимум, на который мы рассчитывали."

Этьен убрал телефон. Лифт долго не ехал. Из номера Клера за закрытой дверью не было слышно ничего: ни шагов, ни голоса, ни движения чемодана. Только где-то в глубине коридора работала вентиляция, ровно и бессмысленно.

Когда лифт наконец открылся, внутри пахло пылью, освежителем и чужим мокрым пальто. Этьен вошёл, нажал кнопку первого этажа и увидел в зеркале своё лицо: усталое, корректное, немного раздражённое. Лицо человека, который только что сделал работу и не знал, почему она ощущается как правка, внесённая в него самого.

***


Утром машина действительно опоздала.

Не на тринадцать минут, как предсказывал Адриен Клер, а на восемь. Это было достаточно близко, чтобы не считать его правым, и достаточно неприятно, чтобы он мог не говорить ничего.

Он стоял у входа в отель в тёмном пальто, с тростью в левой руке и сложенной программой ретроспективы в правой. Очки были те же, коричневые, практические. На шее - серый шарф, завязанный плохо, но так, будто он не позволил бы никому поправить узел.

Этьен подошёл к нему сзади и остановился на расстоянии, которое счёл уважительным.

-- Вы пришли с левой стороны, - сказал Клер.

-- Да.

-- Тогда почему остановились так, будто хотите быть невидимым?

-- Я не хотел вас напугать.

-- Поздно. Вы уже в расписании.

Машина подъехала к тротуару, включив аварийный сигнал. Водитель вышел, открыл заднюю дверь, увидел трость, сделал лицо человека, готового помогать слишком много.

-- Не надо, - сказал Клер прежде, чем водитель успел наклониться.

Водитель выпрямился.

-- Простите?

-- Уже.

Этьен положил руку на верхний край двери.

-- Осторожно, порог высокий.

-- Я знаю. Машина сообщает.

-- Каким образом?

-- Унижением.

Он сел медленно, но без помощи. Трость сложил поперёк коленей. Этьен сел с другой стороны. Водитель закрыл дверь, сел за руль и спросил:

-- Куда сначала?

Этьен посмотрел в сообщение от Мари.

-- Кинотеатр "Lumire-Maubert".

-- Он теперь называется "Maubert Lumire", - сказал водитель.

-- Это меняет маршрут?

-- Нет.

-- Тогда по старой привычке.

Водитель пожал плечами и поехал.

Туман держался ниже крыш. Он уже не закрывал улицу целиком, но делал всё влажным, неточным: светофоры, вывески, лица людей у переходов. Париж казался бы мягким, если бы не шум скутеров, мокрые тормоза автобусов и чёрные мешки с мусором у стен. Этьен смотрел в окно и время от времени замечал места, которые могли бы иметь отношение к Лив, если дать памяти достаточно свободы.

Клер сидел прямо. Голова чуть повернута к стеклу, но глаза за очками, скорее всего, ничего не различали.

-- Вы смотрите слишком старательно, - сказал он.

-- На дорогу?

-- На то, что вам нужно узнать.

-- Я просто смотрю.

-- "Просто" - одно из самых дорогих слов. Его обычно ставят там, где счёт уже пришёл.

Этьен не ответил.

У кинотеатра водитель высадил их у бокового входа. Основной фасад был перекрыт временными стойками для афиш, коробками с программками и металлическим ограждением. На стекле висел плакат ретроспективы: молодая Лив Делорм смотрела чуть ниже камеры, как в папке, только здесь её лицо было увеличено настолько, что зерно старой фотографии стало отдельной кожей.

Под плакатом, на электронном экране кассы, мигала реклама студенческого абонемента и предложение купить воду со скидкой при покупке билета на дневной сеанс.

В холле пахло жареным маслом, сладкой кукурузой и мокрыми куртками. Запах был сильнее, чем следовало в месте, где вечером собирались говорить о европейском кино и точности молчания. Под ногами лип пол. У ножки кресла лежала прозрачная пластиковая бутылка с небольшим количеством воды на дне. Никто её не поднимал: она уже перешла в состояние, когда вещь становится частью помещения.

-- Здесь пахнет ярмаркой, - сказал Клер.

-- Перед дневными сеансами продают попкорн.

-- Я не спрашивал, кто виноват.

Этьен взял две программы со стойки. Девушка за стойкой была занята телефоном и подняла глаза только после того, как он уже взял бумагу.

-- Вы из фестиваля?

-- Да.

-- Мари сказала, что для месье Клера зал открыт.

Клер повернул голову.

-- Мари сказала?

Девушка смутилась.

-- То есть, мадам Бессон.

-- Уже лучше. Хотя поздно.

Этьен коснулся его локтя, не беря под руку.

-- Зал справа. Три ступеньки вниз.

-- Сколько людей в холле?

Этьен оглянулся.

-- Семь. Две сотрудницы у стойки, один охранник, двое зрителей у расписания, мужчина у автомата с кофе, я.

-- Себя вы посчитали последним.

-- Так вышло.

-- Нет. Так вошло в привычку.

Он пошёл к залу, не дожидаясь ответа. У первой ступеньки трость ударила по краю, сухо и точно. Этьен шёл рядом, на полшага сзади.

Зал был почти пуст. В нём оставили слабый технический свет. На экране висела заставка фестиваля, синяя, неподвижная. В первом ряду на одном из кресел лежала куртка. На полу у прохода - ещё одна бутылка. Слева от экрана кто-то забыл рулон клейкой ленты.

Этьен помнил этот зал другим. Не этот именно, возможно. Или этот, но в другом свете. Он помнил темноту, которая начиналась раньше, чем гасли лампы. Чистый проход. Лив в пятом ряду, чуть повернувшую голову к переводчику, чтобы спросить, сколько осталось до обсуждения. Может быть, это было в другом кинотеатре. Может быть, вообще не в зале, а в машине. Память не любила технических планов. Ей хватало кресла, профиля, шёпота.

Клер остановился посередине прохода.

-- Он стал ниже.

-- Зал?

-- Звук.

Этьен прислушался. Слышно было вентиляцию, глухой шум холла, далёкий звук кофемашины. Потом кто-то уронил что-то металлическое за стеной.

-- Вы были здесь раньше?

-- Все здесь были раньше. В этом и беда с такими местами.

-- Вы помните показ?

-- Я помню, как после показа три человека говорили о её молчании, а она попросила у меня зажигалку.

-- У вас была?

-- Нет.

-- И что?

-- Ничего. Вот почему я это помню.

Он сел в пятый ряд, не спросив, где свободно. Этьен сел через кресло. Между ними остался подлокотник, пятно старой жвачки на ткани и программа, которую Этьен положил на пустое место.

-- Её часто называли загадочной, - сказал он.

-- Да. Удобное слово.

-- Почему удобное?

-- Оно избавляет от труда. Когда женщину называют загадочной, обычно это значит, что мужчина не захотел слушать до конца.

Этьен посмотрел на экран. Синяя заставка чуть мерцала. В этом свете Лив на плакате в холле, наверное, казалась холоднее.

-- Вы говорили, она это ненавидела.

-- Да.

-- Слово?

-- Комнату, которую строили вокруг этого слова.

Клер говорил спокойно. Не для эффекта. Как человек, который много лет повторял мысль не потому, что она важна, а потому, что её слишком часто не понимали.

-- На одном ужине, - сказал он, - критик из Лиона сказал ей, что её молчание в кадре похоже на тайну, которую Европа потеряла после войны. Представьте себе лицо женщины, которой надо ответить на это до десерта.

-- И что она ответила?

-- "Я просто ждала свою реплику. Режиссёр плохо ставил паузы."

Этьен улыбнулся.

-- Похоже на неё.

Клер повернул голову.

-- Откуда вы знаете?

Улыбка ушла. Не резко. Её просто больше не было необходимости держать.

-- Я переводил её несколько раз, - сказал Этьен.

-- Несколько?

-- Два дня.

-- Два дня - это не несколько. Это два.

-- В них было много работы.

-- Работа любит казаться временем.

Этьен взял программу с соседнего кресла, открыл на первой странице, закрыл. В холле включили музыку, слишком громкую для утра. В зал просочился фрагмент старой песни, потом дверь закрылась, и песня стала глухим пятном.

-- Вы не любите Лив, - сказал Клер.

-- С чего вы взяли?

-- Вы слишком аккуратно о ней молчите.

-- Это называется уважение.

-- Нет. Уважение шумит. Аккуратность всегда что-нибудь прячет.

Этьен посмотрел на него. Очки отражали экран. За коричневым стеклом не было глаз, только синеватое пятно заставки.

-- Возможно, я просто не хочу говорить о человеке, которого вы знали лучше.

-- Я не знал её лучше. Я только меньше себе присвоил.

Это было сказано слишком быстро, как будто Клер хотел избавиться от фразы до того, как она начнёт выглядеть важной.

Этьен поднялся.

-- Нам нужно в архив к одиннадцати.

-- Значит, мы уже опаздываем?

-- Нет.

-- Жаль.

Он встал. На выходе трость задела пустую бутылку у прохода. Бутылка покатилась, легко, почти весело, и остановилась у стены. Клер остановился.

-- Что это было?

-- Бутылка.

-- Полная?

-- Почти пустая.

-- Хорошее состояние для культурной памяти.

Этьен не ответил. Эта фраза была слишком готовой. Возможно, Клер тоже это понял, потому что больше ничего не добавил.

Они вышли через боковой вход. Водитель курил у машины и сразу бросил сигарету, хотя ещё не докурил. Клер услышал движение.

-- Не надо убивать вещь только потому, что мы вышли.

Водитель посмотрел на Этьена.

-- Он о сигарете? - спросил он тихо.

-- Да.

-- Тогда поздно.

Следующей точкой был бар на соседней улице. Клер настоял. Он сказал, что до архива нужно десять минут, а память, если она хочет быть полезной, должна сначала испачкаться кофе.

Бар назывался так же, как двадцать лет назад, но вывеска была новая. Старый цинк исчез. Вместо него поставили тёмное дерево под старину, липкое от свежего лака. На стене висели пожелтевшие фотографии, напечатанные явно недавно: у старости был одинаковый фильтр и слишком чистые края. В углу пахло мокрыми салфетками, кофе и новым электрическим проводом.

Клер вошёл, остановился у двери и сказал:

-- Здесь всё новое.

-- Бар старый, - сказал Этьен.

-- Нет. Старым здесь притворяется дерево.

Он прошёл к столу у стены, как будто знал, где он стоит, хотя столов переставили не меньше половины. Официантка принесла меню. Клер не взял.

-- Кофе. Без молока. Без объяснений.

Официантка посмотрела на Этьена.

-- Мне тоже кофе, - сказал он. - С объяснениями можно.

Она не улыбнулась. Записала оба заказа, хотя запоминать было нечего.

-- Здесь Лив бывала? - спросил Этьен.

-- Все бывали везде, если прошло достаточно времени.

-- Это ответ?

-- Это предупреждение.

Клер положил трость на соседний стул. Рядом с ними на стене висела фотография бара "в прошлом": трое мужчин у стойки, дым, бокалы, тёмная поверхность цинка. Фотография была, скорее всего, настоящая, но отпечатана так недавно, что выглядела как реклама подлинности.

-- Она приходила сюда после интервью, - сказал Клер. - Не с вами.

Этьен взял салфетку. Бумага была жёсткая, с тиснёным названием бара.

-- Я не спрашивал.

-- Нет. Вы только поставили вопрос так, чтобы я мог ответить иначе.

-- С кем?

-- С режиссёром. С женщиной из проката. С каким-то мальчиком из фестиваля. Не с вами, если вам это нужно было узнать.

-- Не нужно.

-- Тогда тем более полезно.

Официантка принесла кофе. Чашки поставила быстро, ложки бросила на блюдца. Кофе пах горелым зерном и машиной, которую редко чистили. Клер поднял чашку, понюхал.

-- Здесь хотя бы кофе не притворяется старым.

-- Плохой?

-- Современный.

Этьен отпил. Кофе был горячий и пустой.

-- Что она здесь делала? - спросил он.

-- Пила воду.

-- В баре?

-- Да. Это всегда раздражало мужчин. Они приводили актрису в бар, заказывали вино, говорили о ночи, о кино, о паузах, а она просила воду и спрашивала, где туалет.

-- Вы специально выбираете детали, которые портят образ?

-- Нет. Образ обычно сам плохо переносит детали.

Этьен посмотрел на стену. На одной из новых старых фотографий был тот же угол, где они сидели. Стола тогда не было. Или был другой. В любом случае нынешний стол стоял уверенно, как всякая подделка, которой ещё не успели возразить.

-- Вы говорили вчера, что мужчины помнили себя в её присутствии.

-- Да.

-- А женщины?

Клер подумал. Не долго, но честнее, чем отвечал до этого.

-- Женщины чаще помнили, как она работала.

-- Почему?

-- Потому что им меньше мешала благодарность.

Этьен записал бы это, если бы был журналистом. Он не был. Поэтому просто запомнил, что нельзя будет использовать фразу без стыда.

Клер допил кофе. На дне чашки остался тёмный след, почти круглый.

-- В архив, - сказал он.

-- Вы хотите пешком?

-- Я хочу попасть в архив. Способ меня унизит в любом случае.

Они пошли пешком. Улицы были мокрые, но дождя не было. На витринах держались капли, собиравшие свет вывесок в неровные точки. Клер шёл медленно, но не просил помощи. Его трость касалась тротуара часто и сухо: край плитки, крышка люка, ножка уличного столика, ступенька, решётка у дерева. Этьен шёл рядом и время от времени называл препятствие, если оно не звучало само.

-- Столб справа.

-- Слышу.

-- Велосипед.

-- Чей?

-- Не знаю.

-- Тогда зачем вы мне его представляете?

У архива их встретила женщина с бейджем "Sophie". Она говорила шёпотом, хотя в коридоре никого не было.

-- Мы подготовили комнату для прослушивания.

-- Она всегда такая яркая? - спросил Клер.

Софи растерялась.

-- Простите?

-- Лампы. Они звучат.

Софи посмотрела на потолок.

-- Это новые панели.

-- Конечно.

