# Петля

Кристина Алексеевна Кремер

"Петля" - роман о том, как трудно быть честным с собой, когда всю жизнь ты играл чужие роли. И как иногда единственный способ спасти - это исчезнуть.

## Глава 1. Кофе и осколки


Кофе пахло миндалем и корицей. Горячий, с той самой пенкой, что она умела делать лучше всех бариста, которых он знал. Солнечный луч играл в её белоснежных волосах, превращая их в сияющий ореол. Она что-то рассказывала, её голубые глаза - чистые, как горное озеро в её родных краях - светились теплом. Алекс внимательно следил за пенкой, медленно оседающей в ее небольшой керамической чашке. Его собственная стояла нетронутой.

Алекс кивнул и наконец, поднес свою фарфоровую чашку к губам, улыбаясь в ответ.


- Значит, директор все-таки одобрил твою программу по современному искусству? - его голос звучал ровно, профессионально-заинтересованно. Он отточил этот тон до идеала за бечисленные циклы времени.


Нара кивнула, отведя взгляд к оконному стеклу, за которым копился предвечерний снежок. Ее светлые волосы были собраны в небрежный пучок, с которого спадала одна прядь. Она поймала ее и завела за ухо. Простой, бесконечно знакомый жест, от которого у него свело желудок.


- Да, представь. Говорит, "нужно идти в ногу со временем, Нара". - Она улыбнулась, и в уголках ее голубых глаз собрались лучики морщинок. Те самые, что появились от смеха, а не от слёз. Пока. - А я все думаю, как бы тебе, юристу, объяснить, что пустое пространство на холсте - это иногда и есть главное высказывание.


Он ответил улыбкой. Игривой, легкой. Такой, какой улыбался ей тогда, летом, на веранде старого отельного корпуса. Он уже мог воспроизводить эту улыбку с фотографической точностью.


- Попробуй, - сказал он, и его взгляд непроизвольно скользнул за нее, к окну.


И провалился.


Окно сейчас было для него не просто окном. Оно было зеркалом прошлого, где в отражении он видел их двоих - идеальную пару за воскресным кофе. У него - дорогая рубашка, у нее - свитер ручной вязки. Уют и тишина. Чего еще желать?

А за гладью стекла, в его измученном сознании, уже крутилась пленка. Старая, исцарапанная, с разорванными краями. Он не вспоминал. Он снова проживал.


Кадр первый. Лето. Запах моря и хлорки.


Он увидел себя - загорелого, нагловатого двадцатилетнего сына владельцев, приехавшего "проверить обстановку". И ее. В слишком большой служебной форме горничной, с ведром и тряпкой в руках. Она вытирала пыль с рамы картины в холле - китчевого заката, который висел там со времен его деда.


- Вы знаете, - сказала она, не оборачиваясь, почувствовав его взгляд, - что автор этого ужаса был абсолютно счастлив, когда писал? Он только что женился. Поэтому тут столько розового.


Алекс, привыкший к покорности персонала, опешил.

- Вы искусствовед? - съязвил он, делая шаг ближе. Пол под его белыми лоферами был прохладным и слегка липким от влажной уборки.


Она обернулась. Голубые глаза, прямые и ясные, как вода в горном озере. Прядь белых волос, выбившаяся из-под белой же косынки, прилипла к чуть вспотевшему виску.

- Историк, - поправила она мягко, без вызова. - А это, - она махнула тряпкой на картину, - тоже история. История чужого счастья, застрявшая в мазках. Иногда ее нужно просто уважать и аккуратно смахивать с нее пыль, а не выбрасывать на свалку только потому, что она не в тренде.


Он не нашелся что ответить. В его мире, построенном на прецедентах, статьях и чётком ранжировании всего - от вин в баре до гостей в номерах - не было места таким философиям. Это было наивно. Глупо. Но отчего-то щемяще. Он задержал взгляд не на вазе, которую она собиралась протирать, а на её руках. Изящные, но с сильными, рабочими пальцами, с коротко подстриженными ногтями без лака. В них была какая-то несовременная грация, словно они привыкли не печатать на клавиатуре, а лепить глину или перебирать старые, шёлковые страницы.


- Вы её так нежно трогаете, будто боитесь разбудить, - сказал он, и сам удивился своей глупости и этой внезапной, нетипичной для него поэзии.


