# К истоку

Аноним Лунарсэйл

Струи искристой воды выгибаются дугой, будто хрустальные кошки над прямой лентой реки.


Рыбы вспыхивают чешуёй, выныривая из течения.


Плывут вперёд по струящимся аркам, ввинчиваясь в поток.


Порхают в мерцающем туннеле из капель и брызг, словно речные бабочки.


За ними тянутся шлейфы воды, и другие рыбы выныривают и плывут по их следу.


Они создают эти водяные арки движением - вилянием плавников и ударами хвостов.


Река течёт из моего взгляда, простирается вдаль, прямо - туда, куда устремлено внимание.


Следуя за искристыми бабочками, я пришёл к истоку речного потока - к своим глазам...


Разглядываю маленькое старое запыленное чёрное радио... совмещённое с фотоаппаратом. Оно расположилось на полке, на видном месте, над умывальником в кухне. Беру его в руки, переворачиваю, рассматриваю со всех сторон, как диковинного зверька. Понимаю абсурдность этого устройства, но при этом приходит мысль, которая не воспринимается странной:


"Кажется, это первая вещь, что мы купили с женой, когда переехали сюда..."


Открываю заднюю крышку - плёнки, как и ожидалось, внутри нет. Поставил на место. Аккуратно, чтобы не упали другие предметы - их на полке так много; теснят друг друга, места свободного не найти...


Вижу каждую пылинку, пятнышко, нить трещинки, вьющуюся по ручке кружки; отбитый, словно надкушенный, краешек блюдца, фарфоровая статуэтка рыбы, выдувающей пузырь...


Слева от радио-фотоаппарата на другом конце полки стоит кружка. Она мне нравится, хочу пользоваться ею вместо моей старой. Я чётко помню, какой кружкой я сейчас пользуюсь в яви, но моя память какая-то неполная. Я - будто другая версия себя. И жизнь здесь лишь похожа на ту...


Пора ложиться спать.

Супруга уже спит, только я один брожу по комнате и с любопытством рассматриваю всё, что попадается на глаза.


Сын-подросток встал и ушёл в туалет, перед этим громко спросив из спальни:


- Есть ли там кто-то... Свободен ли туалет?


Смеясь, говорю:


- Ого, какой бас у сына-то.


Припоминаю: вообще-то он не мой сын - он сын почтальона, который похрапывает с присвистом на другом конце нашей спальни. После переезда мы спим на нескольких больших матрасах, занимающих почти всё пространство комнаты. По ощущению - они наши родственники, приехали погостить, только не помню, кто они и как долго уже здесь.


Я снял тонкую трикотажную кофту и штаны. Лёг... но что-то мешает ногам. Попинал слегка, потолкал... оно поддалось - и место освободилось. Это было тело почтальона. Во сне оно, по всей видимости, переворачивалось с бока на бок, и докатилось аж сюда.


Он подвинулся, приподнялся на локте и с невозмутимым видом стал рассказывать о видах почты и почтовых отправлений, используя специфические профессиональные слова - так, словно это я пинком включил его, точно магнитофон, который стал проигрывать запись рекламного ролика.


Проснулся... лежал и думал: безмолвие это не то, чего надо достигать какими-либо усилиями, оно - естественное состояние, с которым надо просто синхронизироваться. Внутренний диалог - всего лишь сопротивление естественному течению энергии. Не прилагать усилия, чтобы остановить внутренний диалог, а не мешать тишине течь через себя. Не строить плотину из слов...


Снова заснул...


Снова тот же дом, тот же день - только чуть позже.

Иду по коридору мимо душевой.


Супруга не спит. Она стоит у наружной двери, слева. Я прохожу мимо неё и осознаю: она лишь отдалённо напоминает жену.


Это - моя спутница.


Остановился.

Вернулся и обнял её тепло и с чувством.


Я рассказал ей - что мы парусный корабль...


- Ты нос и фигура на носу корабля, смотришь вперёд и указываешь направление, а я корма и штурвал.


Снова проснулся. Снова лежу и думаю о том, что надо перестать думать. И понимаю: о не думании не нужно думать, нужно просто не думать...


И... не выпускать её из своих объятий.


20.03.2026