Комната для прослушивания была маленькая, белая, слишком чистая. На столе стояли два компьютера, сканер, коробка с одноразовыми салфетками и пластиковые наушники с инвентарными номерами. В углу находился серый шкаф, закрытый на ключ. На стене висело предупреждение: "Ne pas dplacer le matriel."

Этьен сел за стол. Клер остался стоять.

-- Здесь плохо, - сказал он.

-- Почему?

-- Стерильно. Голосам это не идёт.

Софи положила перед ними список файлов.

-- Мы нашли записи радиопередач, фрагмент интервью девяносто восьмого года, ещё несколько выступлений. Полная версия у мадам Бессон.

-- Полная версия всегда у кого-то другого, - сказал Клер.

Софи не поняла, улыбнулась служебно и вышла.

Этьен взял наушники. Пластик был холодный. Амбушюры пахли дезинфектором и чужими волосами. Запах был слабый, но неприятно личный: следы людей удалили, но не до конца. Он положил наушники на стол.

-- Вы не будете слушать? - спросил Клер.

-- Не здесь.

-- Вы уже второй раз не слушаете.

-- Второй?

-- В кинотеатре вы тоже слушали не то.

-- Что я слушал?

-- Себя, который помнит кинотеатр.

Этьен открыл список файлов.

-- Нам нужно только проверить доступность материалов.

-- Нет. Вам нужно убедиться, что голос можно держать в папке.

-- Голос можно держать в папке. Технически.

-- Технически можно многое. Например, назвать бар старым.

Этьен включил один из файлов. Не Лив. Фрагмент передачи с ведущим, где её только объявляли. Из динамиков компьютера прозвучал мужской голос, сухой, радиофонический, с лёгкой помехой. Потом короткая музыкальная заставка. Потом тишина, обрезанная технически.

Клер поморщился.

-- Через наушники, - сказал он.

Этьен подключил наушники, протянул ему. Клер не взял.

-- Сначала вы.

Этьен надел наушники. Пластик прижал уши. Внутри зашумела пустота файла. Потом тот же мужской голос, ближе, суше. Он называл Лив Делорм "одной из самых интересных актрис нового бельгийского кино". Этьен снял наушники до того, как прозвучал её голос. В этом файле её голоса, вероятно, вообще не было. Но он снял раньше.

Клер сидел напротив. Очки направлены мимо него.

-- Там её нет, - сказал Этьен.

-- Вы проверили быстро.

-- Это объявление.

-- Объявления тоже бывают честнее интервью.

Этьен положил наушники на стол.

-- Вы хотите услышать место. Что именно?

Клер провёл рукой по краю стола. Нашёл салфетку, сдвинул её, будто она мешала расположению комнаты.

-- Здесь голоса превращаются в вещи. Это надо слышать до того, как вы начнёте делать из них цитаты.

-- Вы думаете, я этого не знаю?

-- Вы знаете словами.

-- А вы?

-- Я знаю потерей.

Это была опасная фраза.

-- И плохими наушниками.

Этьен посмотрел на него, потом впервые за утро улыбнулся без намерения.

-- Это убедительнее.

-- Конечно.

Софи вернулась с ещё одной папкой.

-- Здесь копии заявок на транспорт и гостиницы за тот период. Мадам Бессон просила передать месье Валю, если будет нужно для сверки дат.

Этьен взял папку.

-- Спасибо.

На верхнем листе была таблица. Даты. Имена. Отели. Машины. Водители. Рядом с фамилией "Delorme" стояла строка: "vhicule production - Ferrari 456 - rouge fonc". Тёмно-красная. Не красная. Ferrari, да. Производственная машина. Не её.

Этьен посмотрел на строку дольше, чем следовало.

Клер поднял голову.

-- Что там?

-- Транспортные заявки.

-- И?

-- Ничего.

-- Ничего редко задерживает дыхание.

Этьен закрыл папку.

-- Машина была.

-- Какая машина?

-- Ferrari.

Клер молчал. Потом сказал:

-- Поздравляю. Память получила справку.

-- Не совсем.

-- Тем лучше. Справки должны портить радость.

Этьен снова открыл папку. Тёмно-красная. Машина производства. Водитель: R. Masson. Время подачи: 18:40. Маршрут: Htel - cinma - dner.

Всё было почти так, как он помнил. Это "почти" становилось всё неприятнее. Ошибка не разрушала память. Подтверждение тоже не спасало. Машина была настоящей, но значение оказалось арендованным.

Он закрыл папку.

-- Нам пора, - сказал он.

-- Куда?

-- В гостиницу.

-- В мою?

-- В ту, где проходила пресс-конференция. Мари просила сверить зал. Они хотят использовать фотографию.

-- Конечно хотят.

-- Что не так?

-- Фотографии легче людей. Их можно повесить ровно.

Гостиница находилась в десяти минутах на такси. Водитель был другой. В машине пахло табаком, хотя курить в ней явно давно запретили. Клер молчал всю дорогу. Этьен держал на коленях папку с транспортными заявками и чувствовал через картон её лёгкую административную тяжесть.

У гостиницы фасад был отремонтирован. Старые балконы оставили, окна заменили, вывеску сделали минималистичной. Внутри пахло дорогим чистящим средством и холодным воздухом кондиционера. На ресепшене стоял молодой сотрудник с аккуратной бородой и планшетом.

-- Мы из фестиваля, - сказал Этьен. - Должен быть запрос на просмотр старого зала для пресс-конференций. Делорм. Лив Делорм.

Сотрудник улыбнулся.

-- Одну минуту. Как пишется фамилия?

Этьен назвал.

Сотрудник ввёл в планшет, нахмурился, исправил.

-- Delorme с e на конце?

-- Да.

-- Спасибо.

Клер стоял рядом, слегка наклонив голову.

-- Он не знает, кто она, - сказал он.

Сотрудник поднял глаза.

-- Простите?

-- Ничего, - сказал Этьен.

-- Я могу позвать менеджера, - сказал сотрудник. - Он работал с архивными запросами.

-- Позовите, - сказал Клер. - И скажите ему, что мы тоже архивный запрос. Только временно ходим.

Сотрудник снова улыбнулся, на этот раз не понимая, надо ли.

Менеджер пришёл через несколько минут. Он знал имя Лив Делорм. Слишком охотно. Это тоже было неприятно. Он провёл их в небольшой зал на первом этаже, где когда-то, возможно, проходила пресс-конференция. Теперь там стояли сложенные столы, экран на колёсах и коробки с украшениями для корпоративного ужина. На одной коробке было написано "Nol - argent".

-- Здесь многое изменилось, - сказал менеджер. - Но стены те же.

-- Стены всегда самые невиновные, - сказал Клер.

Этьен подошёл к окну. Оно выходило во внутренний двор. Внизу стояли мусорные контейнеры, аккуратно закрытые. Он пытался наложить на зал старую сцену: Лив за столом, микрофоны, бутылки воды, журналисты, он сбоку, чуть позади, готовый переводить. Комната сопротивлялась. В ней пахло картоном, металлом от складных ножек и искусственным холодом. Ничего не оставалось от той влажной, тесной значительности, которую он помнил.

-- Здесь? - спросил Клер.

-- Возможно.

-- Вы снова прячете неточность в приличное слово.

-- Я не уверен.

-- Это лучше.

Менеджер показал им фотографию на планшете: пресс-конференция, девяносто восьмой год. За столом Лив, рядом режиссёр, два микрофона, бутылки воды. На краю кадра - молодой Этьен, с папкой в руках, чуть наклонённый к кому-то за пределами снимка. Лица почти не видно. Его присутствие было функциональным, как стойка микрофона.

Менеджер сказал:

-- Вот, кажется, это вы?

Этьен посмотрел.

-- Да.

Клер не мог видеть экран.

-- Опишите, - сказал он.

-- Пресс-конференция. Лив за столом. Режиссёр рядом. Микрофоны. Я на краю.

-- На краю чего?

-- Кадра.

-- Хорошее место для переводчика.

Этьен вернул планшет менеджеру.

-- Можно получить копию?

-- Конечно. Для каталога?

-- Для сверки.

-- Разумеется.

Менеджер ушёл отправлять файл. Клер остался у стены, повернувшись к пустому залу.

-- Вы хотели быть ближе к центру?

-- На фотографии?

-- Не на фотографии.

Этьен посмотрел на складные столы, на коробки "Nol - argent", на экран с колёсами.

-- Я был там, где должен был быть.

-- Это часто говорят люди, которых поставили удобно для других.

В зале было слишком холодно. Кондиционер работал, хотя день не был тёплым. Этьен почувствовал, что у него замёрзли пальцы.

-- Поедем, - сказал он.

-- Куда теперь?

-- В офис. Потом вам нужно отдохнуть перед вечером.

-- Мне нужно?

-- Так в расписании.

-- Тогда отдохнёт расписание.

На выходе сотрудник ресепшена снова улыбнулся им и сказал:

-- Хорошего дня.

Клер остановился.

-- Как её звали? - спросил он.

-- Кого? - спросил сотрудник.

-- Женщину, фамилию которой вы только что печатали.

Сотрудник смутился.

-- Лив Делорм.

-- Завтра забудете?

Сотрудник посмотрел на Этьена, потом на Клера.

-- Не знаю.

-- Хороший ответ.

Они вышли на улицу. Туман наконец стал расходиться. Дома проступали резче, чем утром, и от этого не становились убедительнее. Париж выглядел как город, которому вернули контуры без просьбы.

Клер стоял у тротуара, трость держал перед собой.

-- Запись у вас? - спросил он.

-- Какая?

-- Не делайте вид, что у вас их много.

-- Интервью Лив?

-- Да.

-- В ноутбуке.

-- Включите вечером.

-- Сегодня?

-- Сейчас.

-- Здесь?

-- Не здесь. В вашем офисе, в комнате, где голоса пахнут чужими волосами.

-- Зачем?

-- Потому что вы всё утро слушаете её отсутствие.

Этьен посмотрел на него. Клер был устал. Это наконец стало видно. Плечи чуть опустились, пальцы на трости держались крепче, чем утром. Но голос оставался сухим.

-- Интервью надо слушать в порядке работы, - сказал Этьен.

-- Конечно.

-- Там неполная расшифровка. Сначала нужно сверить документы.

-- Конечно.

-- И выбрать фрагменты для каталога.

-- Конечно.

Третье "конечно" было почти пустым. Именно поэтому оно сработало.

Этьен поднял руку, чтобы остановить такси. Машина проехала мимо. Вторая остановилась через несколько метров, слишком далеко от тротуара. Он подошёл открыть дверь Клеру.

-- Осторожно. Лужа.

-- Я слышу.

-- Лужу?

-- Ваше желание, чтобы я сел быстрее.

Этьен промолчал.

Клер сел в машину, трость положил на колени.

-- Валь.

-- Да?

-- Вы не любите Лив.

-- Мы уже это обсуждали.

-- Нет. Мы только начали.

Этьен закрыл дверь и сел с другой стороны.

-- В офис фестиваля, - сказал он водителю.

Машина тронулась. В зеркале заднего вида водитель посмотрел на них и сразу перестал. Иногда это было лучшее качество водителя.

Клер повернул голову к окну. Снаружи улицы становились суше, люди шли быстрее, витрины возвращали себе резкость.

-- Вы любите версию, - сказал он. - Это безопаснее. Версия не просит воды, не устает, не путает имена и не говорит быстрее, чем вы успели запомнить.

Этьен смотрел вперёд.

-- Вы сегодня слишком много говорите.

-- Нет. Вы сегодня слишком долго не слышите.

До офиса они больше не разговаривали.

Когда машина остановилась, Клер не сразу вышел. Он сидел, положив руки на трость, и, кажется, слушал здание перед собой: двери, шаги, лифт, голоса за стеклом, мокрые шины на улице.

-- Вечером, - сказал он.

-- Что вечером?

-- Запись.

-- Я не обещал.

-- Это не требуется. Обещания - для людей, которые хотят потом удивляться себе.

Этьен открыл дверь. Воздух пах мокрым камнем, кофе из автомата у входа и бумагой, которую разгружали из фургона.

Клер вышел, опираясь на трость. У дверей фестивального офиса Мари уже говорила по телефону и махала им рукой, не прекращая разговора. Её жест означал сразу всё: сюда, быстрее, что случилось, потом расскажете, нет, не сейчас.

Этьен взял у водителя папку с транспортными заявками. На верхнем листе всё ещё была строка: "Ferrari 456 - rouge fonc". Он не смотрел на неё, но знал, где она находится.

Клер стоял рядом.

-- Вы нашли свою машину, - сказал он.

-- Машину нашли архивисты.

-- Нет. Архивисты нашли строку. Машину нашли вы.

-- Это разные вещи.

-- Тогда берегите разницу. Она скоро пригодится.

Мари подошла к ним, прикрыв телефон ладонью.

-- Всё прошло?

Клер ответил раньше Этьена:

-- Нет.

Мари замерла.

-- Что случилось?

-- Именно это.

Он пошёл внутрь, не ожидая помощи. Этьен остался на секунду у входа, с папкой в руке. Туман поднимался выше, оставляя на стеклянной двери влажные следы. В отражении рядом с его лицом мелькнула афиша Лив, приклеенная изнутри: взгляд чуть ниже камеры, губы почти сомкнуты, выражение, которое двадцать лет называли тайной.

Теперь оно выглядело как пауза, которую слишком долго переводили неправильно.

***


Комната для просмотра на третьем этаже оказалась свободна только после семи.

До этого её занимали люди из технической службы: проверяли проектор, спорили о соотношении сторон и дважды выносили из комнаты один и тот же кабель, потому что каждый раз выяснялось, что кабель нужен именно здесь. Этьен видел это через стеклянную перегородку. Кабель лежал на столе чёрной петлёй, потом исчезал в руках техника, потом снова появлялся на другом краю комнаты, как вещь, которая отказывается стать решением.

Мари проходила мимо три раза. В первый раз сказала: "Через десять минут." Во второй: "Ещё немного." В третий уже ничего не сказала, только подняла руку, не останавливаясь. Это было честнее.

