# "Расстанутся люди..."

Аноним Бошетунмай

Subject: чем лечат кашель? воспаление лёгких, кстати, всегда почему-то настраивает меня на необыкновенно романтичный лад.

~

Message:


Расстанутся люди,

родится планета опять,

цветы отцветут,

и до вечера будут стелить

цвета на дорогу,

я буду тебя обнимать.


Умрут, пожелтев,

все страницы, что я исписал

свернутся клочками,

обрывками выстелят стол.

Я буду смотреть в эту жизнь,

как другие глядят в кинозал:

там всё остаётся по прежнему,

если ушёл.


Там всё ещё музыка,

звуки, там шорох ресниц

по тёмной поверхности,

вырванной из тишины.

Там люди играют,

играют задумчивых птиц,

уставших от берега

и неземной глубины.


Играя словами,

там можно зайти далеко,

не встретив ни странника,

ни одичалой души

по пляжам идти,

и следов отпечатки легко

порывами рук задувать,

удивляясь, как тихо шуршит


песок за затылком,

как сохнет костлявый каркас

и вёсла в песке остужает.

Там, если упал,

в свидетели можно призвать

череду неувиденных глаз

наполнивших мир за тобой,

как большой кинозал.


Твой мир одинокий

не пишет ни виз, ни реклам:

приехал домой - не узнали,

и, значит, тебе

придётся слова доверять

проводам, и слова, проводам

не нужные, снова вернутся,

присохнут травинкой к губе,


рассыплются в волосы,

словно ромашковый сор,

освистаны ветром,

они перестанут звенеть.

И взгляд будет рыскать по лицам,

как беглый затравленный вор

И горло, отчаявшись спеть,

перестанет хрипеть.


Останется кухня, вино,

раскладная кровать,

боязнь поездов, самолётов,

желание мир

свести до квартиры,

пространство квартирой взнуздать,

остаться в любой

из случайно возникших квартир,


и слушать, как струны

ведут одичалый рассказ,

пытаясь не столько допеть,

сколько спрятать безглазую грусть,

чтоб грусть, обнимая меня,

не смогла дотянуться до нас,

пусть песня сломается,

пусть не обнимемся, пусть


останемся разными,

не разобьёмся на блеск

секунд, что рассыпаны,

втоптаны вечностью в пол.

Как сор из избы -

в безоконный осенний подъезд

они сметены,

как слова поутру: "я пошёл",


когда тяжелей, чем всегда:

полчаса до рожденья теней,

и прошлое душит

и дышит на ухо, как мать,

нашедшая нас,

как заблудших бесстрашных детей,

упавших в лесу незнакомом

в листву, как в цветную кровать,


прощания шепчущих,

пересказавших всю жизнь

за пару часов,

разглядевших за той немотой,

которой предчувствия в памяти вспомнились, отозвались -

объятия, шёпот, мольбу обречённых:

"постой!".


...

...

Time/Date: 11:30:23 9/14/2000