Нара вздрогнула, обернулась. Глаза - небо в полдень. Не испуг, а интерес, смешанный с лёгкой усталостью от жары.

- Она и спит. Сто лет. Я не хочу её будить, я хочу, чтобы ей приснилось что-то хорошее. Хотя бы сегодня. - Она провела тряпкой по выпуклому боку вазы, и пыль, серая и бархатистая, мягко осела на ткань.


Он, Алексей Соколов, наследник половины этого курорта, привыкший к дежурным улыбкам и быстрому "да, молодой человек", опешил. Так с ним ещё никто не говорил. Не робко, не заискивающе, а... как с равным. Более того - как будто она делилась с ним секретом, маленькой тайной этого спящего фарфора.


Воздух в холле пах пылью, хлоркой и далёким морем. Тикали огромные напольные часы. И в этой внезапно наступившей, звенящей тишине он спросил, слыша, как его голос звучит чуть хрипло:


- Как тебя зовут?


Она посмотрела на него, и в уголках её глаз собрались лучики-морщинки - не от возраста, а от привычки щуриться на солнце.


- Нара, - ответила она просто, как называла бы своё имя коллеге. И снова повернулась к вазе, завершая ритуал.


Так началось. Не роман. Любопытство. Сначала спорадическое, как случайные встречи в холле. Потом намеренное. Он "забывал" документы у бассейна, когда знал, что она там убирает. Находил причины зайти на служебную кухню после её смены.


Их разговоры были не диалогами, а монологами Нары, на служебной кухне после её смены, которые он слушал, как заворожённый. Сидя на краю грубой металлической столешницы, попивая свой фирменный холодный кофе со льдом, он наблюдал, как она, держа стакан с домашним лимонадом (слишком кислым, как он позже узнал), разговаривала с миром.


Она, потягивая лимонад, рассуждала не о интрижках и сплетнях, а о том, как звук моря в ракушке - это на самом деле эхо твоего собственного кровотока, и поэтому он такой успокаивающий. О том, что лучшая часть работы горничной - это запах чистого белья, пахнущего солнцем и ветром, а не химией. О том, что чашка кофе с утра - то ради чего стоит жить.

Она говорила о сложных вещах через простые. Мир в её устах был не схемой, а тканью, сотканной из миллионов таких вот мелких, почти невидимых нитей смысла: утреннего кофе, скрипа половицы, тени от листа на стене, вкуса переспевшей клубники.


- Знаешь, почему люди коллекционируют ракушки? - спрашивала она, вертя в пальцах очередной подарок моря. - Не потому, что они красивые. А потому, что они - доказательство. Доказательство того, что где-то там, в огромном, холодном, необъятном океане, шла своя, тихая, совершенная жизнь. И её результат выбросило тебе прямо под ноги. Это как получить письмо из другого измерения. Бесплатно.


Он смеялся, а потом замолкал, ловя каждое её слово. В его мире, построенном на прецедентах, контрактах и социальных лифтах, не было места таким "доказательствам". Здесь всё измерялось результатом, эффективностью, статусом. А она радовалась чашке кофе и красивому листочку, найденному во дворе.

Она была странной, порой даже по детски глупой в своих размышлениях. Не из его мира. И оттого - бесконечно притягательной.

В его мире, построенном на прецедентах и статьях, не было места таким философиям. Она увлекла его, как червоточина в скучном, предсказуемом лете.


............................................................................................................................................................


Их лето. Полуночная кухня и тихий бунт.


Их встреча на кухне после смены стала ритуалом. Его друзья - сыновья других владельцев, приехавшие "отрываться" - уже к полуночи обычно уплывали в туман дорогого коньяка и громкой музыки из своих люксов. Алекс стал отказываться от их вечеринок под предлогом "нужно разобрать бумаги отца".


На самом деле он шёл на служебную кухню. Она была другой планетой: пахла моющим средством с лимоном, старым холодильником и вечерним чаем. Нара сидела там на подоконнике, босая, качала ногой и смотрела в окно на тёмное море, доедая бутерброд с сыром.


- Опять твои философские дебри? - спрашивал он, доставая две банки колы из общего холодильника (он принес пачку накануне, "чтобы персонал не обезвожился" - его первая, неловкая попытка заботы).


- Нет, - она улыбалась. - Сегодня я думала о пузырьках.