Адриен Клер после возвращения из гостиницы исчез. Его отвели в маленькую комнату при зале, где он должен был "отдохнуть". Это слово, как и многие слова фестивального языка, означало не состояние человека, а временное отсутствие проблемы. Этьен видел, как Клер вошёл туда без помощи, постучав тростью по порогу, и закрыл за собой дверь. Потом из-за двери не доносилось ничего. Ни шагов, ни голоса. Только один раз - короткий металлический звук, будто он поставил диктофон на стол.

Этьен остался в редакционной комнате.

Он правил подписи.

"Лив Делорм на съёмках фильма "La chambre basse", 1999."

Он заменил "на съёмках" на "во время съёмок". Потом вернул обратно. Разницы почти не было, но "во время" делало фотографию слишком просторной, будто съёмки были временем, а не работой. На снимке Лив сидела на складном стуле возле стены, в пальто поверх костюма, с бумажным стаканом в руке. Она не выглядела загадочной. Она выглядела замёрзшей.

Этьен написал: "Лив Делорм на съёмочной площадке фильма "La chambre basse", 1999."

Лучше. Почти административно. Фотография сразу стала менее пригодной для поклонения.

Он перешёл к следующей подписи.

"Париж, 1998."

Слишком мало. Слишком много. В этой подписи помещалось всё, что нельзя было проверять. Он добавил название гостиницы, затем убрал. Добавил "пресс-конференция", оставил. Добавил "фестиваль", оставил. Потом посмотрел на строку.

"Пресс-конференция в рамках фестиваля. Париж, 1998."

Годно.

На фотографии он был на краю кадра, почти так же, как на планшете у менеджера: профиль, бейдж, папка, корпус слегка наклонён в сторону режиссёра. Лив сидела за столом, пальцы на стакане воды, глаза чуть влево, не на него. На лице у неё было выражение человека, который уже услышал вопрос и ждёт, когда его наконец произнесут до конца.

Он увеличил снимок на экране. Изображение распалось на квадраты. Его собственное лицо стало набором серых пятен. Это было даже удобнее. Когда черты исчезают, человеку легче решить, что он мог выглядеть иначе.

В семь двенадцать Мари положила ему на стол ключ-карту.

-- Комната свободна.

-- На сколько?

-- Пока никто не вспомнит, что она кому-нибудь нужна.

-- То есть недолго.

-- Достаточно, чтобы начать.

Она посмотрела на его экран.

-- Это та фотография?

-- Да.

-- Ты на ней есть.

-- Технически.

-- Хорошее слово.

-- Для фотографии - точное.

Мари наклонилась ближе.

-- Можно будет использовать?

-- Для чего?

-- Внутренний разворот. Пресс-конференция. Контекст.

-- Там слишком много контекста.

-- Это бывает?

-- Постоянно.

Мари выпрямилась.

-- Послушай интервью. Потом решим.

Она сказала это мягко, но без просьбы. В её голосе уже был вечер: усталость, сроки, печать, люди, которым нужно будет завтра что-то объяснять.

Этьен взял ноутбук, папку с расшифровкой, флешку, наушники и пошёл на третий этаж.

Коридор был длинный и плохо освещённый. На стенах висели временные стрелки: "projection", "archives", "presse", "toilettes". Некоторые стрелки указывали друг на друга. Возле двери комнаты для просмотра стояли две коробки с бутылками воды. На одной маркером было написано: "ne pas dplacer". Кто-то уже передвинул её к стене.

Комната оказалась меньше, чем он помнил по дневному посещению. Или вечером всё становилось меньше, когда исчезали люди и оставались только предметы. Стол у стены, два стула, монитор, старый проектор, белая доска с нестертыми цифрами, корзина для мусора с прозрачным пакетом. Воздух был тёплый, стоялый. Пахло пластиком, пылью от вентилятора и кофе, который кто-то пролил раньше и вытер недостаточно хорошо.

Этьен закрыл дверь.

Шум офиса сразу стал ниже. Не исчез. Просто отодвинулся, как текст, переведённый в сноску.

Он поставил ноутбук на стол. Подключил зарядку. Подключил флешку. Открыл папку "LIV_D_1998_FULL". Три файла возникли на экране так же спокойно, как ночью: "entretien_original.wav", "transcription_partielle.doc", "notes_archive.pdf".

Он открыл расшифровку.

Сначала читать было легче. Текст уже не имел голоса. Он лежал перед ним как материал: интервалы, пропуски, скобки, реплики журналиста, ответы Лив. На полях чужие пометки: "bon passage", " couper?", "trop dur", "rire".

"Смех".

Снова это слово.

Этьен поставил курсор рядом. Написал в комментарии: "какой?" Потом удалил. Это была не его расшифровка. Пока не его.

Он надел наушники. Они были его собственные, но после комнаты архива ему всё равно показалось, что пластик должен пахнуть чужими волосами. Он снял их, понюхал. Ничего. Только слабый запах ткани из сумки.

Это успокоило меньше, чем следовало.

Файл открылся в плеере. На экране появилась звуковая волна: синие неровные пики на сером фоне. Голос, превращённый в забор. Перед началом записи было четыре секунды тишины. Потом технический щелчок, короткий шум, чей-то вдох.

Этьен нажал "play".

Сначала мужской голос. Журналист. Он представился, назвал радиостанцию, дату, имя Лив Делорм, фильм, по поводу которого они встретились. Голос был ровный, слегка влажный, с тем особым радиофоническим доверием, которое создаётся не искренностью, а близостью микрофона ко рту.

Потом пауза.

И Лив сказала:

-- Oui, enfin le film est plus patient que moi.

Да, в общем фильм терпеливее меня.

Этьен остановил запись.

Не из-за фразы. Фраза была почти пустой. Ответ на первый вопрос, рабочая шутка, способ начать разговор без лишнего уважения к началу.

Он остановил из-за темпа.

Она сказала это быстро. Не резко, не грубо. Просто быстро. Так говорят люди, которые уже сидят в комнате, уже согласились на интервью, уже отдали своё время и теперь хотят, чтобы вопрос не делал вид, будто он важнее разговора.

Он снял наушники. Комната стала глухой. За дверью кто-то прошёл, сказал "non, pas celui-l", потом засмеялся. Этьен посмотрел на экран. Ползунок стоял на шестой секунде.

Он снова надел наушники. Вернул запись на начало.

Технический щелчок. Вдох. Мужской голос. Дата. Фильм.

Пауза.

-- Oui, enfin le film est plus patient que moi.

То же самое. Конечно.

Он дал записи идти.

Журналист спросил о работе с режиссёром. Лив ответила до того, как вопрос успел получить форму, удобную для цитирования. Она перебила не агрессивно, а деловито. Уточнила фамилию оператора. Исправила год. Сказала, что "атмосфера" на съёмках - слово, которое появляется, когда никто не хочет говорить о холоде, усталости и плохой еде.

Журналист засмеялся. Лив нет.

Этьен отметил в расшифровке: "не смеётся".

Потом остановился. Он не должен был уже править. Он должен был слушать.

Но слушание без правки было почти неприличным.

Он помнил её голос иначе. Не тембр. Тембр совпадал. Низковатый, сухой, с бельгийским углом в некоторых гласных, едва заметным, когда она говорила быстрее. Совпадали отдельные вещи: как она проглатывала конец слова "peut-tre", как делала короткую паузу перед "non", если собиралась не отказать, а уточнить. Но пространство вокруг голоса было другим.

В его памяти голос Лив всегда оставлял после себя воздух. Даже когда она говорила быстро, он помнил паузы. Или вставил их потом. Возможно, паузы были его способом находиться рядом. В паузу можно было войти. В быстрый ответ - нет.

На записи она не оставляла места.

Она говорила как человек, которому не нужно становиться образом.

Через двенадцать минут журналист произнёс слово "Paris".

Этьен услышал его раньше, чем понял. Рука сама остановила запись, как если бы звук коснулся выключателя.

Он посмотрел на расшифровку.

Вопрос был длинный, с осторожной попыткой сделать из города тему. Журналист говорил о Париже как о месте, где фильм был впервые показан, где Лив "встретилась с французской критикой", где её "молчание получило особый резонанс". В расшифровке эта фраза выглядела хуже, чем звучала. В голосе журналиста было хотя бы смущение.

Этьен запустил запись снова.

-- Париж, - сказал журналист, - кажется, стал для вас в тот момент не просто городом фестиваля, но чем-то вроде

-- Нет, - сказала Лив.

Слишком быстро.

Журналист замолчал. Бумага шуршала возле микрофона.

-- Нет? - переспросил он, почти благодарно, потому что короткий отказ всегда даёт интервьюеру новую опору.

-- Париж был городом фестиваля, - сказала Лив. - Это уже достаточно. Не нужно делать его больше. Города устают от таких услуг.

Этьен не записал. Не отметил. Просто сидел.

Для него слово "Париж" всегда имело внутри несколько помещений: холл гостиницы, задний вход кинотеатра, тёмную машину, улицу после ужина, коридор, где Лив спросила, как по-французски лучше сказать "to be done with something", и он дал ей три варианта, хотя нужен был один. На записи Париж был городом фестиваля. Достаточно.

Лив продолжала:

-- Мне часто приписывали отношения с городами. Это дешевле, чем спросить, как прошёл день. Париж, Брюссель, Турин, Локарно Всё это были отели, машины, залы, люди, которые хотели поговорить после фильма так, будто фильм уже ответил за меня.

Журналист что-то сказал. Неразборчиво. Лив засмеялась. Коротко. Не после шутки, а до неё.

В расшифровке стояло: "(rire)".

Этьен выделил скобку мышью. Ничего не написал.

Запись шла дальше.

-- Но у вас всё же были особые воспоминания о том периоде? - спросил журналист. - О тех первых поездках, первых встречах

-- Воспоминания становятся особыми позднее, - сказала Лив. - В моменте они чаще всего мешают расписанию.

Этьен остановил запись.

Не потому что фраза была опасной. Она была почти смешной. Почти пригодной для каталога. Мари бы увидела её и сказала: "Хорошо. Сухо. Можно использовать." Он сам, если бы получил эту фразу без всего остального, поставил бы рядом пометку "возможная цитата".

Но произнесла она её без того оттенка, который он ожидал. Не как горькую формулу, не как усталое знание, не как красивую защиту. Скорее как человек, который называет цену такси. Фраза не хотела быть сохранённой. Именно поэтому её можно было сохранить.

Он перемотал на несколько секунд назад.

-- Воспоминания становятся особыми позднее. В моменте они чаще всего мешают расписанию.

Он дал записи идти.

Журналист спросил о переводчиках. Не сразу. Через несколько вопросов. О показах за границей, о том, как меняется фильм при переходе в другой язык, о субтитрах, о пресс-конференциях, где актёр слышит себя с задержкой.

Этьен почувствовал это место до того, как оно пришло. Не предчувствием. Профессионально. Вопросы начали смещаться к нему.

-- Вас раздражала необходимость говорить через переводчика? - спросил журналист.

Лив ответила не сразу. Впервые за долгое время она взяла паузу.

Пауза была короткая, но Этьен услышал её всей кожей. Вот она, подумал он. Вот это он помнил.

Потом Лив сказала:

-- Нет. Меня раздражали не переводчики. Меня раздражали люди, которые после перевода начинали верить, что сказанное стало глубже.

Журналист засмеялся. На этот раз Лив тоже. Но её смех был сухой и отдельный, не вместе с ним.

-- Но были хорошие переводчики?

-- Конечно. Хорошие манеры, хорошие костюмы, хорошие паузы. Очень хорошие юноши, которые боялись потерять слово, хотя теряли совсем другое.

Этьен снял наушники.

Комната без записи была хуже. В ней не было Лив, но оставалось место, которое она только что заняла неправильно.

Он посмотрел на стол. Холодный кофе стоял слева от ноутбука. Он не помнил, когда принёс его. На поверхности образовалась тонкая плёнка, чуть светлее по краям. Рядом лежала распечатка расшифровки. На третьей странице знакомый обрыв: "города, отели, переводчики"

Он снова надел наушники.

Журналист:

-- Вы говорите об этом с нежностью или с иронией?

Лив:

-- Я говорю об этом быстро, потому что иначе вы сделаете нежность сами.

Этьен закрыл глаза. Не чтобы слушать лучше. Чтобы не видеть курсор.

В наушниках шевельнулась бумага. Лив, кажется, отодвинула чашку или задела её рукой. Микрофон взял этот маленький звук слишком близко, ближе, чем голос журналиста. Потом она вдохнула - коротко, без подготовки к важной фразе.

-- Я тогда всё путала: города, отели, переводчиков. У них у всех были хорошие манеры и один и тот же запах гостиничного мыла.

Запись шла дальше, но Этьен остановил её.

На экране ползунок замер. Никакой особой отметки. Никакой трещины. Секунда 18:43. Или 18:44. Он не сразу понял, на какой именно секунде находится фраза. Это показалось оскорбительным: то, что много лет занимало в нём отдельное место, в файле занимало меньше десяти секунд и даже не желало останавливаться точно.

Он перемотал назад.

-- Я тогда всё путала: города, отели, переводчиков. У них у всех были хорошие манеры и один и тот же запах гостиничного мыла.

Снова назад.

-- города, отели, переводчиков

Назад.

-- переводчиков

Он остановил.

Слово было множественным. Не "переводчик". Не "тот переводчик". Не "молодой человек, который" Не даже "один переводчик". Множественное число стояло спокойно, грамматически ровно, без намерения унизить. В этом была его худшая часть.

Он открыл расшифровку.

Там стояло:

"Je confondais les villes, les htels, les traducteurs. Ils avaient tous de bonnes manires et la mme odeur de savon d'htel."

Без пропусков. Значит, кто-то уже сверил. Или именно эту строку разобрал легко. Иногда самые неприятные фразы произносятся разборчивее остальных.

Он выделил строку.

Рядом открыл новый документ.

Написал:

"Я путала города, отели, переводчиков. У всех были хорошие манеры и один и тот же запах гостиничного мыла."

Посмотрел.

Фраза была точной. Почти слишком точной. В русском она получалась жёстче? Нет. Не жёстче. Просто в русском исчезала французская сухость, которая не смягчала удар, а делала его чище. Он мог бы написать Мари, что в оригинале это звучит легче. Это было бы удобно. Не сейчас.

