# Tristis

Виктория Исааковна Качур

небо серое, море седое,

скалы голые, острые грани,

старый замок торчит над водою,

как клинок в загноившейся ране.

сквозняку всё бы тешиться локоном,

под платком не упрятанным вдовьим,

а вдове не бросаться бы к окнам,

не рыдать над пустым изголовьем,

в бледном блеске закатного золота

белый парус не ждать на фелюке...

причитает чуть слышно Изольда:

у меня ведь красивые руки?