- В каком шампанском? - он садился напротив, чувствуя себя контрабандистом, нарушающим негласный закон о дистанции между хозяевами и прислугой.


- В лимонаде. Смотри. - Она трясла банку, потом открыла. Шипение заполнило тишину. - Они все рвутся наверх. К свету. К воздуху. Даже зная, что лопнут. Мне кажется, люди должны так же. Стремиться к чему-то, даже зная, что это может быть концом. Иначе ты так и останешься плоской, несчастной газировкой на дне банки.


Он слушал. И постепенно его собственный мир - мир цифр, связей, правильных рукопожатий -начал казаться ему той самой "плоской газировкой". У его друзей были темы: машины, девушки, будущие должности. У Нары были "вселенные" в каждой песчинке. Она говорила о мире как о ткани, он же привык видеть его как схему.


Однажды его друзья, уже изрядно выпившие, решили развлечься и притащили его с собой "инспектировать работу ночной смены". Они ввалились на кухню, громкие, пахнущие дорогим парфюмом и алкоголем.


- Алёша, а это что за цыпочка? - густо спросил один из них, Глеб, указывая на Нару, которая замирала у раковины.


- Персонал, - сквозь зубы сказал Алекс. - Отстань, Глеб.


- Персонал? - Глеб наклонился, разглядывая её с преувеличенным интересом. - А что, милая, расскажешь нам историю этой сковородки? Или, может, споёшь?


Нара не опустила глаза. Она посмотрела прямо на Глеба, и в её взгляде не было ни страха, ни подобострастия. Было спокойное, чистое недоумение, как если бы учёный рассматривал редкий вид бесхвостой обезьяны.


- Эта сковородка, - сказала она ровно, - помнит, как тут десять лет назад повар-грузин каждое утро жарил на ней хачапури для своей жены, которая работала в прачечной. Он добавлял туда особую аджику. Потом она уехала, а он сломал руку и больше не мог готовить. Сковородку хотели выбросить, но я её отмыла. Теперь на ней греют ужин ночные сторожа. У неё хорошая история. А у вас какая?


Наступила тишина. Глеб моргнул, его нагловатая улыбка сползла. Друзья переглянулись. Алекс почувствовал странный прилив гордости. Он сделал шаг вперёд.


- Вы все, идите. Я... я тут ещё по делу.


После их ухода, в гробовой тишине кухни, он обернулся к Наре. Она снова смотрела в окно, но её плечи были чуть напряжены.


- Прости, - сказал он. И это было, пожалуй, первое искреннее "прости" в его жизни.


Она пожала плечами.

- Не твоя вина, что они пустые, как те банки из-под пепси. Их просто... не наполнили.


В этот момент он перестал видеть в ней "забавную горничную". Он увидел крепость. Неприступную и молчаливую. И ему дико захотелось не завоевать её, а получить пропуск внутрь.


Он смотрел на неё, и ему казалось, что она видит его насквозь. Видит того маленького мальчика, который вечно боялся не оправдать ожиданий, и теперь носит маску наглеца, как панцирь. И вместо того чтобы испугаться этой проницательности, он почувствовал облегчение. Наконец-то кто-то увидел.


Их первый поцелуй случился не в романтическом закате, а в душном подсобном помещении, куда она зашла за порошком, а он последовал за ней, чтобы вернуть её потерянную заколку. Дверь закрылась, и в тесном пространстве, пропахшем стиральным порошком, его мир сузился до звука её дыхания и биения собственного сердца, заглушавшего шум моря за стеной.


- Я не должен этого делать, - прошептал он, уже наклоняясь к ней.

- Почему? - её голос был тихим, но в нём не было неуверенности. Только вопрос.

- Потому что я... я испорчу тебе всё. Я не из твоего мира.

- А мой мир, - она прикоснулась пальцами к его щеке, - не делится на "твой" и "мой". Он делится на "живое" и "мёртвое". А ты... ты странным образом живешь.


Это и стало точкой невозврата. Он целовал её, и это был не триумф охотника, а капитуляция. Капитуляция перед тем светом, теплом и смыслом, которые она носила в себе. Он соблазнил её не силой или статусом. Он позволил ей увидеть в нём проблеск чего-то живого - растерянного, уязвимого, жаждущего - под толстым слоем наносного снобизма. И она, по своей великой, доверчивой доброте, ответила на это живое.