Он сделал второй вариант:

"Тогда всё смешивалось: города, отели, люди, которые меня сопровождали. Все были вежливы и пахли одним и тем же гостиничным мылом."

Нет.

"Люди, которые меня сопровождали" было ложью с хорошим поведением. Оно убирало профессию. Убирало его. Убирало смешное множественное число, где переводчики стояли в одном ряду с отелями. Он поставил курсор после "сопровождали", задержал палец на клавише удаления, но не нажал.

Третий вариант:

"От того времени у меня осталось ощущение дорог, отелей и чужой вежливости."

Он усмехнулся. Не громко.

Это уже был не перевод. Это был некролог факту.

Он удалил третий вариант.

Потом второй.

Оставил первый.

Закрыл глаза и снова запустил запись.

-- Я тогда всё путала: города, отели, переводчиков. У них у всех были хорошие манеры и один и тот же запах гостиничного мыла.

После этой фразы журналист спросил что-то про усталость поездок. Лив ответила. Разговор пошёл дальше. Мир записи не остановился. Никто там, в 1998 году, не знал, что через много лет один из переводчиков будет сидеть в маленькой комнате на третьем этаже, слушать эту фразу в наушниках и проверять, можно ли считать грамматику личным оскорблением.

Нельзя было.

Это был её голос. Её темп. Её порядок вещей.

Именно поэтому хотелось вмешаться.

Он снял наушники, но запись оставил включённой. Голоса стали маленькими, жестяными, просачивались из чашек на столе. Так они звучали менее опасно: не в голове, а в комнате. Лив говорила о съёмках, о плохом свете, о режиссёре, который не любил актёров, но любил их лица. Мужской голос задавал вопросы. Время шло.

Этьен взял бумажный стакан с кофе. Кофе был холодный, плоский. Он сделал глоток и сразу поставил обратно.

На экране оставалась строка перевода.

"Я путала города, отели, переводчиков."

Он смотрел на слово "переводчиков".

Слово вело себя безупречно. Никакой выразительности. Никакого намерения. Просто множественное число.

Он открыл почту. Написал Мари:

"С интервью есть нюансы."

Посмотрел.

Добавил:

"Нужно обсудить, какие фрагменты брать в каталог."

Удалил вторую фразу. Она была лишней. Мари и так знала, что нужно обсуждать.

Отправил только первое.

Ответ пришёл не сразу. За это время он остановил запись, сохранил документ с переводом под именем "LD_entretien_fragments_EV", потом переименовал: "LD_entretien_selection_EV". Слово "fragments" выглядело слишком честно. "Selection" лучше подходило к работе. Выбор звучал чище, чем обломки.

Мари ответила через шесть минут:

"Главное, чтобы это не убило вечер."

Этьен прочитал сообщение.

Потом прочитал ещё раз.

Она не знала, что именно может быть убито. И, вероятно, не должна была знать. Она говорила о вечере, о людях, о каталоге, о темпе программы, о том, чтобы после вступительного слова не возникла неловкость. Она не говорила о нём. Это делало фразу почти невиновной.

Он набрал:

"Пока не знаю."

Удалил.

Набрал:

"Посмотрю."

Удалил.

Набрал:

"Да."

Не отправил.

Вместо этого вернулся к аудиофайлу и снова поставил фразу.

-- Я тогда всё путала: города, отели, переводчиков. У них у всех были хорошие манеры и один и тот же запах гостиничного мыла.

Он слушал теперь не смысл, а скорость. Она не замедлялась перед "переводчиков". Не делала паузы перед "мыла". Не оставляла ему места, где можно было бы сказать: здесь она вспомнила, здесь она отделила, здесь, возможно, имела в виду кого-то одного.

Ничего.

Фраза проходила мимо него так же ровно, как проходила, вероятно, мимо неё тогда.

Он перемотал ещё раз. На этот раз не всю фразу. Только начало ответа.

-- Я тогда всё путала

Стоп.

Назад.

-- Я тогда всё путала

Стоп.

Назад.

-- Я тогда

Технический щелчок. Дыхание. Маленькая помеха.

Он снял наушники.

В комнате стало жарко. Вентилятор работал где-то за потолком, но воздух не двигался. На белой доске остались цифры: 1.37, 1.66, 1.85. Соотношения сторон. Способы разместить изображение в рамке так, чтобы потеря выглядела профессионально.

Этьен посмотрел на них и впервые за вечер подумал не о Лив, а о том, что всё это слишком удобно: запись, комната, цифры, расшифровка, возможность назвать любую потерю форматом.

Он встал, открыл дверь.

Коридор был пуст. Свет в нём горел слишком ярко. Внизу, этажом ниже, кто-то смеялся, потом кашлянул. Из редакционной комнаты доносились голоса, принтер, звонок телефона, Мари сказала кому-то: "Нет, не этот файл. Последний - это тот, где написано final_final."

Этьен закрыл дверь.

Вернулся к столу.

В документе оставалась одна строка перевода. Она выглядела слишком одинокой. Он добавил над ней таймкод.

18:43.

Потом исправил на 18:42, проверил, снова вернул 18:43. Неправильная секунда могла бы стать удобным предлогом вернуться к файлу позже. Он не дал ей этой услуги.

Ниже написал:

"Возможный фрагмент для каталога."

Потом удалил.

Написал:

"Фрагмент требует обсуждения."

Удалил.

Оставил только строку.

Он сохранил документ.

На столе лежала распечатка расшифровки. Этьен взял ручку и нашёл в тексте ту же фразу. Обвёл слово "traducteurs". Не всю фразу. Только это слово.

Круг получился неровный.

Он посмотрел на него и провёл второй круг, точнее.

Стало хуже.

Тогда он зачеркнул оба круга одной линией, но слово всё равно осталось внутри, видимое, спокойное, не испорченное его исправлением.

Телефон снова мигнул. Мари:

"Ты ещё там?"

Он ответил:

"Да."

Она:

"Не засиживайся. Завтра тяжёлый день."

Он написал:

"Уже."

Отправил.

Потом понял, что это можно прочитать как "уже не засиживаюсь" или как "уже тяжёлый". Оба варианта были допустимы. Ни один не был точен.

Он выключил запись. Закрыл плеер. Отключил флешку не через меню, а сразу выдернув из порта. Ноутбук издал короткий звук недовольства. На экране появилось предупреждение о возможной потере данных.

Данные не потерялись.

Это тоже было неприятно.

Этьен собрал бумаги, наушники, флешку. Перед тем как выключить свет, ещё раз посмотрел на комнату: стол, два стула, доска с цифрами, пустой стакан, прозрачный пакет в корзине. Ничего здесь не произошло. Это было важно. Комната осталась комнатой. Запись - файлом. Фраза - фразой.

Он вышел в коридор и закрыл дверь.

За дверью запись уже не звучала.

Но он знал, где в файле находится это место. Секунда, почти минута, строка, множественное число. Теперь у него было слишком много способов вернуться туда.

***


Утром Мари принесла коробку сама.

Не попросила ассистента, не оставила у двери, не прислала сообщение "забери, когда сможешь". Поставила на стол перед Этьеном и только потом сняла пальцы с картонных краёв, будто коробка могла передумать и уйти обратно в архив.

На крышке была наклейка: "Delorme - objets / vitrine". Почерк не Мари. Буквы крупные, округлые, школьные. Рядом стоял номер: D-98-14. Ниже, другой рукой, карандашом: " vrifier".

Проверить.

Это слово всегда выглядело невинно, пока не касалось прошлого.

-- Нашли в хранилище гостиницы, - сказала Мари. - Точнее, часть у нас, часть из гостиницы, часть из частного архива. Для витрины перед залом. Программки, фотографии, письмо, шарф, кажется. Нужно понять, что можно показывать, а что выглядит слишком не знаю.

-- Личным?

-- Или наоборот. Слишком бедным для личного.

Она сняла с плеча сумку, положила рядом телефон, который сразу загорелся. Не взяла.

-- Ты вчера дослушал?

-- Часть.

-- Ту часть?

Этьен посмотрел на неё.

-- Какую?

-- Не делай из меня хуже, чем я есть.

-- Это не моя специальность.

-- Твоя специальность - делать людей лучше, чем они были в исходнике.

Он не ответил.

Мари открыла коробку. Сверху лежала тонкая папка с фотографиями, под ней несколько программок, два конверта, прозрачный пакет с шарфом, маленький гостиничный набор в бумажной упаковке, металлический ключ с пластиковой биркой, похожий на реквизит из фильма о старом отеле, и перчатки. Одна перчатка лежала ладонью вверх, другая - пальцами вниз, как будто они поссорились до упаковки.

-- Осторожно, - сказала Мари. - Не потому что это святое. Просто потом никто не поймёт, что где лежало.

-- Это честнее.

-- Что?

-- Бояться не святотатства, а инвентаризации.

Мари посмотрела на него внимательно, но не стала продолжать.

-- Мне нужно на встречу с типографией. Клер внизу, кажется. Или уже наверху. Он сказал, что хочет "понюхать архив", но я решила, что это не срочно.

-- Он здесь?

-- Да. Софи привезла его из гостиницы. Он отказался от машины, потом сел в неё, потому что "отказ был принципом, а не маршрутом".

-- Это он сказал?

-- К сожалению, да. Я уже не различаю, когда он издевается, а когда просто пользуется речью.

Телефон снова загорелся. Мари взяла его, прочитала, коротко выдохнула.

-- Посмотри коробку. Если найдёшь что-то пригодное для витрины - отметь. Если непригодное - тоже отметь, но другими словами. Я вернусь через час.

-- Другими словами?

-- Мы не пишем в служебных заметках "это выглядит жалко".

-- А если выглядит?

-- Пишем "не работает в экспозиционной логике".

Она ушла.

Коробка осталась на столе.

В редакционной комнате было ещё трое сотрудников, но все были заняты своими сроками. Один говорил по телефону о правах на фрагмент фильма. Другая переносила имена из таблицы в макет. Третий сидел на полу возле принтера и доставал из него зажёванный лист, делая это с таким видом, будто спасает не бумагу, а свидетеля.

Этьен перенёс коробку в маленькую комнату для совещаний. Там стоял овальный стол, шесть стульев, флипчарт с прошлой встречи и окно во двор. На флипчарте было написано: "ordre / dure / lumire". Порядок, длительность, свет. Три вещи, которыми обычно пытались заменить смысл.

Он закрыл дверь.

Сначала фотографии.

Папка была старая, с завязками. На первой странице - контактные отпечатки: Лив в коридоре, Лив у машины, Лив на пресс-конференции, Лив за столом с бокалом воды, Лив в профиль, Лив отвернулась, Лив смеётся. Между снимками - люди, которых память Этьена давно вырезала или сделала фоном. Режиссёр. Фотограф. Женщина из проката. Координатор фестиваля. Молодой человек с бейджем, похожий на него только потому, что был им.

Этьен вынул одну фотографию.

Лив стояла у входа в гостиницу. Пальто тёмное, не светлое. Волосы убраны назад. В руке сигарета, которую она ещё не зажгла. Рядом мужчина в шарфе наклонялся к ней с папкой. Не Этьен. Или не он. Он приблизил фотографию к лицу. Мужчина оказался помощником режиссёра, если верить бейджу, расплывшемуся на груди.

На другой фотографии была машина.

Ferrari, да.

Тёмно-красная. Не красная. Низкая, длинная, слишком чистая для мокрой улицы. У водительской двери стоял мужчина в сером пальто, которого Этьен не помнил. На заднем плане Лив разговаривала с женщиной из фестиваля, не глядя на машину. Машина была частью сцены, но не её центром. Или центр выбирал тот, кто смотрел позднее.

На обороте фотографии карандашом было написано: "vhicule prod. - R. Masson - 18h40".

Производственная машина. Водитель. Время подачи.

Он положил снимок рядом с транспортной ведомостью, которую принёс из архива накануне. Строка совпадала: "Ferrari 456 - rouge fonc". Тёмно-красная. Производственная. Водитель R. Masson.

Машина была.

Это не помогало.

Если бы машины не было, память можно было бы обвинить в вымысле. Вымысел, как всякая грубая ложь, даёт возможность почувствовать себя обманутым. Но машина была. Ошибка заключалась не в предмете. Ошибка заключалась в праве на него.

Этьен провёл пальцем по краю фотографии. Бумага была гладкая, новая. Копия. Оригинал хранился где-то ещё, в другой папке, у другого человека, в другой температуре. На этой копии машина выглядела убедительнее, чем воспоминание, и беднее.

Он положил её обратно.

Следующая фотография была с пресс-конференции.

Лив за столом. Рядом режиссёр. Перед ними микрофоны, бутылки воды, пепельница, хотя курить в зале, возможно, уже было нельзя. На краю кадра - Этьен. Бейдж, тёмный пиджак, папка в руке. Он наклонился к журналистке, сидевшей у прохода, вероятно, уточнял порядок вопросов или переводил что-то до начала. Его лицо было видно хуже, чем хотелось бы памяти, и лучше, чем хотелось бы ему сейчас.

Он занимал место, которое занимает человек, нужный для работы: достаточно близко, чтобы его позвали, достаточно сбоку, чтобы его можно было не помнить.

Лив смотрела не на него. Не мимо него даже. В другую часть комнаты. На кого-то за пределами кадра. Или на стену. Или в сторону вопроса, который ещё не был задан.

Этьен положил фотографию на стол.

Снимок не обвинял. Это было его свойство. Он просто размещал людей.

В коробке что-то шуршало. Этьен достал прозрачный пакет с шарфом.

Шарф был серо-зелёный, тонкий, из мягкой ткани, возможно, шерсть с шёлком. На пакете наклейка: "charpe L.D. / htel / 1998?" Вопросительный знак стоял после года. Он был важнее всего остального. Вещь принадлежала не событию, а предположению о событии.

Этьен положил пакет на стол. Не открыл.

Через пластик шарф почти ничем не пах. Только архивом: сухой картон, закрытый шкаф, слабая пыль. Он знал, что если открыть пакет, запах либо не появится, либо появится не тот. Оба варианта были плохие. Отсутствие запаха было бы грубым. Несовпадение - точным.

