# Колыбель из прутьев

Мария Николаевна Астраданская

Мой отец, что поделать, порой я качаюсь в твоей колыбели,

Где повсюду лишь холод, страдание, тьма;

Я не знаю, как в полностью чёрном рождается полностью белый,

Но я знаю, что полностью белой бывает забывшая чувства зима.

Так и ночь, как известно, не только лишь тени кошмаров -

Даже в этой твоей колыбели из прутьев (а прут - не лоза, остри;),

Где судьба положила, склонившись, не дар, а удары,

Есть любовь, как и в том, кто во мраке не верит в неё.

Потому с каждым днём я уверен всё больше, сильнее:

Не нужны эти кары, а нужен лишь свет маяка,

Ты стоишь в темноте - кто же может увидеть твой облик за нею? -

Только тьма - это ночь, а она - лишь песчинка в веках,

Что стоят чередою и видят сокрытое, знают:

Над пещерою малой разлит безграничный свет,

И когда ты откроешь глаза, то увидишь, сколь хрупкой была колыбель земная:

Все мечи и скрещённые копья - травы, что качались идущим вслед.