# Дымы

Илларион Иннокентиевич Хохол

Дымы вползают в душу по утрам,

И привкус недр на языке привычен.

Гори, Москва! Тебе давно пора

На дно к 'Москве' - ко флагману в кавычках.


Бои, что у тебя над головой,

Ещё вчера казались небылицей.

Война! Я в этом слове слышу "вой"

И "на!" - тебе, безумная столица.


Ужели Бог решил, что сам-сусам

И после Лавры опускает "наших",

Вглядевшись в патриарха на весах,

И паству на священных Патриарших?


Ты проклята и будешь полыхать

За плохо заживающие раны,

За разрушение церквей и хат,

В которых Бога больше, чем во храмах.