Он открыл пакет.

Не сразу. Сначала разогнул металлическую полоску, потом провёл пальцем по краю пластика, нашёл место, где пакет был заклеен, потянул. Пластик издал мягкий звук. Такой звук не подходит вещам, которые человек хранил двадцать лет в себе. Но вещь хранили не в нём. Вещь хранили в коробке.

Он вынул шарф и положил на стол.

Запах появился не сразу. Сначала ткань просто легла, смятая, послушная. Потом, когда он взял один край и чуть поднял, от неё пошло слабое: миндаль, пыль, закрытый шкаф, влажная шерсть, немного старой бумаги. И ещё что-то. Не духи. Не кожа. Не женщина. Скорее воздух места, где вещь долго лежала рядом с другими вещами и постепенно согласилась пахнуть вместе с ними.

Но миндаль был.

Этьен задержал ткань в руке.

Почти тот самый.

Слишком поздно он заметил, что сказал это не вслух, но так отчётливо, будто фраза уже существовала в комнате.

Дверь открылась.

-- Вы разговариваете с тканью? - спросил Клер.

Он стоял в проёме. Один. Трость в правой руке, другая ладонь на косяке. Очки те же. Пальто расстёгнуто. На лице выражение человека, который не заблудился, а дал зданию возможность ошибиться.

-- Вы должны были отдыхать, - сказал Этьен.

-- Я отдыхал от людей. Потом люди стали шуметь дальше.

-- Как вы нашли комнату?

-- По запаху коробки.

-- Это невозможно.

-- Конечно. Тогда по голосам.

Этьен положил шарф на стол.

-- Здесь архивные материалы. Мари просила посмотреть для витрины.

-- Витрина - это когда вещи ещё раз умирают, но при свете.

-- Хотите сесть?

-- Нет.

Клер вошёл, закрыл дверь не до конца. Подошёл к столу медленно, но без поиска. Его трость коснулась ножки стула, потом края коробки. Он остановился.

-- Что у вас?

-- Фотографии. Программки. Письма. Шарф. Старый гостиничный набор. Перчатки.

-- Дайте шарф.

Этьен не сразу поднял ткань.

-- Он может быть хрупким.

-- Я тоже.

Он протянул шарф. Клер взял его не как реликвию, а как берут полотенце в ванной: за край, без церемонии. Поднёс ближе к лицу. Не вдохнул глубоко. Просто задержал ткань у носа, чуть повернул голову.

-- Нет, - сказал он.

Этьен не спросил сразу. Это было бы слишком заметно.

-- Что нет?

-- Это был не её запах.

-- Вы не знаете, о чём я подумал.

-- Знаю. У вас изменилось молчание.

Этьен забрал шарф, но Клер не отпустил сразу. Две секунды ткань была между ними, мягкая, не виноватая.

-- Это был отель, - сказал Клер. - Третий этаж. Дешёвое мыло с миндалём. Им пах весь коридор.

Этьен отпустил шарф. Клер положил его на стол.

-- Вы помните коридор?

-- Я помню запахи, которые мешали слушать.

-- А Лив?

-- Лив пахла табаком, холодом и водой. Иногда гримом, если шла со съёмки. Иногда усталостью, если её слишком долго держали в комнате.

Этьен смотрел на шарф.

-- Она носила его.

-- Возможно.

-- Значит, запах мог остаться.

-- Остался. Просто не тот, который вы хотели.

Это было сказано без злости. Почти без интереса. Клер уже двигался дальше рукой по столу, нащупывал другие предметы.

-- Это перчатки?

-- Да.

-- Не её.

-- Почему?

-- Размер.

-- Вы даже не

-- Не её, - повторил Клер.

Этьен взял перчатку. Внутри, на маленькой бирке, действительно была другая маркировка: "costume". Костюм. Не личная вещь. Реквизит. Он положил обратно.

Клер нашёл гостиничный набор. Бумажная упаковка была кремовая, с эмблемой старого отеля. На ней отпечатано: "Savon aux amandes douces". Сладкий миндаль. Мыло лежало рядом с маленьким флаконом шампуня, шапочкой для душа и иголкой с ниткой в картонном футляре.

-- Вот, - сказал Клер.

-- Что?

-- Ваш великий парфюмер.

Этьен взял упаковку. Бумага была сухая, чуть ломкая на сгибах. Запаха почти не было. Он поднёс ближе. Миндаль остался, но слабый, как память о запахе, которую кто-то хранил в ящике без особой веры.

-- Таких наборов были сотни, - сказал Клер. - В каждом номере. На каждом этаже. Служанки меняли их утром. К вечеру весь коридор пах одинаковой чистотой.

-- Вы говорите так, будто это что-то доказывает.

-- Нет. Это ничего не доказывает. Это хуже.

Этьен положил мыло рядом с шарфом.

Хуже, потому что доказательство было не нужно. Запах не был ложью. Он был. Шарф пах. Коридор пах. Лив проходила там. Он мог стоять рядом. Всё это могло быть верно. Неверным было только право назвать смесь мыла, коридора, мокрой шерсти и ожидания "её запахом".

Он достал ещё одну фотографию.

На ней Лив стояла в коридоре гостиницы. Слева открытая дверь лифта, справа стенд с расписанием пресс-показов. На заднем плане - Этьен. Не сразу заметный. Он держал папку и смотрел на Лив, но не так, как запомнил. Не прямо. Не с тем напряжением, которое память позднее вставила в его лицо. Он смотрел на неё функционально: ждёт, когда она закончит разговор, чтобы провести дальше.

На фотографии его поза была внимательной. Не интимной.

Это было хуже, чем отсутствие.

-- Что там? - спросил Клер.

-- Коридор.

-- Какой?

-- Тот самый, видимо.

-- Видимо?

-- Лифт. Расписание. Лив. Я на заднем плане.

-- Где именно?

-- Сбоку.

-- Конечно.

Этьен положил фотографию на стол лицом вниз.

Клер сел наконец. Не потому что устал, а потому что стул оказался точно позади него, и отказ от стула стал бы уже формой кокетства. Он снял очки, протёр их платком, снова надел.

-- Не надо переворачивать.

-- Что?

-- Фотографию. Вы положили её лицом вниз.

-- Она бликует.

-- Лжёте плохо. Это прогресс.

Этьен перевернул фотографию обратно.

-- Довольны?

-- Нет. Но стало аккуратнее.

В комнате на несколько секунд стало тихо. Из-за двери донёсся голос Мари: "Нет, последний файл называется не final, а final_new. Да, я знаю." Потом шаги, удаляющиеся по коридору.

Этьен взял транспортную ведомость. Положил рядом с фотографией машины.

-- Вчера вы сказали, что я нашёл свою машину.

-- И?

-- Она была.

-- Я вас поздравил.

-- Она была производственной. От фестиваля или от продюсеров. Здесь ведомость.

-- Значит, машина не лгала.

-- Но и не была её.

-- Машины редко бывают чьими-то так, как нам нужно.

-- Это не ответ.

-- Это лучше. Ответ слишком уважает вопрос.

Этьен посмотрел в ведомость. Водитель R. Masson. Время подачи. Маршрут. Никакой судьбы. Никакого появления из Бельгии "как кинозвезда". Машина была подана в 18:40, потому что кто-то заранее заполнил строку.

-- Я помнил её иначе, - сказал он.

-- Машину?

-- Сцену.

-- Сцены и существуют, чтобы их помнить иначе.

-- Вы всё сводите к монтажу.

-- Нет. Я просто не называю монтаж верностью.

Этьен убрал ведомость в сторону.

-- Ваша память лучше?

Клер усмехнулся.

-- Нет. Моя память хуже воспитана. Она меньше притворяется архивом.

Он взял одну из программок. Поднёс близко к лицу. На обложке было старое название фестиваля, другая эмблема, другой шрифт. Бумага пожелтела по краям. Внутри кто-то карандашом отметил время показа.

-- Она опоздала на этот сеанс, - сказал Клер.

-- Лив?

-- Да.

-- Откуда вы знаете?

-- Потому что я тоже. Люди лучше помнят чужие опоздания, когда сами опоздали.

-- На сколько?

-- На семь минут. Или на двенадцать. Достаточно, чтобы войти после начала и потом всю жизнь считать, что увидел фильм точнее других.

Он положил программку.

-- Она тогда села у прохода. Сняла перчатки. Спросила у женщины рядом, что пропустила. Женщина сказала: "Пока ничего." Лив ответила: "Лучшее резюме любого начала."

Этьен слушал.

-- Вы это придумали?

-- Возможно.

-- Вы только что сказали

-- Я сказал, что память хуже воспитана. Не что она честнее.

Это было почти великодушно. Клер впервые за день не присвоил себе преимущество. Просто перенёс подозрение на всех.

Этьен снова взял шарф. Теперь он пах меньше. Или он уже привык. Ткань была мягкая, но не роскошная. На одном краю маленькая затяжка. Не след драмы. Просто нитка, зацепившаяся за что-то.

Он представил витрину: шарф под стеклом, рядом подпись: "Шарф Лив Делорм, предположительно 1998". Предположительно. В этом слове было больше правды, чем в самой витрине.

-- Это нельзя выставлять, - сказал он.

-- Почему?

-- Непонятно, её ли.

-- А если её?

-- Всё равно.

-- Почему?

Этьен посмотрел на шарф, на мыло, на фотографию коридора.

-- Потому что это будет выглядеть как знак.

-- А это?

-- Вещь.

-- Редкое различие для каталога.

-- Для витрины тоже.

Клер кивнул.

-- Оставьте мыло.

-- Мыло?

-- Да.

-- Вы хотите выставить гостиничное мыло?

-- Нет. Я хочу, чтобы вы оставили его себе.

Этьен поднял глаза.

-- Зачем?

-- Чтобы не забывать, что запах иногда честнее, когда он никому не принадлежит.

Это было слишком близко к совету. Клер, видимо, услышал это сам.

-- Впрочем, выбросите. Так будет практичнее.

Этьен положил мыло обратно в коробку.

-- Вы боитесь звучать полезно?

-- Я боюсь, что меня поймут.

Он снова снял очки. На этот раз не протирал. Просто держал в руке, глядя куда-то мимо стола. Глаза без очков были почти бесцветные, уставшие. Вблизи становилось ясно, что его плохое зрение не делало мир мягче. Оно только оставляло в нём меньше удобных оправданий.

-- Вы слушали запись? - спросил он.

-- Да.

-- Всю?

-- Нет.

-- Достаточно?

-- Для чего?

-- Чтобы перестать думать, что она говорила с вами через двадцать лет.

Этьен закрыл коробку наполовину.

-- Она ни с кем через двадцать лет не говорила.

-- Верно. Это ваша первая полезная фраза за утро.

-- Спасибо.

-- Не благодарите. Она запоздала.

В дверь постучали. Мари не дождалась ответа и вошла.

-- Вы оба здесь. Это экономит поиски.

Она посмотрела на стол: фотографии, шарф, мыло, ведомость, программки. Потом на Клера.

-- Вы должны были отдыхать.

-- Я отдыхал от отдыха.

-- Понятно.

Мари взяла верхнюю фотографию, ту, где машина.

-- Это Ferrari?

-- Да, - сказал Этьен.

-- Нам это пригодится?

-- Нет.

-- Жаль. Публика любит машины.

-- Поэтому не пригодится.

Мари посмотрела на него внимательнее.

-- Хорошо.

Она взяла фотографию пресс-конференции.

-- А это?

-- Можно использовать для сверки. Не для витрины.

-- Почему?

-- Слишком функционально.

-- Это плохо?

-- Нет. Но витрина будет пытаться сделать из этого память.

Мари чуть подняла брови.

-- У нас, вообще-то, вечер памяти.

-- Поэтому нужно быть осторожнее.

Клер негромко сказал:

-- Он сегодня почти пригоден.

Мари не поняла, но решила принять как хорошую новость.

-- Шарф?

Этьен сложил ткань.

-- Нет.

-- Совсем?

-- Совсем.

-- Причина?

Он посмотрел на пакет, на наклейку с вопросительным знаком, на мыло.

-- Не работает в экспозиционной логике.

Мари рассмеялась. Коротко. Устало.

-- Хорошо. Я заслужила.

Она взяла свой блокнот.

-- Что тогда работает?

Этьен подумал.

-- Программка. Фотография пресс-конференции, но только в каталоге. Одна страница письма, где она отказывается от интервью. Без шарфа. Без перчаток. Без мыла.

-- Мыло я и не собиралась выставлять.

-- Правильно.

-- А теперь, раз ты сам произнёс "мыло", я боюсь спросить.

-- Не спрашивай.

-- Значит, спрошу позже.

Она сделала пометки.

-- Клер, через сорок минут прогон.

-- Я не прогоняюсь.

-- Тогда вы присутствуете при технической проверке собственного отказа участвовать.

-- Это лучше.

Мари закрыла блокнот.

-- Этьен, после прогона нужен финальный список фрагментов интервью.

-- Сегодня?

-- Сегодня.

-- Я ещё не закончил.

-- Я знаю. Но верстка тоже не закончила ждать.

Она ушла так же быстро, как вошла. После неё в комнате остался слабый запах её духов, бумаги и кофе. Не личный. Рабочий.

Клер встал.

-- Вы не взяли мыло.

-- Оно не моё.

-- Наконец-то.

Он пошёл к двери, но остановился у коробки.

-- Шарф сложите иначе.

-- Почему?

-- Вы сложили его как доказательство.

Этьен посмотрел на ткань. Она лежала аккуратно, слишком плоско.

-- А как надо?

-- Как вещь, которую вернули.

Он не стал просить уточнить. Развернул шарф, сложил свободнее, не совмещая края, оставив один конец неровно поверх другого. Теперь он выглядел хуже. И правдивее.

Клер кивнул, хотя видеть этого почти не мог.

-- До прогона, - сказал Этьен.

-- До следующей формы неточности.

Он вышел.

Этьен остался один с коробкой.