Когда они вышли, она поправила косынку, а он не мог оторвать от неё взгляда. Всё в нём кричало, что это ошибка, безумие, игра с огнём. Но впервые в жизни он чувствовал себя не наследником, не юристом, не заложником ожиданий. Он чувствовал себя человеком, которого видят. И это было страшнее и прекраснее всего.


На следующее утро после того поцелуя в подсобке его друзья, с похмелья и в дурном расположении духа, устроили ему допрос за завтраком.


- Ну что, Алёх, размялся на служанке? - Глеб хмыкнул, разламывая круассан. - Смотри, не привяжись. Эти девушки из народа... они потом вешаются на шею, требуют денег, алиментов. У меня у дяди такая история была.


Алекс почувствовал, как по его спине пробежала волна горячего, животного гнева. Не за себя. За неё. За тот свет в её глазах, который они называли "разминкой". Но вместо того чтобы бросить им в лицо чашку или сказать правду, его язык выдал автоматическую, привычную браваду:


- Расслабься. Я же не идиот. Просто лето, скука. Она забавная, как экзотический зверёк. Поговорить с ней - всё равно что в телевизор с каналом про природу посмотреть.


Слова вышли легко, гладко. Они даже рассмеялись. А внутри у него всё сжалось в холодный, тугой комок. Он только что предал её. Не перед ней. Перед собой. Он уменьшил их ночной разговор о пустоте и глубине, её тихую храбрость перед его друзьями, её пальцы на своей щеке - до уровня "забавного зверька". Это была первая, микроскопическая трещина в собственном пробуждении. Удобнее было списать всё на "летнюю скуку", чем признать, что эта девушка смотрит на него так, будто видит не наследника "Марины", а того самого испуганного мальчика, и не бежит от этого, а... интересуется им.


Позже, встречая её взгляд в холле, когда она поливала ту самую одинокую розу в вазе, он увидел в её глазах не упрёк (она не могла слышать), а тёплое, доверчивое ожидание. И этот взгляд жёг его сильнее, чем любая насмешка Глеба. Потому что он уже знал: он не достоин этого доверия. Он только что втоптал его в грязь в разговоре с друзьями. И ему стало так стыдно, что единственным выходом показалось... убежать вперёд. Завоевать её окончательно, чтобы своим обладанием доказать себе, что это было не просто "скучное лето". Так начался его внутренний разлад: искреннее влечение к её миру и трусливое отступление к своим старым, удобным ролям при первой же угрозе этому хрупкому новому "я".


Кадр второй. Город. Первая зима. Их квартира-студия.


Она замерзала, рисуя у батареи, в его старом свитере. За окном падал снег, превращая их комнату в хрустальный шар. Он подошел сзади, обнял, вдохнул запах масляной краски и ее шампуня.

- Ты особенная, - прошептал он ей в макушку, и слова тогда были правдой, выжженной на мгновение. - Ты видишь пыль на чужих закатах и делаешь из этого поэзию. Ты самая красивая странность в моей жизни.

Она рассмеялась, обернулась, и они целовались, пока краски на палитре не затвердели.Он осыпал её комплиментами, как конфетти, целовал каждую веснушку на её носу. Она смеялась, тихо, счастливо, и этот смех звенел в нём, как колокольчик. В тот момент он верил, что эта хрупкая блондинка с глазами-озерами перевернула весь его мир. Возможно, так и было. Но его мир оказался вертлявым и ненадёжным.


Кадр третий. Разрыв.


Он в новом, идеально сидящем кофейного цвета костюме. Рядом - Катя. Не "дочь партнёра". Уже просто Катя. Её платье - точный цвет его галстука. Лаконичная, стильная, говорящая на одном с ним языке языке прецедентов и выгодных знакомств. Они говорили тихо, её смех был приглушённым, интеллигентным. В идеальной паузе между заказом ужина и прибытием сомельье, он взял телефон.


- Извини, секунду, - сказал он ей с лёгкой, деловой улыбкой.


Он открыл заметки, нашёл "Решение Н". Нажал "копировать". Перешёл в чат с Нарой. Последнее сообщение от неё: "Принесу тебе те круассаны с миндалём?". Отправлено сегодня утром. Он вставил текст. Палец завис над "отправить". Он не чувствовал ничего, кроме лёгкого напряжения, как перед сложным, но необходимым звонком. Фокус на результате, прошипело в голове. Он нажал.

