# Край

Сергей Николаевич Фофанов

А край не там, где мыслишь ты черту, но там, где мысом тверди уходит суша.

* * *


Пока льёт дождь, пока гроза

ещё бузит и гром картавит,

и кучерявы небеса,

твой подбородок богом правит.

Ещё поляна, как страна,

но даль туманная яснеет,

и в огороде бузина

уже отчётливо краснеет.


НОКТЮРН


А край не там, где мыслишь ты

черту, но там, где мысом тверди

уходит суша. С высоты

взгляд на судёнышко бессмертья -

с обломком мачты в одну треть,

без паруса, - на что глядеть?

Всё ж победителем над бурей

оно плывёт - матросы курят,

словцо бросая меж с собой,

и голос чей-то под гитару

перебирает тары-бары

и долго спорит с тишиной.

И ходят звёзды кругом ночи -

путь краток их, но сна короче.


* * *


Спокойный день, день молчаливый.

Туманом смыта перспектива.

Окно - бумаги белый лист,

его не сыщет архивист

потом в анналах. Выпьет кофе

и, может быть, слегка вздремнёт;

взглянув в окно, закроет офис

и не спеша домой пойдёт.


* * *


Как хорошо глядеть в окно

на дождь, косящий под поэта.

Метафорически, чудно

он сделал дырки в крае лета

и треплет лацканы афиш,

судьбой приклеенных к забору;

а ты над сценою летишь,

глядя на дождь, - сентябрь скоро.


* * *


Рыбачок. Соломенная шляпа.

На лице неряшливый прибой.

Тень - хозяйка? гостья? - тихой сапой

акварелит кисточкой сухой.

Я ловлю свое изображенье.

Прутик взгляда прячется в струе.

Рябь речная - светлые мгновенья

зайчиками бегают в траве.

Если радости не хватит детской,

мне осеннюю подарит лес.

Я роскошный напишу портрет свой...

может, в шляпе, но скорее, без.


* * *


Было утро, которое будто:

не обильное небом, а скудное,

заволоченное, замороченное,

будто вышло на выброс, просроченное.

Мне досталось оно не по внешности.

Что ещё вам поведать о нежности?


* * *


Узоры бедного уюта -

зеркал поблёкшее стекло;

как разминувшийся рассудок

судьбы, поспешное число

часов - несбывшееся чудо,

необъяснимое "из-за...";

как облетевшая полуда,

не сон - открытые глаза.

Они явились ниоткуда,

чтоб в никуда и слёзы "быть"

не волочить и слёзы "будет",

и слёзы "было" позабыть.


* * *


Льёт дождь, не высунешь ни носа,

ни носопырки башмака.

Денёк такой: не стих, не проза,

а до буфета два шага -

налить рюмашку, выпить дерзко,

закушать яблочком "имперским"

и вспомнить летнее тепло,

оно исчезло, утекло.

Ах, лето-ретро, осень завтра -

пойдут детишки в первый класс

(учитель выдаст им наказ),

а я спеша схомячу завтрак

и соберу рюкзак забот.

Простимся, лето, - осень ждёт.


ПИСЬМО


...Ещё тебе шлю снимочек с котами.

Они здесь вроде местного зверья,

их щёлкают кому не лень на память.

Сезон курортный ждёт до октября,

потом билеты падают в два раза

на самолёты. Хочешь, прилетай.

Ещё тепло бывает на террасе,

мы разопьём Spumante Extra Dry.

Здесь нет Привоза. Правда, помидоры

на рынке по-одесски хороши;

и, как в Одессе, морок тоже чёрный

и лунный свет за волнами бежит...

Жаль, нет тебя, рискованной девчонки,

но ты плывёшь ко мне среди ночей...

А помнишь, как цикады пели звонко

и вечность пенилась среди камней?