Он убрал фотографии в папку. Программки - отдельно. Письма - в конверт. Перчатки - обратно в пакет с пометкой "costume". Шарф - в прозрачный пакет, но не заклеил. Мыло оставил на столе.

Несколько минут он просто смотрел на него.

Бумажная упаковка была кремовая, с коричневой надписью. "Savon aux amandes douces." Сладкий миндаль. Гостиничная чистота, рассчитанная на всех, кто приезжает на два дня и оставляет после себя полотенце, влажный запах в ванной, использованный стакан, несколько волос в раковине и счёт, оплаченный чужой организацией.

Он не взял мыло себе.

Он положил его в коробку.

Потом снова достал.

Не потому что хотел сохранить. Из-за порядка: оно лежало не в той секции. Гостиничный набор нужно было вернуть к ключу, не к шарфу.

Он переложил мыло к ключу.

Это было всё.

Вечером он снова открыл файл с переводом. Фраза Лив стояла там, где он её оставил.

"Я тогда всё путала: города, отели, переводчиков. У всех были хорошие манеры и один и тот же запах гостиничного мыла."

Теперь в ней было меньше метафоры. Это делало её хуже.

Он поставил курсор после слова "мыла". Несколько секунд ничего не делал. Потом ниже написал:

"Возможный фрагмент для каталога."

Стер.

"Фрагмент требует проверки по контексту."

Стер.

Оставил строку без комментария.

На столе рядом лежала транспортная ведомость. "Ferrari 456 - rouge fonc". Машина, которая была. Мыло, которое было. Шарф, который, возможно, был её. Фотография, где он был сбоку. Всё было почти подтверждено. Ничего не стало его.

Он открыл аудиофайл и поставил фразу ещё раз.

-- Я тогда всё путала: города, отели, переводчиков. У них у всех были хорошие манеры и один и тот же запах гостиничного мыла.

Голос прошёл ровно. Не задержался. Не посмотрел в его сторону.

Этьен остановил запись, вернулся к документу и впервые за день не попробовал другой вариант перевода.

Точная фраза лежала перед ним, как предмет, который нельзя выставить в витрине и нельзя выбросить.

***


К полуночи офис почти опустел.

Не полностью. Фестивали редко пустеют до конца. Где-то всегда остаётся человек, который ждёт файл, человек, который не может найти кабель, человек, который обещал кому-то "ещё пять минут" три часа назад. На втором этаже горел свет в редакционной комнате, на первом хлопала дверь служебного входа, в коридоре возле лестницы стояла коробка с каталогами прошлого года, которую никто не решался выбросить, потому что в ней всё ещё могла оказаться чья-то ответственность.

Этьен сидел в маленькой комнате для просмотра. Той же, где слушал запись Лив. На белой доске всё ещё оставались цифры: 1.37, 1.66, 1.85. Кто-то добавил рядом "DCP?" и обвёл вопросительный знак. В корзине лежал его вчерашний бумажный стакан. Или такой же. В таких помещениях предметы повторялись так убедительно, что память получала лишний повод не работать.

На столе стоял ноутбук. Слева - распечатка расшифровки. Справа - папка с фотографиями и транспортной ведомостью. Ведомость он положил туда не намеренно. Она просто осталась в папке после дня с коробкой. Строка про Ferrari была внутри, на втором листе, но он знал её расположение так, будто бумага просвечивала.

Мари ждала файл.

Не она одна. Верстальщик ждал файл. Типография ждала файл. Каталог ждал файл в том смысле, в каком предметы ждут: без нетерпения, но с неприятной готовностью принять то, что в них положат. Завтра утром текст должен был уйти в финальную сборку. "Финальную" здесь употребляли уже четвёртый раз, но теперь, возможно, говорили почти правду.

Почта была открыта. В черновике стояло:

"Мари,

прикрепляю подборку фрагментов интервью Лив Делорм для каталога. Основные места отмечены в комментариях."

Он не написал "окончательную". Не написал "рабочую". Оба слова были бы защитой в разные стороны. "Подборку" можно было ещё перенести.

Документ назывался: "LD_entretien_selection_EV_v3".

Он посмотрел на "v3". Потом переименовал в "LD_entretien_selection_EV". Версия без номера выглядела увереннее. Или просто лучше скрывала, сколько раз человек подходил к одной строке с разными намерениями.

В документе было пять фрагментов.

Первый - о фильме, который терпеливее актрисы.

Второй - о городах, которые устают от чужих услуг.

Третий - о воспоминаниях, которые становятся особыми позднее.

Четвёртый - о переводчиках и гостиничном мыле.

Пятый - о режиссёре, который любил лица больше, чем актёров.

Пятый был хорошим. Безопасным. Его можно было поставить в каталог, и никто не почувствовал бы, что из текста вынули кусок живого. Первый тоже был хорошим: лёгкая сухость, характер, начало. Второй - рискованным, но пригодным. Третий - почти слишком удобным. Четвёртый лежал в документе как предмет, который нельзя было закрыть другим предметом.

Он поставил курсор перед четвёртым фрагментом.

Оригинал:

"Je confondais les villes, les htels, les traducteurs. Ils avaient tous de bonnes manires et la mme odeur de savon d'htel."

Фраза была короткая. В ней не было ни одного сложного слова. Именно поэтому вокруг неё не за что было спрятаться.

Этьен скопировал оригинал в отдельное окно, хотя знал его уже наизусть. Потом вставил ниже первый вариант для каталога:

"Я путала города, отели, переводчиков. У всех были хорошие манеры и один и тот же запах гостиничного мыла."

Он прочитал.

Слишком ровно. Слишком точно. Фраза в печатной форме не сопротивлялась. Она проходила так же, как в голосе Лив: без паузы, без пояснения, без взгляда в его сторону. Если бы вариант был плох, его можно было бы исправлять. Если бы он был слишком красив, его можно было бы уличить. Но он был почти рабочим. Рабочая точность часто хуже выразительности: в ней меньше мест, где можно признать ошибку.

Он выделил "переводчиков".

Заменил:

"людей, которые меня сопровождали".

Получилось:

"Я путала города, отели, людей, которые меня сопровождали. У всех были хорошие манеры и один и тот же запах гостиничного мыла."

Он посмотрел.

Фраза стала хуже. Не грубо. Почти незаметно. "Люди, которые меня сопровождали" звучали мягче, шире, благороднее. В них могли поместиться ассистенты, водители, координаторы, переводчики, случайные сопровождающие. Множественное число оставалось, но профессия исчезала. Слово "переводчики" больше не стояло рядом с отелями. Он вынул себя из ряда и спрятал в толпу.

Это можно было оправдать.

В устной речи Лив "traducteurs" могло звучать шире. Не как строгая профессия, а как весь круг людей, приставленных к ней на фестивалях. Каталожный текст должен был передавать не букву, а функцию. Печатная версия не должна была ударять сильнее, чем голос. Слово "переводчиков" в целевом тексте выглядело слишком конкретным, возможно, слишком сухим, возможно, слишком смешным.

Всё это было почти верно.

Он вернул "переводчиков".

Фраза снова стала неприятной.

Он пошёл другим путём:

"Тогда всё смешивалось: города, отели, переводчики. У всех были хорошие манеры и один и тот же запах гостиничного мыла."

Лучше? Нет. "Смешивалось" снимало с Лив действие. Она уже не путала. Всё само смешивалось. Города, отели, переводчики становились следствием усталости, расписания, поездок. Лив исчезала из собственной фразы как действующее лицо. Это было деликатно. Почти заботливо. И ложь стала ещё чище, потому что выглядела как сострадание.

Он оставил вариант на экране и под ним написал:

"Я тогда всё путала: города, отели, переводчиков"

Двоеточие против запятой. "Тогда" против "я тогда". "Всё смешивалось" против "я путала". Каждое изменение было маленьким. В сумме они делали из фразы другой тип человека.

Он удалил оба варианта.

Снова вставил точный:

"Я путала города, отели, переводчиков. У всех были хорошие манеры и один и тот же запах гостиничного мыла."

В соседней комнате кто-то засмеялся. Смех был короткий, неуместный, вероятно, усталый. Потом голос Мари сказал: "Нет, не этот. Где тот, который без красных правок?" Ей ответили неразборчиво. Дверь закрылась. Шум снова ушёл в стену.

Этьен перечитал оригинал.

"Je confondais"

"Я путала"

Можно было написать "Я смешивала". Но "смешивала" требовало намерения, жеста, почти кухонного движения. Лив не смешивала. Она путала. Или говорила, что путала. Confondre - простое слово, но не бедное. В нём была ошибка восприятия, не действие руки.

"les villes, les htels, les traducteurs."

"города, отели, переводчиков."

Порядок надо сохранить. Города, отели, переводчики. Сначала большие названия, потом временные комнаты, потом люди, которые должны были переносить смысл между языками и сами оказались частью логистики. Если поменять порядок, можно было бы смягчить. Поставить "переводчиков" впереди, сделать их человеческой группой, а не последним элементом цепочки. Или поставить "отели" в конец, чтобы запах мыла прикрепился к ним, а не ко всем сразу.

Он попробовал:

"Я путала переводчиков, города, отели. У всех были хорошие манеры и один и тот же запах гостиничного мыла."

Нет. Это уже был переводчик, защищающий переводчиков. Плохой след.

Он вернул порядок.

"У всех были хорошие манеры"

В оригинале "ils" относилось ко всем? К переводчикам? К городам, отелям и переводчикам? Грамматика позволяла почти всё, смысл - меньше. Города не имели хороших манер. Отели - имели, в своём виде. Переводчики - тем более. Лив могла играть этой неточностью, но скорее просто говорила быстро. Быстрота часто делает поэзию там, где человек хотел закончить предложение.

Можно было уточнить:

"У переводчиков были хорошие манеры"

Нет. Слишком прямо. Слишком лично.

"Все они были вежливы"

Слабее. "Вежливы" - уже беднее "хороших манер". Манеры включали костюм, паузу, наклон головы, страх потерять слово. Вежливость была моральным качеством; манеры - поверхностью. Лив говорила о поверхности.

"Один и тот же запах гостиничного мыла."

Это нельзя было смягчить без явного подлога.

Можно было написать "похожий запах".

Нет.

"сходный запах".

Хуже.

"запах одного и того же гостиничного мыла".

Слишком конкретно, будто мыло было одно.

"одинаково пахли гостиничным мылом".

Неудачно. Фраза становилась грубой. "Пахли" ставило запах прямо на людей. В оригинале запах принадлежал ситуации, но доставал всех. Это различие имело значение. Или он хотел, чтобы имело.

Он встал.

Комната была слишком тёплой. Он подошёл к окну, которого почти не было: узкое стекло в верхней части стены, выходившее во внутренний двор. За стеклом висел кусок ночи, грязно-жёлтый от лампы на лестнице. На подоконнике лежала мёртвая муха. Её никто не убрал, потому что окно было слишком высоко для обычной уборки и слишком низко для настоящего равнодушия.

Он вернулся к столу.

На экране точный вариант ждал его с той терпеливостью, которой не обладают люди. Фраза не требовала, чтобы он был честным. Это было хуже. Она позволяла делать с собой что угодно. Фразам всё равно. Ответственность начинается не там, где текст сопротивляется, а там, где он молчит.

Он снова поставил курсор после "переводчиков".

Удалил слово.

Написал:

"толмачей".

Сразу удалил.

Слово было из другого века и другого театра. Оно превращало боль в костюм.

Он написал:

"переводчиков и сопровождающих".

Удалил.

Так лгали люди, которые хотели выглядеть точными.

Он написал:

"людей с бейджами".

Задержался.

"Я путала города, отели, людей с бейджами."

Это было почти хорошо. Жёстче, современнее, шире. И полностью неверно. Бейджи были его добавкой, его местью самому себе и архиву. Лив не сказала "бейджи". Она сказала "traducteurs".

Он удалил.

Снова:

"переводчиков".

Слово вернулось на своё место так спокойно, будто не уходило.

Внизу экрана мигнуло уведомление от Мари.

"Как дела?"

Он не ответил.

Через минуту второе:

"Нужно отправить в верстку до 01:30. Хотя бы фрагменты."

Он посмотрел на время. 00:58.

Тридцать две минуты. Достаточно, чтобы принять плохое решение и оформить его как профессиональное.

Он открыл комментарии к документу. Рядом с четвёртым фрагментом написал:

"Фраза резкая. Возможно, лучше дать без сокращения, иначе потеряется интонация."

Прочитал.

Это было честно.

Слишком честно для комментария. И странно: он защищал фразу, которую хотел смягчить. Или хотел, чтобы Мари смягчила за него, а он остался человеком, предложившим точность.

Он удалил комментарий.

Написал:

"В печатной форме фраза может показаться резче, чем в записи."

Остановился.

Это было почти то, что он напишет потом. Пока без окончательной лжи. "Может показаться" оставляло возможность. Кому показаться? Читателю? Мари? Ему самому? В записи она не была мягче. Она была быстрее. Быстрота не мягкость. Деловитость не мягкость. Отсутствие нажима не милосердие.

Он удалил.

Снова оставил текст без комментария.

Он открыл аудио. Не для проверки, как сказал бы, если бы кто-то вошёл. Он просто хотел снова услышать, есть ли в голосе место, куда можно поставить сноску.

Секунда 18:43.

Шум бумаги. Маленький звук чашки. Вдох.

-- Je confondais les villes, les htels, les traducteurs. Ils avaient tous de bonnes manires et la mme odeur de savon d'htel.

Он остановил.

Нет.

Ничего мягче. Ничего жёстче. Только фраза, сказанная человеком, который не знал, что кому-то понадобится её смягчать.

Он прослушал ещё раз.

Потом ещё.

На третий раз фраза перестала звучать как удар. Это было опаснее. Повтор делает любую боль похожей на материал. На четвёртый раз он уже слышал не Лив, а места, где можно было разрезать. После "htels". После "traducteurs". Перед "Ils". Если разбить на две цитаты, запах можно убрать. Если оставить только первую часть, получится хорошая фраза о фестивальной усталости. Если оставить только вторую, она станет почти анекдотом. Если соединить с предыдущим ответом, удар растворится в контексте.

Можно было всё.

Он снял наушники.