Сообщение ушло. Он мгновенно поставил телефон экраном вниз на белую скатерть, будто накрыл им что-то неживое.

Чувства - это шум. А шум мешает принимать решения.


- Всё в порядке? - спросила Катя.


- Да, - он улыбнулся, и улыбка была искренней - облегчённой. - Просто рабочий момент. Не прерывай рассказ.


Сомелье подал вино. Алекс поднял бокал. Звон хрусталя был чистым, победным. Улыбка Кати была ровной, предсказуемой и идеальной. Без единой лишней морщинки у глаз. Всё было правильно.


В тот самый момент, в десяти километрах от него, в сумке Нары, лежавшей на стуле в её комнате, тихо вздрогнул и загорелся экран. Свет был тусклым, но в полумраке комнаты он упал на её незаконченный портрет - его портрет, с тем самым, первым, ещё живым интересом в глазах.


Кадр третий. Получение приговора.


Она достала телефон, улыбаясь - наверное, он шутит или зовёт. Улыбка умерла на полпути, застыв гримасой. Глаза пробежали по строчкам раз, два, три. Мозг отказывался складывать буквы в смысл. "Разные... миры... несовместимы... другая...". Последняя фраза - "всего самого светлого" - ударила, как пощёчина. Это был её же язык, язык её "чего-то хорошего" для спящей вазы, обращённый против неё. Вежливое, аккуратное убийство.

Телефон выскользнул из пальцев и упал на пол. Звук был негромким. Но для неё он заглушил всё.


Кадр четвёртый. Физика распада.


Телефон выскользнул из пальцев и упал на пол. Звука она не услышала. Мир вокруг потерял связность. Картина на мольберте превратилась в бессмысленное пятно. Книги на полке - в цветные параллелепипеды. Его свитер в её руках - просто кусок ткани. Она медленно соскользнула с кресла на пол, обхватив свитер так, как будто это был обломок тонущего корабля. И тогда из неё вырвался звук. Не крик. Не рыдание. Тихий, прерывистый вой, который она глушила, прижимаясь лицом к коленям. Звук существа, у которого вырвали душу, но оставили легкие, чтобы оно могло задыхаться. Её плечи судорожно вздрагивали, но слёз не было. Они пришли позже, когда она подняла голову и увидела краски. Они высохли и потрескались за неделю её тревожного ожидания. История чужого счастья, которую она так бережно смахивала от пыли, теперь покрывалась ею навсегда.


"Нара, ты прекрасна. Но мы такие разные. Наши миры... они несовместимы. Я встретил другую. Это не твоя вина. Ты заслуживаешь всего самого светлого".


Кадр пятый. Помехи.


Она звонила. Не один раз. Сначала через пять минут после сообщения - отчаянно, с дрожащими пальцами. Потом через десять - уже с тенью понимания. Затем ещё, и ещё. Сигнал уходил в пустоту.Сначала вопросы, полные недоумения: "Что случилось?", "Почему?", "Мы можем поговорить?". Потом мольбы: "Пожалуйста, ответь", "Я не понимаю", "Нельзя вот так". Потом - уже просто крики в пустоту: "Алексей!", "Ответь мне!", "Как ты мог?!". Она писала: "Алексей, пожалуйста, ответь. Это шутка?"; "Я не понимаю"; "Мы можем поговорить?"; "Хотя бы скажи, что это правда".


Экран её телефона превратился в монолог сумасшедшей. Зелёные пузыри её сообщений уплывали в чёрную бездну его молчания, не достигая берега.


В ресторане телефон под белой скатертью мигал тусклым, назойливым светом, как аварийный маячок на тонущем корабле, который уже решили списать. Алекс видел этот свет краем глаза. Он отпил кофе. Вкус был горьким, но правильным. Он выбрал не вибрирующий телефон под скатертью. Он выбрал тишину за столом, где всё было ясно и предсказуемо.


Кадр шестой. Столкновение миров.


Оно произошло случайно, через три дня, в торговом центре. Нара, бледная, с тёмными кругами под глазами, шла, почти не видя дороги, с пустой сумкой. Она хотела купить хлеба и забыла, зачем пришла. И увидела их. Алекса и Катю. Они выходили из бутика, он нёс её покупки. Они смеялись.


