# О Боге, о смерти, о поэзии

Эвелина Сергеевна Елисеева

****

Мне хочется новых стихов.

Других совершенно стихов.

Цензура чтоб не пропускала,

Но чтобы стихи все читали.

И все чтоб кого-то любили.

И чтобы меня не убили.


Мне хочется новых веков.

Других, совсем новых, веков.

Хотя ничего уж не хочется.

Мы с старых сорвемся оков-

В веку новом новых оков

Достанет на всех. И все молятся


Опять в тех церквах, что давно

Просрочены; громко, светло,

И пусто в них. Мимо проносится

Метро, электричка, метро.

Трамвай потому что давно

Проехал, просрочен. Доносится


Метро проезжавшего гром

Всю жизнь до меня; и что днем,

Что ночью гремит и гремит,

Колесами тупо стучит.

Мне слышать всю жизнь этот звук,

И слабость трясущихся рук


Меня не покинет; закат,

Рассвет для меня- все одно,

И мне так теперь все равно

На смерть. Вон, родной уж плакат:

Контракты- рожать- СВО..

И прочее, значит, говно,


Потом еще высотки ПИК..

В одной из них я и живу,

И в ней этот стих я пишу,

Здесь мой живет школьник-старик

И я до утра докурю

С ним вместе. Нет, я не умру.


****

Великий поэт написал свою смерть,

А я приговорила себя к жизни,

Когда мне было лишь семнадцать лет,

И на снегу мой прошлогодний след

Еще был виден; в разноцветной призме


Желанья жить тогда купалась я,

Тянулись дни тогда так долго-долго,

И быстро-быстро промелькала тень

Недели, месяца; и на пути потерь

Я не считала; ведь совсем недолго


Мне жить осталось, я так думала. Увы,

Мне лет досталось как-то жутко много,

А может, жутко мало. Но пусть смерть

Что с белым бантом ходит, вниз смотреть

Теперь разучится, в пути подвернет ногу.


Прошу тебя, поэт, не умирай.

Со мной останься. Ты был страшно скрытен..

Я думаю, что жизнь- совсем не рай.

Не рай и смерть. И мне за это стыдно.


****


Дурацкая привычка писать

Дурацкие стихи на каждом шаге

Своем; потом опять

Привычное нытье, да плохонькие саги

По телеку; и снова жить

Так, будто бы по кругу повторяю

Одно и то же; ночью пить

Помногу кофе; он снимает

Ответственность, и сон

Он отгоняет; потом я снова

Начну сначала; мне мой сон-

Вся жизнь, могу по-новой

Я начинать хоть по 100 раз,

Но будет все одно и то же

Всегда... и всем бы напоказ

Лишь выставить, как они тоже

Одно и то же повторять

Изо дня в день способны... гадость.

Я не устану повторять,

Что все- абсурд, все- Бога слабость.

Хотя по сути кто я? Бог

Меня не знает, я его не знаю.

Закончим с этим. Здесь порог

Туда, где я не понимаю,

И понимать я не хочу.

Все, хватит. Я уже устала.

Дурацкие стихи я напишу,

Да почитаю плохонькие саги.


****


И снова вернусь я домой.

Да, я возвращаюсь, опять.

Да, я возвращаюсь туда,

Где все меня ждут, и где злой

Чиновник в костюмчике вспять

Не вывернет время; туда,


Где нет нужды в стрелках часам,

Где выживет точно любовь,

Где осени нет никогда;

Где уши поверят глазам,

Где не проливается кровь

Людей на войне никогда;


Здесь нет ни войны, ни врагов.

Но что ж это- может, мой сон?

Иль снова вино на меня

Так действует, ведь нет оков

Лишь в пьянстве, увы.. иль закон

Уже покарал так меня,


Что я совсем сошла с ума,

И вижу лишь то, чего нет,

Но что очень видеть хочу?

Того я не знаю сама,

А Бога, пожалуй, ведь нет..

Так я у кого ж попрошу


Чтоб мой не закончился сон?

Ведь дома мой, пожалуй, во сне.

Куда-то пропал дом, как Бог...

А где же есть Бог? Там, где дом.

Но дома, я знаю, что нет.

Нет дома. Есть только острог,


Поэтому Бога и нет....

Хотя все не то, не туда.

Нет, я возвращаюсь домой.

Да, я засыпаю... и вслед

Душе моей, может, тогда

Посмотрит и Бог... я домой.


****

Я ночью, кутаясь в верблюжью шерсть,

Смотрю на циферблат. А стрелок нет.

Кошмар ли, явь- не знаю; только в шесть

Вставать мне утром. Я курю. Ответ


Не нужен мне, ведь и вопросов нет.

Хотя, вопросы есть- кого спросить?.

На них бы мог ответить Бог, но его нет.

А может, просто занят- покурить


Охота Богу. Может, он сейчас,

Совсем как я, сидит один в тиши

Ночной, и курит, думая про нас.

Хотя про нас не думает. Гашиш


Бог любит, в это вот сейчас

Возможно, верю я; и может быть

Два ангелочка в юбочках за раз

К нему летают... должен Он простить


Людей грехи! А кто бы мог Ему

Простить Его грехи?... точно не мы,

Мы сами- его грех. И потому

О Нем напоминать нам будут сны...


Как я проснусь, я напишу стихи,

Чтобы Бог помнил про свои грехи.

А Он, откашлявшись и докурив гашиш,

Пошлет мне смерть. - И поделом, малыш.