# На излёте

Димыч Чваков

Где я и ты отнюдь не флогистон вдыхаем...

На излёте


версия


Душа встаёт всё чаще до зари;

который год нередко ей не спится.


И alter ego тихо говорит:

- Ах - чёрт возьми! - ну как же тут не спиться,

когда давно утрачены слова

глубокого изящного общенья?


Трещит, как жесть, больная голова

в процессе мониторинга вращенья.


И виртуальный искажает мир

бессонница реальных отражений,

в которых свет в окошке и камин -

как атрибуты будущих сражений,

где я и ты отнюдь не флогистон

вдыхаем; кислородную подушку

сворачиваем в трубку, миль пардон,

и попадаем в новую ловушку.


Здесь то и дело напрягает слух

какая-то дурацкая дразнилка...


Душа моя, я безнадежно глух

с покорностью засохшего обмылка.


Но не спеши списать меня в утиль,

нет, не в резерв, а просто подчистую.


Себе я плакать строго запретил,

да, и за твой сушняк проголосую.


15 июня 2026 г.