# Собачий пастырь

Аноним Greyprotocol

И переполнилась чаша терпения Его, и послал он кару на род человеческий. Четвертый рассказ в цикле Хроники города N

Всё началось незаметно - с трупов на пустырях и заброшенных стройках. Сперва власти отмахивались: бродячие собаки, голод, несчастные случаи. Я и сам так думал - пока не увидел первый протокол. Работал тогда в городской редакции, курировал криминальную хронику. И читал то, чего в газеты не пускали: следы укусов на шее, вырванные глотки, отсутствие крови на месте преступления. Слишком аккуратно для стаи. Слишком... методично.

Когда жертв стало больше десятка, а в соцсетях заговорили об "огромных чёрных псах", город взорвался. Собаколовы хватали всех - от дворняг до чихуахуа. Приюты превратились в камеры смертников. Люди плакали у ворот, глядя, как увозят их питомцев. А другие требовали: "Вырежьте всю эту заразу!"

Именно тогда появились слухи.

О человеке в тёмном пальто и широкополой шляпе. О пяти чёрных псах, следующих за ним без звука. Свидетели говорили: "Он не идёт - он всплывает из тени, как дым". Газеты окрестили его "Собачьим Пастырем". Полиция молчала. А я начал копать.

***

Я видел его. Той ночью я не спал - не спал уже неделю. Слишком много совпадений. Все жертвы - не просто "бомжи", как писали в сводках. Первый - бывший охранник, участвовавший в изнасиловании в заброшенном ДК. Второй - торговец наркотиками, сбывавший "соли" школьникам. Третий - тот самый Семёнов, чьи фото из подпольного борделя всплыли в даркнете за день до его исчезновения.

Я пил чай с бренди, глядя во двор. Вдруг из арки выскочил человек. Кричал, спотыкался, оглядывался - будто за ним гналась не стая, а сама совесть.

Из дальнего угла двора, куда не доставал свет фонарей, вышел Он.

Не знаю, был ли Он там секунду назад. Не знаю, как псы оказались вокруг беглеца - они просто возникли: из-под лестниц, из-за контейнеров, из темноты между плитами. Пятеро. Чёрные, как вырезанные из ночи. Глаза - без бликов, без эмоций. Только цель.

Крик. Короткий. Затем - глухой хруст, будто ломают сухую ветку.

Я замер у окна. Не дышал.

И тогда Он поднял голову.

Смотрел прямо на меня.

Не знаю, как это возможно - больше сотни метров, тусклый свет, занавеска наискосок. Но я чувствовал его взгляд. Пронизывающий. Взвешивающий. Как будто Он знал, что я читал его досье. Что я писал статьи, прикрывая чиновников. Что в прошлом году я молчал, когда соседа избили за "не те взгляды"...

Он медленно приподнял шляпу. Не насмешливо. Вежливо. Как старый знакомый, который знает: ты тоже на грани.

Псы подошли к Нему. Все пятеро. И - как в воду - растворились в тени у стены.

Через три дня в зашифрованном чате утекли имена всех жертв. Полный список. Преступления - от торговли детьми до убийств на заказ. Те, кого система пощадила. Кого мы все - молча - оправдывали, потому что "они не трогали нас".

Город замер. Одни стали молиться. Другие - шептать: "Он не убийца. Он - карающий меч Господа".

***

К зиме убийства прекратились. Полиция объявила: "Собаки отловлены". Но я знал - Он ушёл. Просто шагнул туда, где тьма гуще.

Весной в новостях мелькнуло: в городе Н., за тысячу километров, находят тела. Без глаз. Без глоток. С следами собачьих лап возле тел.

Он двинулся дальше.

***

На одном из закрытых форумов, куда попадают только по приглашению, я нашёл текст, исчезнувший через час после публикации:

"Собачий пастырь - не человек. Он - дух возмездия, посланный, когда грех переполняет чашу. Его псы - не животные. Это тени падших душ, некогда служивших злу. Теперь они вынуждены исполнять волю карающего. Они появляются там, где тьма сгустилась слишком плотно. Где закон бессилен, а справедливость - лишь слово. Если пастырь не справляется - если зло слишком глубоко укоренилось - Высшие силы стирают город с лица земли. Как Содом и Гоморру. Он не выбирает. Он видит. И если ваша душа черна, псы уже ждут вас в тени".

Я закрыл вкладку. Но слова остались внутри - вросли в мысли, как занозы.

Потому что я знаю, что видел Его не случайно.

Потому что в ту ночь, когда Он посмотрел мне в глаза, я не просто испугался - я узнал.

Не Его лицо. А себя - в отражении Его взгляда.

То, что я молчал. То, что я позволял. То, что я записывал в блокнот, а потом убирал из статьи - "ради спокойствия".

Может, этого уже достаточно?

***

Теперь я знаю: он где‑то рядом.

Иногда ночью я слышу лай - тихий, будто доносящийся из‑под земли. Иногда вижу тени, слишком длинные, слишком резкие.

Он идёт.

И если вы чувствуете, как холод пробегает по спине, когда проходите мимо тёмной подворотни - не оборачивайтесь.

Потому что, возможно, Он уже смотрит на вас.

И его псы ждут команды.