Эта мысль пришла не как открытие. Он знал это всегда. Просто сейчас она перестала быть профессией и стала возможностью.

Можно было всё.

Сохранить.

Смягчить.

Сократить.

Расширить.

Переупорядочить.

Оставить оригинал и предупредить, что печатная версия звучит резче.

Не предупреждать.

Дать фразу без выделения.

Дать в сноске.

Убрать из каталога, оставив для внутренней расшифровки.

Сказать Мари, что место требует контекста.

Сказать, что качество записи спорное.

Сказать, что слово "traducteurs" не вполне однозначно.

Всё это можно было обосновать. Ни одна из этих возможностей не требовала подлости. Требовалась только компетентность.

Он посмотрел на руки. Правая лежала у тачпада, левая на краю стола. Ногти короткие. На указательном пальце след от чернил, маленькая тёмная полоска у ногтя. Он не помнил, когда испачкался. Возможно, обвёл что-то в расшифровке. Возможно, переносил чужую фразу руками, как предмет, и всё-таки оставил след.

Он выделил точный вариант.

Скопировал.

Вставил в финальный документ.

Фрагмент 4.

"Я путала города, отели, переводчиков. У всех были хорошие манеры и один и тот же запах гостиничного мыла."

Ниже поставил пустую строку.

Потом убрал пустую строку. Пустая строка делала фразу слишком важной.

Он поставил её между третьим и пятым фрагментами. Без отдельного заголовка. Так было честнее. Или хитрее. Трудно было различить.

Фрагменты теперь шли один за другим.

О городах.

О воспоминаниях.

О переводчиках.

О режиссёре.

В потоке фраза казалась менее личной. Не мягче. Просто менее одинокой.

Он перечитал весь блок.

Получилось хорошо.

Хороший текст способен спрятать почти любую травму, если травма не его.

Он сохранил документ.

00:21.

Он открыл письмо Мари.

"Мари,

прикрепляю подборку фрагментов интервью Лив Делорм для каталога. Основные места отмечены в комментариях."

Комментариев почти не осталось. Он изменил:

"Основные места отмечены в комментариях."

на:

"В документе оставил минимальные комментарии."

Лучше. Скромнее. Профессиональнее.

Потом добавил новую строку:

"Фрагмент о переводчиках я оставил в точной форме, хотя в записи он звучит мягче, чем может показаться в каталоге."

Он посмотрел на фразу.

Вот она.

Ничего особенного. Ни вспышки, ни внутреннего падения. Рабочий комментарий. Вежливый, полезный, почти заботливый. Он даже мог быть принят за честность: я оставил точнее, предупреждаю о тонкости. Фраза не просила у него разрешения быть ложью. Она уже была пригодной.

Он выделил "мягче".

Удалил.

Написал "менее резко".

Получилось:

"Фрагмент о переводчиках я оставил в точной форме, хотя в записи он звучит менее резко, чем может показаться в каталоге."

Слишком канцелярски. И слишком защищённо. "Менее резко" можно было спорить. "Мягче" было проще. Опаснее. Чище.

Он вернул "мягче".

Прочитал вслух, почти без голоса:

"В записи он звучит мягче"

Нет. Не звучит.

Фраза звучала быстро. Это другое.

Быстрота помогала ему только потому, что могла быть выдана за мягкость. Он не менял текст. Он менял акустику будущего чтения. Мари прочтёт его комментарий и, возможно, воспримет строку не как удар, а как сухую интонацию, которую не стоит бояться. Верстальщик не узнает ничего. Читатель тем более. Ложь не попадёт в каталог. Она будет стоять у входа, как сотрудник, который направляет поток людей в нужную дверь.

Он оставил фразу.

Прикрепил документ.

Не отправил.

Встал. Вышел в коридор. Там никого не было. Свет горел слишком ярко. На полу у стены стоял пластиковый стакан с водой. Вода была почти полная. Кто-то поставил и забыл. Этьен посмотрел на неё и подумал о Лив в баре: вода вместо вина, туалет вместо ночи, расписание вместо судьбы. Детали, которые не желают помогать образу.

Вернулся.

На экране письмо ждало.

Он сел.

Прочитал ещё раз.

"Мари,

прикрепляю подборку фрагментов интервью Лив Делорм для каталога. В документе оставил минимальные комментарии.

Фрагмент о переводчиках я оставил в точной форме, хотя в записи он звучит мягче, чем может показаться в каталоге.

Э."

Подпись "Э." показалась слишком личной. Он заменил на "Этьен". Потом удалил подпись совсем. Почта сама покажет отправителя.

Он нажал "send".

Значок загрузки закрутился. Один оборот. Второй. Потом письмо исчезло из черновиков.

Через несколько секунд появилось уведомление: "Message sent."

Вот и всё.

Никакой кнопки, которая понимала бы, что её нажали.

Он закрыл ноутбук не сразу. Сначала открыл отправленные. Письмо было там. Документ прикреплён. Комментарий стоял на месте. Он мог открыть письмо, перечитать, пожалеть, отправить следом уточнение. Написать: "Точнее сказать, не мягче, а быстрее." Это было бы почти честно. И почти смешно.

Он ничего не отправил.

В комнате было тихо. За стеной кто-то двигал стул. Вентилятор работал так ровно, что его шум начинал походить на отсутствие звука.

Этьен взял распечатку расшифровки. Нашёл строку. "traducteurs" оставалось обведено неровным кругом, перечёркнутым линией. Он провёл пальцем по бумаге. Чернила не размазались. Слишком давно высохли.

Он сложил лист пополам, но не по линии текста. Потом развернул. Складка прошла выше, через вопрос журналиста.

Это было случайно.

Он положил лист в папку.

На столе остался холодный кофе, флешка и маленькая бумажная упаковка гостиничного мыла, которую он всё-таки принёс из коробки, не заметив когда. Или заметив и назвав это сверкой предметов. Упаковка лежала у края стола, кремовая, почти пустая на вид.

Этьен взял её, поднёс к лицу.

Миндаль почти выветрился.

Именно это делало запах точнее.

***


Каталог привезли в шесть.

Не торжественно. Не ящиками, которые открывают перед публикой. Просто у служебного входа остановился фургон, водитель дважды позвонил Мари, потому что не мог найти правильную дверь, потом трое сотрудников перенесли коробки в холл кинотеатра. На коробках стояло название типографии, вес, количество экземпляров и стрелка "верх", которую никто не соблюдал.

Этьен увидел коробки, когда спустился проверить подписи к фотографиям в фойе. Одна была уже открыта. Внутри лежали каталоги: белые, плотные, ещё чуть выгнутые после упаковки. Бумага пахла краской, клеем и теплом машины, в которой её везли. Запах был новый, но уже делал вид, что принадлежит вечеру.

Мари стояла рядом с ножом для бумаги в руке.

-- Пришли, - сказала она.

-- Вижу.

-- Это всегда хуже, чем кажется ночью.

-- Что именно?

-- Всё, что ночью называлось финальной версией.

Она достала первый экземпляр, быстро пролистала, не читая. Проверяла не смысл, а катастрофы: съехавшие блоки, пропавшие фотографии, неправильные имена, пустые страницы. Катастроф не было. Это уже считалось успехом.

-- Твой фрагмент на месте, - сказала она.

-- Какой?

Она посмотрела на него поверх каталога.

-- Не надо.

Он взял экземпляр.

Обложка была матовая. Лив смотрела чуть ниже камеры, губы почти сомкнуты, лицо увеличено так, что зерно фотографии стало частью кожи. Название ретроспективы после всех правок осталось почти прежним: "Liv Delorme: prcision du trouble". Этьен пытался заменить его, но название уже было на афишах, в пресс-релизах, в письмах партнёрам и в головах людей, которые не читали текст. Некоторые фразы нельзя исправить, потому что они слишком рано стали логистикой.

Он открыл каталог.

Первая страница. Вступительный текст Мари. Потом его биографическая справка, сокращённая и вычищенная. Лив Делорм появилась в европейском кино конца девяностых без декларации. Он оставил эту фразу. Она была не совсем правдой, но достаточно сухой, чтобы не казаться ложью.

Дальше фотографии. Лив на съёмочной площадке. Лив в коридоре. Лив за столом. На одной странице - пресс-конференция, где он стоял на краю кадра. Его не подписали. Хорошо. Фотография и так знала, где он находится.

Он нашёл интервью.

Фрагменты шли один за другим. О фильме. О городах. О воспоминаниях. О переводчиках. О режиссёре.

Фраза была там.

"Я путала города, отели, переводчиков. У всех были хорошие манеры и один и тот же запах гостиничного мыла."

Она выглядела иначе на бумаге. Не слабее. Не сильнее. Просто отделённой от ночи, от наушников, от его пальцев на тачпаде, от маленькой упаковки мыла у края стола. В каталоге она стала абзацем. Хорошим абзацем. Даже слишком хорошим. В нём была сухость, характер, укол, деталь. Редакторская удача.

На полях не было его письма Мари. Не было "в записи звучит мягче". Ложь осталась за сценой, выполнила работу и не попала в программку. Чистая служебная должность.

-- Нормально? - спросила Мари.

Этьен закрыл каталог.

-- Да.

-- Ты сказал это так, будто "нормально" - диагноз.

-- Для каталога это почти комплимент.

-- Я приму.

Она взяла у него экземпляр, положила обратно на коробку.

-- Клер уже здесь?

-- Не видел.

-- Значит, уже здесь.

Она ушла к входу, где двое сотрудников пытались понять, куда поставить стойку с программками. Один хотел ближе к гардеробу, другой ближе к залу. Оба говорили "поток", как будто публика была жидкостью, а не людьми, которые через час будут держать бокалы, искать знакомые лица и делать вид, что пришли именно ради фильмов.

Фойе заполнялось постепенно.

Сначала пришли сотрудники. Потом журналисты. Потом пожилые зрители, которые знали Лив Делорм по первым фильмам и говорили о ней так, будто время совершило ошибку, продолжившись без их согласия. Потом молодые кураторы, аспиранты, ассистенты галерей, люди с чёрными шарфами и белыми кроссовками, женщины с короткими стрижками, мужчины, которые слишком аккуратно держали бокалы с вином. Кто-то фотографировал афишу. Кто-то сразу листал каталог с конца, где были партнёры и благодарности.

На стенах висели фотографии Лив. Их напечатали крупно, но не слишком. Мари настояла на сдержанном размере. "Если сделать больше, она начнёт выглядеть как повод для продажи билетов", сказала она днём. Этьен не ответил, что поводом она уже была.

Шарф не выставили.

Перчатки тоже.

В маленькой витрине лежали программка, письмо с отказом от интервью, билет на показ, фотография пресс-конференции и металлический ключ с биркой от старого отеля. Мыло не выставили. Этьен не знал, где оно теперь. Возможно, снова в коробке. Возможно, у Софи в архиве. Возможно, кто-то выбросил его, потому что оно выглядело как гостиничный мусор. Все три варианта были приемлемы. Ни один не отменял запах.

Он стоял у края фойе с каталогом в руке. Не работал и не был гостем. Такое положение он знал хорошо. На бейдже у него было написано "traduction / archives". Перевод / архивы. Две формы работы с тем, что уже сказано.

Клер появился без объявления.

Он вошёл через боковую дверь с Софи, которая шла рядом слишком осторожно. Адриен держал трость перед собой, пальто было расстёгнуто, шарф завязан лучше, чем накануне. Возможно, Софи всё-таки поправила узел. Возможно, он позволил. Возможно, ошибся.

Мари увидела его сразу и направилась к нему, улыбаясь так, как улыбаются не человеку, а пункту программы, который наконец вошёл в здание.

-- Адриен. Всё готово.

-- Это редко хорошие новости.

-- Микрофон проверили.

-- Ещё хуже.

-- Вы говорите после моего вступления. Пять-семь минут.

-- Вчера было десять.

-- Я стала умнее.

-- Или старше.

-- Для фестиваля это одно и то же.

Клер повернул голову в сторону Этьена, хотя тот не сказал ни слова.

-- Валь здесь?

-- Да, - сказал Этьен.

-- Вы пахнете бумагой.

-- Каталоги привезли.

-- Значит, вечер уже наполовину испорчен.

Мари взяла его под локоть. Он позволил ровно на три шага, потом освободился.

-- Вам лучше присесть до начала.

-- Мне лучше, чтобы люди перестали знать, что мне лучше.

-- Тогда стойте.

-- Спасибо.

Она оставила его у стены, возле фотографии Лив в профиль. Клер стоял рядом с изображением женщины, которую почти не видел, и слушал фойе. Люди проходили мимо, снижали голос, узнавали его, не решались подходить. Один пожилой мужчина всё же приблизился, назвал себя, напомнил о радиопередаче 2003 года. Клер слушал, кивал, потом сказал:

-- Вы ошиблись годом. Это было в 2002.

Мужчина обрадовался, как будто его поправили ласково.

Этьен отошёл к столу с каталогами.

Молодая женщина в сером пиджаке взяла один экземпляр и стала листать. Не подряд. Сначала фотографии, потом интервью. Она остановилась на странице с фрагментами Лив. Прочитала первую цитату. Улыбнулась. Прочитала вторую. На третьей задержалась. Потом дошла до четвёртой.

Этьен видел, как её глаза прошли по строке.

"Я путала города, отели, переводчиков"

Она не изменилась в лице.

Ни удивления, ни неловкости, ни внутреннего движения, которое можно было бы считать со стороны. Она чуть качнула головой - не от смысла, а потому что кто-то позвал её по имени. Положила палец между страницами, ответила человеку рядом, потом закрыла каталог, не потеряв страницу и не сохранив её тоже.

Для неё это была хорошая архивная деталь. Сухая, точная, немного смешная. Женщина, которая много ездила, устала от фестивальной логистики и сказала об этом хорошо.

Этьен почувствовал не боль. Боль была бы слишком крупной. Скорее уменьшение масштаба. То, что ночью занимало комнату, в фойе заняло три строки и прошло дальше вместе с чужими глазами.

Это было правильно.

И неприятно именно потому, что правильно.

В зал начали приглашать.

