# Голос из детства (Гл-3)

Семён Валерьевич Борин

## Глава 3. Письмо из прошлого


Он сидел за кухонным столом, древним алтарем семейных воспоминаний, где бабушка когда-то творила свои пирожковые чудеса, а он, подперев щеку, корпел над учебниками. Лампа, словно уставшее солнце, еле теплилась над головой, но ее тусклого света хватало, чтобы различить пожелтевший, словно осенний лист, конверт.


Палец снова обвел неровные буквы, выцарапанные детской рукой:


"Мне. Когда вырасту."


Будто из глубин времени, мальчик из прошлого протягивал ему ниточку надежды, руку помощи из бездны забвения.


Он, словно археолог, трепетно развернул хрупкий листок. Бумага запела песню старости, хрустнув под пальцами - сухая, ломкая, как память, которую слишком долго не тревожили, как засохший цветок в старинной книге.


Почерк - крупный, угловатый, словно неумелый рисунок, с жирными точками, расставленными вместо запятых, словно следы маленьких ножек на снегу.


Он прильнул к словам, словно путник, умирающий от жажды, к источнику:


"Привет, взрослый я.Если ты читаешь это, значит, ты уже вырос.Не знаю, каким ты стал, но надеюсь - хорошим.

Бабушка говорит, человек сам кузнец своей судьбы. Я хочу, чтобы ты был добрым.И чтобы не делал плохого.

И чтобы думал, прежде чем решать."


Ком в горле встал поперек, словно кость.


Бабушкин голос зазвучал в голове - тихий, но стальной, передающий нечто сакральное, то, что нельзя растерять, словно искру вечного огня.


Он жадно впивался в каждое слово:


"У меня всё хорошо.Учусь нормально, стараюсь.По физике - пять, по русскому тоже.

Хожу на секцию, тренер говорит, что я - быстрый.Я хочу, чтобы ты тоже был быстрым.Не в беге, а в голове.Чтобы не боялся.

И чтобы не был один.Нам нельзя быть одним, бабушка говорит."


Сердце пронзила острая боль, словно осколок льда.Не быть одним...


В памяти всплыли пустые вечера, когда жена, словно перелетная птица, улетала ночевать к подруге после очередной грозы ссоры.


Кухня, погруженная в звенящую тишину, которая давила, как могильная плита.


Последние строки письма притянули взгляд, словно магнит:


"Если тебе трудно, ты не уходи.Бабушка говорит, что уходят только те, кто потеряли веру.

А мы верим.Я верю в тебя.Пожалуйста, не подведи меня.И не бросай дом.

Он наш.Он хороший.Он всё помнит."


Листок упал на стол, словно подстреленная птица.


Он замер, боясь спугнуть призрачный голос мальчика, говорящего с ним через пропасть времени, словно эхо далекой звезды.


Дом молчал, но эта тишина была живой, наполненной теплом, прикосновением родства, словно старое фамильное древо, пустившее корни в самое сердце.


Он закрыл глаза.


И в первый раз за долгие годы остро почувствовал, что не один.