# Портрет Наташи 2

Юрий Викторович Гаврилов

Ласковый рассвет пронизывал тьму. Одинокий художник шептал имя Наташи. Это милое, прекрасное имя. Он любил Наташу, и эта любовь сочетала в себе элементы трогательной искренности высокой чистоты наряду с острым желанием сексуального удовлетворения. Художник мечтал целовать, обнимать, гладить Наташу, петь ей романсы, дифирамбы и отработать ее как следует сзади, словно кабан свинью. Но художник есть художник. Поэтому любые его чувства нуждаются в сублимации на холст. Художник решил написать портрет своей милой Наташи и вложить туда всю энергию, весь трепет своей души.

"Мой ангел, моя благодать", - шептал он, обволакивая кисть в палитру своих красок и нежно нанося штрихи на белую гладь листа.

Он чувствовал, что создает нечто необычное. Наташа выходила словно живая. Можно было подумать, что она спустится с холста и начнет говорить что-то громко и резко.

"Моя, моя Наташа".

Художник вспоминал свою полную лишений и ошибок жизнь. Слов,фраз, поступков ведущих в никуда. Людей, с которыми его сводила судьба и как они растворялись далеко-далеко. Он был чудак, каких мало. И глубоко несчастен в жизни личной и общественной.

Он так и не научился ладить с людьми. Но Наташу художник любил искренне и откровенно. Он дышал ей. Готов был целовать ее закрытые глаза и думать о счастье.

Мечтал совокупляться в самых нелепых позах. И думал о чем-то еще. Он рисовал и плакал от умиления.

"Она, она. Это она. Самая милая. Самая-самая..."

Портрет был готов. Художник прошелся по комнате, любуясь сделанной работой.

"Глаза, ее глаза...Почти живые. Такое ощущение, что она сейчас сойдет с портрета и начнет говорить".

Душа художника пылала лабиринтами внутреннего огня.

"Все бы отдал за то, чтобы оживить ее. Мою Наташу. Любимую умершую Наташу. И я бы трахнул ее. Просто трахнул, наслаждаясь каждым изгибом тела".

И тут началось что-то невообразимое, странное.

Портрет начал дергаться и разбухать, принимая облик женщины с нежной, словно весенняя любовь кожей. Это была Наташа. Та самая Наташа, которую так трепетно писал художник.

Она сошла с холста и огляделась вокруг. Во взгляде читалось удивление с нотками неприкрытого страха. Она была совершенством. Сочетанием женской притягательности, таинственности, красоты внешней и внутренней. Любимая, дорогая Наташа. Образ любви несчастного художника с душою поэта. Образ милый. Прекрасный образ.

Художник подошел к ней и взял за руку. Теплая, живая рука. Он обнял Наташу за плечи, прошептал на ухо что-то томно-нежное. Она улыбнулась, отдалась. Он повалил ее на пол, сорвал одежды и все, что было потом навсегда изгладилось из его памяти... 2011 год.