Публика двигалась медленно, с бокалами, каталогами, пальто, разговорами, которые не хотели заканчиваться у двери. Сотрудник просил не брать вино внутрь. Один мужчина всё равно пронёс бокал, прикрыв его программой. Вечер становился собой: смесью памяти, логистики, бумаги, плохого света и людей, которые пришли посмотреть, как прошлое будет организовано в течение двух часов.

Этьен вошёл последним из команды.

Он сел сбоку, у прохода, недалеко от ряда, где должен был сидеть Клер. Мари была уже на сцене, у микрофона. На экране за ней - фотография Лив. Та же, что на обложке. В большом размере лицо стало менее точным. Каждый увеличенный образ немного теряет право на нюанс.

Мари начала.

Говорила хорошо. Коротко. Благодарила партнёров без чрезмерного тепла. Сказала о фильмах, о восстановленных копиях, об архиве, о том, что ретроспектива не пытается "закрыть" фигуру Лив Делорм, а скорее вернуть ей несколько несогласованных голосов. Этьен услышал свою формулировку в этой фразе. Или похожую. Он уже не помнил, кто кому её предложил. В фестивалях авторство часто растворялось до удобной общей интонации.

Потом Мари пригласила Адриена Клера.

Аплодисменты начались чуть раньше, чем он встал. Софи хотела помочь ему подняться, но он сделал это сам. Трость ударила по ножке кресла, потом по полу. Зал сразу стал осторожнее. Осторожность, как он сказал вчера, портила акустику.

Клер дошёл до микрофона медленно. Мари отступила, оставив ему место. Он поставил трость рядом, коснулся края стойки, нашёл микрофон рукой.

Микрофон пискнул.

Кто-то в зале кашлянул.

-- Вот, - сказал Клер. - Теперь мы знаем, что техника тоже хочет участвовать.

Несколько человек засмеялись. Не все. Часть зала не расслышала.

Он повернул голову чуть в сторону экрана, где оставалось лицо Лив.

-- Я не буду говорить долго. Это не обещание, а усталость.

Снова смех. Меньше.

-- Лив Делорм часто называли загадочной актрисой. Это неверно. Загадочными обычно называют женщин, которых мужчины не потрудились слушать.

Пауза.

Не драматическая. Клер просто поправил руку на стойке. Микрофон снова дал лёгкий призвук.

-- Лив была не загадочной. Она была занята.

В заднем ряду кто-то закашлялся. Где-то щёлкнула крышка ручки. Этьен увидел, как Мари почти незаметно опустила глаза. Не от несогласия. От того, что фраза была хорошей и не вполне удобной.

Клер продолжил:

-- Она была занята работой, холодом, плохим светом, чужими вопросами, тем, чтобы не дать лицу выполнить за неё слишком много. В молодости мы называли это тайной. Позже - стилем. Теперь, возможно, архивом. Всё это неточно. Но без неточности вечера вроде этого невозможны.

Он остановился.

Этьен напрягся. Здесь могла начаться речь. Та самая, большая, точная, неприлично спасительная. О памяти, о женщинах, о кино, о тех, кто смотрит и не слушает. Клер мог бы сказать её. Зал, возможно, даже хотел бы.

Клер не сказал.

Он наклонился ближе к микрофону.

-- Посмотрите фильмы. Они лучше нас справляются с Лив. Не всегда. Но чаще.

Он отступил.

Аплодисменты начались с задержкой. Потом стали ровнее. Клер не кланялся. Мари подошла, коснулась его локтя, он позволил вывести себя со сцены. На экране Лив оставалась неподвижной, чуть ниже камеры, как человек, который не собирается помогать чужому комментарию.

Потом выключили свет.

Показ начался.

Фильм был восстановлен хорошо, но не идеально. В некоторых сценах темнота дышала зерном, звук местами становился плоским, в одном эпизоде изображение чуть дрогнуло у края. Этьен смотрел не на сюжет. Сначала. Он ловил лицо Лив, паузы, движения, которые теперь казались не загадочными, а рабочими. Она входила в кадр не как призрак и не как женщина из его памяти. Она входила потому, что так стояла мизансцена, потому что кто-то поставил свет, потому что оператор нашёл расстояние, потому что она знала, где остановиться.

Это не уменьшало её.

Это уменьшало его способ помнить.

Через двадцать минут он перестал следить за этим и начал смотреть фильм.

Не полностью. Но достаточно, чтобы одна сцена прошла мимо него без внутреннего комментария. Когда он заметил это, сцена уже закончилась.

После показа были аплодисменты. Длинные, но не чрезмерные. Потом свет, вопросы, короткое обсуждение. Клер не участвовал. Его не стали мучить второй раз. Мари сказала несколько фраз о реставрации. Один зритель спросил о "женском молчании" в фильмах Лив. Мари ответила аккуратно, но не так плохо, как могла бы. Этьен не слушал до конца.

В фойе снова наливали вино.

Люди говорили громче, чем до показа. Фильм дал им право на собственные формулировки. У столика с каталогами молодая женщина снова открыла страницу с интервью и показывала кому-то фразу про гостиничное мыло.

-- Это очень точно, - сказала она. - У фестивалей везде один запах.

Её собеседник засмеялся.

Этьен стоял рядом и держал пустой бокал. Никто не смотрел на него. Фраза уже принадлежала вечеру. Не Лив. Не ему. Не даже каталогу. Она стала удобной, переносимой, почти общей. Именно этого он, вероятно, и боялся. Или добивался. Разница устала.

Мари подошла к нему.

-- Ты жив?

-- Формально.

-- Это лучше, чем Клер сказал о технике.

-- Он говорил недолго.

-- Да. Я почти благодарна.

-- Почти?

-- Благодарность портит управление.

Она взяла у проходившего сотрудника два каталога, передала один Этьену.

-- Возьми чистый экземпляр. Твой уже весь заломан.

-- Мне не нужен.

-- Нужен. Потом будешь искать.

Он взял.

-- Фрагменты хорошо легли, - сказала она.

-- Какие?

-- Все.

Он посмотрел на неё.

-- Даже тот?

-- Особенно тот. Он даёт воздух. И характер. И не превращает вечер в икону.

Этьен открыл рот, чтобы сказать: "В записи он не мягче." Или: "Я написал тебе неверно." Или: "Я не уверен, что надо было это печатать." Все три фразы были поздними и потому самодовольными. Он закрыл рот.

-- Хорошо, - сказал он.

-- Не уверена, что это слово у нас сегодня означает одно и то же.

-- Вряд ли.

Мари посмотрела на часы.

-- Мне нужно к партнёрам. Клер где-то у выхода. Проследишь, чтобы он сел в такси?

-- Да.

-- Только не говори ему "прослежу".

-- Я уже научился.

-- Не верю.

Она ушла.

Клер стоял у стеклянной двери, в стороне от фойе. Пальто застёгнуто, трость перед собой, каталог под мышкой. Он выглядел не усталым, а выключенным из общей яркости. Рядом с ним никто не задерживался. Люди узнавали его, но после выступления он стал труднее для подхода: слишком мало сказал, чтобы благодарить, и достаточно, чтобы бояться.

Этьен подошёл.

-- Такси заказано.

-- Долго?

Он посмотрел в телефон.

-- Девять минут.

-- Значит, двенадцать.

-- Возможно.

-- Вы учитесь.

Они стояли у двери. Снаружи тумана почти не было. Или он поднялся выше, к крышам, оставив у земли влажный блеск асфальта и чёткие отражения фар. Стекло двери было холодным. На нём оставались следы пальцев, особенно возле ручки.

-- Вы выступили хорошо, - сказал Этьен.

-- Это не требует ответа.

-- Нет.

-- Тогда зачем сказали?

-- Так принято.

-- Удобная форма слабости.

Этьен не ответил.

Клер чуть повернул голову в сторону фойе. Там смеялись, листали каталоги, говорили о фильме, о реставрации, о том, что Лив была недооценена, переоценена, слишком рано ушла из кино, слишком поздно вернулась, слишком мало говорила, слишком точно молчала. Всё это могло быть верно. Или пригодно. Иногда разница не нужна для разговора после показа.

-- Вы нашли её? - спросил Клер.

-- Кого?

-- Не делайте вид, что у вас много пропавших женщин.

Этьен посмотрел на каталог у него под мышкой.

-- Нет.

-- Хорошо.

-- Почему?

-- Потому что тогда пришлось бы что-то с ней делать.

Снаружи остановилась машина. Не их. Водитель вышел, открыл дверь женщине в красном пальто. Женщина села, не оглянувшись. Машина уехала, оставив на асфальте короткую светлую полоску.

-- Ваша фраза про загадочность, - сказал Этьен. - Зал её услышал.

-- Часть.

-- Достаточно.

-- Достаточно для чего?

Он не знал.

Клер сам ответил:

-- Для вечера. Не для неё.

Такси подъехало через одиннадцать минут. Почти победа. Водитель не вышел. Этьен открыл заднюю дверь.

-- Осторожно, порог.

-- Опять.

-- Да.

Клер сел. Трость положил на колени. Перед тем как закрыть дверь, Этьен наклонился:

-- До завтра?

-- Нет.

-- Вы уезжаете утром?

-- Да.

-- Машина будет в восемь?

-- Машина будет когда-нибудь.

Этьен кивнул.

Клер повернул голову к окну, потом обратно.

-- Валь.

-- Да?

-- Здесь сквозит.

Этьен посмотрел на него.

-- В машине?

-- Везде.

Он закрыл дверь.

Такси отъехало. На заднем стекле на секунду отразилась афиша Лив, потом отражение растянулось и исчезло.

Этьен вернулся в фойе за пальто и сумкой. Каталоги на столе разошлись почти все. Витрина с программкой, письмом и ключом стояла у стены. Перед ней остановились две женщины. Одна наклонилась к письму, прочитала фразу Лив об отказе от интервью и сказала:

-- Она умела защищаться.

Вторая ответила:

-- Или хорошо писала.

Они пошли дальше.

Этьен взял свой экземпляр каталога, пальто и вышел через служебную дверь.

На улице было холоднее. Туман действительно почти рассеялся. Не исчез совсем. Просто стал невидимой влажностью на коже, на стеклах машин, на камне, на рукавах пальто. Город не прояснился. Он только перестал прятаться.

До отеля можно было дойти пешком. Он пошёл.

Мимо закрытой булочной, где в витрине остались крошки подносов. Мимо бара, из которого пахло жареным маслом и мокрой одеждой. Мимо остановки, где женщина в наушниках смотрела в телефон и двигала губами, читая сообщение. Мимо отеля, не его, у входа в который стояла пепельница, полная мокрых окурков.

Каталог лежал у него под мышкой. Он чувствовал его плотность через пальто. Бумага, клей, краска. Чистый экземпляр. Мари сказала, что потом будет искать. Возможно. Люди часто хранят предметы не потому, что они нужны, а потому что однажды кто-то сказал, что они понадобятся.

В холле его отеля было пусто. Ночной портье поднял глаза и сразу опустил. За стойкой тихо работал телевизор без звука. На экране женщина показывала карту погоды. Большая часть страны была покрыта бледными пятнами облаков.

-- Bonsoir, - сказал портье.

-- Bonsoir.

Лифт долго не ехал. Потом приехал пустой, пахнущий металлом, старым ковролином и чьим-то сладким дезодорантом. Этьен поднялся на свой этаж. В коридоре горел тусклый свет. Возле двери 417 стоял поднос с двумя пустыми тарелками и бокалом, в котором осталось немного красного вина. Никто не убирал. Ночью отели откладывают чужие следы до утра.

Он остановился у своей двери.

Карточка была в внутреннем кармане пальто. Он достал её, вставил в замок. Красный огонёк. Не сработала.

Он вынул, вставил снова. Зелёный.

В замке щёлкнуло.

Номер пах тем же миндалём.

Не сильнее и не слабее. Так же. Влажное полотенце, закрытые шторы, нагретая пыль, мыло в ванной. Он включил лампу у кровати. Жёлтое пятно легло на покрывало, стол, стаканы в бумажных колпачках, каталог, который он положил рядом с ноутбуком.

Он снял пальто и повесил его на спинку стула, снова не на плечики. Потом сел на край кровати.

За окном почти ничего не было видно, но не из-за тумана. Просто напротив погасли окна.

Он открыл каталог на странице с интервью.

Фраза была на месте.

Он прочитал её один раз. Потом второй. На третий не стал.

В ванной капнула вода.

Этьен закрыл каталог.

Он думал, что память предала его. Это было удобно и почти благородно. Предательство предполагает другого.

Но в номере не было никого другого.

Была карточка на столе. Каталог. Пальто на стуле. Мыло в ванной. Влажное полотенце. Нагретая пыль. Его собственное лицо в тёмном окне, почти неразличимое.

Память ничего не подменила без него. Она делала то, о чём её просили: убирала лишних людей, меняла марки машин, оставляла женщине нужный запах, а ему - нужное выражение лица.

Он встал, взял каталог и положил его в чемодан. Не наверх. Между рубашкой и папкой с материалами, чтобы утром не искать и не видеть сразу.

Потом пошёл в ванную.

На раковине лежало мыло в бумажной упаковке: "amande douce". Он не разворачивал его. Взял в руку, подержал, положил обратно.

Запах почти не изменился.

Он выключил свет в ванной, вернулся в комнату и сел на кровать, не снимая ботинок.

Телефон мигнул. Сообщение от Мари:

"Спасибо за сегодня. Завтра в 10 коротко подведём итоги."

Он посмотрел на экран, пока тот не погас.

За стеной кто-то включил воду. Трубы ответили глухим движением, потом успокоились. Номер снова стал тихим.

Этьен лёг, не раздеваясь. Лампу не выключил сразу. Свет был неприятный, но полезный: в нём вещи не становились лучше.

Через несколько минут он поднялся на локте, взял телефон и открыл письмо в отправленных.

"Фрагмент о переводчиках я оставил в точной форме, хотя в записи он звучит мягче, чем может показаться в каталоге."

Он прочитал.

Закрыл.

Не удалил. Не исправил. Не отправил следом уточнение.

Телефон положил экраном вниз.

Лампу выключил.

В темноте номер пах тем же миндалём.