Инстинкт, сильнее стыда и гордости, заставил Нару сделать шаг вперёд.


- Алекс...


Он обернулся. Увидел её. На его лице не было ни ужаса, ни раскаяния. Было лёгкое, вежливое удивление, быстро сменившееся раздражением. Как при виде назойливого попрошайки.

- Нара, - произнёс он, отводя взгляд.


Алексей, вроде эта девушка... - тихо сказала Катя.


- Нара, - произнёс он её имя, и оно прозвучало как обвинение. - Что ты здесь делаешь?


Она не могла вымолвить ни слова. Горло сжалось. Она смотрела на него, и её взгляд был воплем без звука.


Катя, всё ещё держа его за руку, наклонилась к Наре с вежливой озабоченностью:

- Девушка, вы в порядке? Вам помочь?


Нара лишь выдохнула, и из её горла вырвался не крик, а сдавленный, хриплый звук.


Алекс сделал шаг вперёд, отрезая Катю от неё своим телом. Он наклонился к Наре, и его шепот был острым, как лезвие, и тихим, чтобы не слышала его новая, правильная жизнь.


- Нара, слушай меня внимательно. Я ведь никогда не предлагал тебе встречаться. Не делал предложений. Не давал обещаний. Ты всё сама придумала. Мы друг другу ничем не обязаны. У меня есть девушка. Не доставай меня. Понятно?


Он произнёс это чётко, ясно, глядя ей прямо в глаза. Как адвокат, представляющий железобетонные доказательства. Он не просто бросал её. Он стирал их историю. Объявлял её боль, её память, её лето - плодом её больного воображения.


Нара отшатнулась, будто от удара. Её глаза стали огромными, пустыми. В них не осталось даже слёз. Только зияющая пустота непонимания. Как если бы кто-то вырвал страницу из книги её жизни, и теперь повествование потеряло всякий смысл.


Он выдержал её взгляд секунду, потом развернулся, взял Катю под руку.

- Пойдём, - сказал он уже обычным, спокойным голосом. - Это... недоразумение.


Они ушли. Катя с жалостью обернулась вслед. Нара осталась стоять под дождём, глядя на ту, она не злилась на девушку. Её пальцы судорожно сжали края плаща. В ушах гудело от его слов:


"Ты всё сама придумала... Ничем не обязаны..."


Кадр пятый. Улица. Университет. Ледяной ветер.


Он шёл на важную встречу, затянутый в новый, идеально сидящий шерстяной костюм цвета тёмного графита. В руках - кожаный портфель с документами, в уме - расчёт на процент от сделки. Воздух был колючим, зимним, пахнущим бензином и снежной сыростью.


Увидел её за десять шагов.


Она вышла из старого корпуса университета, закутавшись в тонкое, явно не по сезону пальто. В руках - потрёпанная папка с бумагами и знакомый скетчбук с потёртой обложкой. Простое синее платье из-под полы пальто, выгоревшее на плечах. На ногах - поношенные кеды. Она была бледной, почти прозрачной, с синяками под глазами, но в этой хрупкости была странная, неземная красота - как у сосульки, готовой растаять от прикосновения.


Их взгляды встретились.


В её глазах - не ненависть. Сначала шок. Узнавание. А потом - вселенная боли. Обнажённой, немой, бездонной. Та боль, которую он отправил в сообщении и в которой отказался участвовать. Она отшатнулась, как от удара посильнее физического. Сделала неловкий, слепой шаг назад.


На проезжую часть.


Время не замедлилось. Оно "сломалось".


Резкий, рвущий барабанные перепонки визг тормозов, который навсегда врежется в его память.

Глухой, мягкий, ужасающе беззвучный удар - звук падающего мешка с мокрым песком.

Тишина. На секунду мир лишился звука. Потом крики, чужие, пронзительные.


Он бежал. Его дорогие ботинки скользили по снежной каше. Он упал на колени на асфальт, не чувствуя удара. Она лежала, неестественно выгнувшись. Из уголка губ тонкой алой струйкой текла кровь, чудовищно яркая на фоне мраморной белизны её кожи.


Он схватил её руку. Она была ещё теплой.


- Нара! Нара, прости, прости, я...

