# Горсть земли на столе...

Аноним Бошетунмай

#18

~


Горсть земли на столе:

это дом.

На иконы посмотрит тайком

мокрый, серый рассвет из окна,

вздрогнет зябко, сутуло спина,


приоткроет заслонку печи,

чтоб полено закинуть, рука,

и задуют огарок свечи

борода и усы старика.


Ржавый цвет у трубы и стены,

за окном верещат пацаны,

хоть и нет за окном никого

кроме снега беспамятного.


Капли серые книзу текут

по бревну и шершавой щеке -

жёлтых пальцев согреть не дают

но заботятся о старике -


то хрусталиком эха навзрыд,

то землёй, облепившей сапог.

Он снегами до лета зарыт

вместе с эхом вдали от дорог.


(Потемнеют иконы к весне,

потечёт по ручьям в полыньи,

жизнь взберётся по старой сосне

вверх, к иголкам, и нарядные пни


мхом оденутся, болотный наряд

примеряя, чащи вновь запоют

и цветами в небо заговорят,

и над плёсом облака расцветут)


(Был безжизненным всю ночь до весны,

печь топил,

студил ведро в полынье,

вспоминал за чаем утренним сны

так, как-будто всё что было во сне,


не закончилось ещё, и река

плот несёт среди оттаявших гор,

в том плоту несёт его-дурака

и размешивает синий простор


горизонта

с молоком берегов:

зачерпни ковшом и выпей до дна

пену сахарных хрустящих снегов,

над которыми сияет луна,


а на спинах у которых - следы

волчьих стай, и птиц, уставших лететь

в снегопадах, и сидит у воды

глядя в прорубь, золотистый медведь,


ловит лапой капли синие, бьёт

по воде большой мохнатой рукой:

то звезду из полыньи украдёт,

то развесит её свет над рекой).