# Опять хрипит измученная плоть...

Борис Сергеевич Булатов

Опять хрипит измученная плоть


И, содрогаясь от попыток бесполезных,


Старается больнее уколоть


Себя, чтоб в муках хоть воскреснуть.

* * *

Опять хрипит измученная плоть

И, содрогаясь от попыток бесполезных,

Старается больнее уколоть

Себя, чтоб в муках хоть воскреснуть.

Но боли нет, как нет и бытия,

Есть прозябанье под бесплодным небом

Неверия, бесстыдного вранья,

Давно уж ставшего насущным хлебом.

И мир шатается, кренясь до пустоты,

И гаснет взор, распахнутый в вопросе.

Кто в лес, кто по дрова, а кто в кусты,

Другие же... черт знает, где их носит.

Но даже в этой странной суете

Нет новизны, нет ощущенья вкуса.

Все будто было, лишь не вспомнить: Где?

А, может быть, до рождества Иисуса?

Он был распят такими же, как мы,

И сладострастно вороны кричали.

Как часто мы, не чувствуя вины,

В ужасный час тупой толпой молчали.


Христос воскрес, но не воскреснуть нам,

Животный страх не в силах побороть,

По допотопным топчемся следам,

И корчится измученная плоть.

<1983>