Слова путались, превращались в бессмысленный, хриплый поток. Он прижимал её к себе, и её кровь, шоковая влажность, проступала сквозь тонкую шерсть его идеального костюма, становилась его частью. Тепло стремительно уходило, уступая место липкому, пронизывающему холоду. Он чувствовал, как её тело на его руках с каждой секундой становится чуть тяжелее, чуть более инертным.


Её глаза, те самые, голубые, смотрели сквозь него, в свинцовое небо. В них не было упрёка.


Только пустота.


Угасание.


Свет растаял, как снег под ними.


- Держись, пожалуйста, держись...


Но она не держалась. Он остался сидеть в ледяной луже, держа на руках холоднеющую пустоту в форме когда-то любимой девушки. Его пальцы, вцепившиеся в её рукав, ощущали не гладкость ткани, а жутковатую, зернистую текстуру запёкшейся крови, смешанной с уличной грязью и снегом. Этот ощущаемый факт был страшнее всего.


"Первый разлом. Возвращение".


Сознание вернулось к нему не плавно, а с резким, болезненным толчком, как будто всё тело одновременно свела судорога. Он вдохнул - и воздух ударил в лёгкие лезвием. Это был не воздух улицы, не запах крови и бензина. Это был... кофе. Свежемолотый. И печенье.


Алекс вздрогнул и открыл глаза.


Он сидел за кухонным столом в их съёмной квартире. Утреннее солнце било в глаза. Перед ним стояла чашка с дымящимся кофе. Его руки лежали на столе, ладонями вниз. Чистые.


Не может быть.


Паника пришла вихрем. Он вскочил, стул с грохотом упал. Он стал ощупывать себя: грудь, живот, лицо. Нет ран. Нет боли. Только бешеный стук сердца. Но на коже - фантомная память: леденящая влажность на груди, где впитывалась кровь, и липкий холод на ладонях. Он швырнул себя к зеркалу в прихожей.


В зеркале на него смотрел он сам. Целый. Одетый в домашнюю футболку. Но глаза... Глаза были безумными. Зрачки расширены от животного ужаса, в них плавало отражение той самой, угасающей пустоты, что он видел в её глазах секунду назад. Он дышал ртом, коротко и прерывисто, как рыба на берегу. Он водил руками по своей чистой футболке, не веря, что там нет кровавого пятна, не веря, что его пальцы сухие.


Он был здесь. Жив. А значит... значит, она...


Он метнулся в спальню. Пусто. Постель застелена. На тумбочке - её скетчбук и коробочка с браслетами. Обычное утро. Того самого дня.


Фантомный холод на его руках сменился леденящим жаром осознания. Это не сон. Не шок. Это что-то другое. Невозможное.


И если это правда... если у него есть ещё один шанс...


Он стоял посреди комнаты, трясясь, глядя на свои чистые, пустые руки, которые минуту назад держали всё, что он разрушил. И в глубине шока, сквозь толщу ужаса, начала пробиваться первая, слабая, ядовитая ростка - надежда.


- Алекс?

Он моргнул. Отражение в окне снова стало просто отражением. Кофе на столе остыл. В чашке Нары не осталось и следа пенки.

Кофейная чашка звонко стукнула о блюдце. Алекс вздрогнул, вырвавшись из кровавого воспоминания. Ладонь дрожала.


Перед ним снова сидела Нара. Живая. Целая. С лёгкой тревогой в бездонных глазах.

- Алекс? С тобой всё в порядке? Ты побледнел.


Он посмотрел на её шею, ту самую, что целовал, на которую сейчас падала солнечная блика. Ни крови. Ни синяков. Только ровный, спокойный пульс под тонкой кожей.


Это был не сон. Это был день, застрявший в горле времени. И он обречён был проживать его снова и снова, с каждой секундой всё глубже проваливаясь в пустоту, где, как он уже смутно догадывался, его мог ждать лишь один собеседник. Тот, кто смотрел на него сейчас глазами любимой женщины, но чья улыбка уже казалась ему бесконечно далёкой и страшной.


- Всё в порядке, солнце, - сказал он, и голос его звучал хрипло. - Просто... кофе был слишком горячим.


И где-то там, за гранью всех этих "сегодня", в белой пустоте между мигами, силуэт за столом допивал свой чай. И ждал.

Игра продолжалась.