# ***

Андрей Иванович Артюхин

Взвесь мою боль на кухонных весах

Точно, до грамма и лучше без тары

В мятый пакетик сфасованный страх -

Спрячь, только дальше - где я не достану.


А для вины на балконе горшок,

Тот, где когда-то растили мы фикус -

Лей всё туда, может перегниёт

Раньше, чем сам я, развеюся пылью.


Только... ты знаешь, пожалуй, оставь

Боль - на весах, по пакетикам - страхи

Меру вины, каплю грусти в глазах,

Злобу бессильную в клетке тетради.


В ящике дальнем, в коробке, стихи

И почему до сих пор так неловко?

С болью - живут, не живут без любви

Вырвать бы с корнем её из груди!

Но ни вернуть, ни забрать - невозможно.