# Тени, которые заблудились

Аноним Марк

Это история о столкновении с непознанным, которое не оставляет синяков, но навсегда меняет мировоззрение. О цене знания и о том, что самый страшный вопрос - не "что это было?", а "что ещё скрыто за гранью привычного?".

Тени которые заблудились


Я не собирался никому это рассказывать. Но теперь, когда луна вновь встала в ту же фазу, что и в тот октябрьский вечер, я чувствую, что должен оставить свидетельство. Создать точку отсчёта. Первую веху на пути, который я не выбирал, но который выбрал меня. Я пишу в своём блоге в Tor со старого ThinkPad под Linux. После того как мой новый ноутбук сам включил камеру и показал мне тень за спиной - ту, которой там не было, - я понял: технология - не нейтральна.


В открытом интернете записи о тенях исчезают. Не удаляются - просто стираются, как будто их никогда не писали. В даркнете почему-то остаются. Пускай даже их никто не читает.


Я шифрую флешку со своими записями. Однажды от одного интернет-знакомого я услышал, что существуют те, кто может попытаться причинить тебе вред, если им станет известно, что тебе известна темная изнанка города.


Всё началось обыденно: поздний вечер, я возвращался домой, усталость рабочего дня требовала разрядки, размышления о незавершённой работе не давали расслабиться. Я шел куда вели ноги и свернул в квартал, где редко бывал.


Сначала я не заметил перемен. Лишь позже осознал: фонари не светят. Не погасли, нет - их свет терялся сразу под колпаком фонаря. Луна лила на мостовую тусклый свет, едва различимый сквозь поредевшие кроны старых ясеней. Последние листья шуршали, будто шептали предупреждение. Но я не слушал.


А потом я почувствовал на себе взгляд.


Именно - ощущение чужого взора в спину, плотное, липкое, как смола времени. Оно не исходило ниоткуда - оно просто существовало, проникая сквозь одежду, плоть, разум, и цепляясь за саму суть "я".


Тревога нарастала, как прилив в закрытой бухте. Сначала - беспокойство. Потом - паника. Затем - чистый, леденящий ужас, стирающий границы сознания. Я побежал. Не зная куда, главное подальше.


Улицы старого города, обычно знакомые, вдруг перестали подчиняться логике. Углы смыкались, переулки вели в никуда. И повсюду - тени.


Это были не привычные тени от деревьев или от зданий.

Это были тени сами по себе - живые, колеблющиеся, наполненные голодом. В их изгибах угадывались очертания того, что не должно иметь формы. От них веяло смертью, безвременьем и жаждой тепла, что несут живые.


Они окружали, нависали.


Они загоняли - к старому парку у лодочной станции. К месту, где реальность, как старая ткань, истёрлась до дыр.

И тогда - или это был последний проблеск разума - я увидел пятно света.


Мягкое. Тёплое. Человеческое.


Я бросился к нему, как мотылёк к пламени. Тени колыхнулись, попытались преградить путь, но свет дал мне цель - и воля, почти подавленная, вернулась.


Это была кофейня - маленькая, с пыльными окнами и выцветшей вывеской. Я ввалился внутрь, задыхаясь, дрожа, с глазами, полными безумия.


За стойкой стоял хозяин - мужчина исполинского роста, заросший бородой по самые глаза, со взглядом человека, видевшего слишком многое. Без слов он налил мне рюмку бренди.


- Уж не тени ли гнали вас до старого парка? - спросил он тихо.


Я кивнул.


Бренди обжёг горло, но ясность разума вернулась. Я рассказал всё.


Он выслушал. Налил кофе. И сказал то, что изменило мою жизнь.


- Тени не причиняют вреда, им достаточно твоего страха. Но они как загонщики, гонят к старому парку, а вот что происходит там...


Хозяин замолчал.


- Местные знают, - продолжил он после небольшой паузы, - свет для них опасен. Но уничтожить их нельзя. Они - осколки реальности, искажённые тем, что лежит глубже времени.


Он показал на уличный фонарь над дверью - яркий, белый, похожий на маяк.


- Я - держу его включенным уже 10 лет. Жду тех, кого тени гонят мимо. Вы - шестой, кто добрался сюда.


Он предложил остаться до утра.


Я согласился.


Он указал на диван у углового стола, где пахло кофе, старой бумагой и воском горящих свечей.


Сам сел за стойку, включил настольную лампу (яркую, почти слепящую) и раскрыл книгу в потрепанном переплёте. Названия я разобрать не мог.


Внезапно он поднял голову, посмотрел на меня.


- И не надо об этом писать нигде. Нигде. Поверьте мне.


И снова склонился над книгой.


Его пальцы дрожали, переворачивая страницу.


Я не спал. Смотрел в окно.


Я не видел, но знал - Тени бродили за стеклом.


Они не приближались.


Свет держал их на расстоянии.


Утром город был прежним. Фонари - горели. Птицы - пели.

Но я уже не был тем, кем был еще вчера утром.


***


С тех пор прошло полгода. Я так и не смог до конца вернуться к прежней жизни. Я не сплю глубоким сном. Каждую ночь я прислушиваюсь, не стихли ли звуки. Специально оставляю включенной расслабляющую музыку на маленькой громкости.

Сначала я вёл блог в открытом доступе. Потом перенёс его в даркнет - после того как заметил, что записи стали исчезать. Понять почему они пропадают мне так и не удалось. Также пишу вымышленные рассказы, но каждый - содержит примету или инструкцию. Может, кто-то прочтёт - и вовремя включит свет.

Я начал искать факты, доказательства, подтверждения, того что в мире есть очень многое, чего люди стараются не замечать.


Я знаю одно наверняка: тени существуют.


Я видел их. Бежал от них. И смог спастись только потому, что нашёл свет.


Я пробовал всё: свечи, факел из газеты, спички. Но только белый, яркий свет заставляет их отступить. Поэтому теперь у меня в сумке - мощный фонарь, почти прожектор.


Теперь я знаю, как с ними бороться.


Но именно это и пугает меня больше всего.


Если тени - реальны, то что ещё скрыто за гранью привычного?

Если реальность может потрескаться в одном месте - почему не в другом?


А если за этой трещиной - не только тени, а нечто иное?


Нечто, для которого даже свет - не защита?


Я ищу оккультные трактаты в тайных библиотеках, изучаю ритуалы.


На прошлой неделе наткнулся на заметку 1987 года: "Мужчина найден у лодочной станции. Причина смерти - неизвестна". На фото - пятно, напоминающее человеческую фигуру на асфальте. Или это уже моя паранойя видит в хаосе очертания человека? Я распечатал её и положил под стекло. Каждую ночь смотрю на это пятно - и думаю: это был человек. Или то, что осталось от него? Или же это никогда не было человеком?


И да - я начал читать книги по оккультизму и магии.


Потому что если ужас существует - у него должна быть логика.

На полке возле кровати держу мощный кемпинговый фонарь. Я готов включить его сразу же, если отключат электричество.

Окна - занавешены наглухо. Сначала я смотрел в окно пока однажды не увидел, как тень... остановилась и я почувствовал ее ответный взгляд. Не надо смотреть по ночам на тех, кто ходит по улицам. Особенно если у теней нет того, кто их отбрасывает.


Я знаю: большая часть из этого - психологическая броня.

Но что, если хотя бы один предмет из десяти сможет спасти?

Разве не стоит носить его при себе?


Иногда мне кажется, что я не первый, кто это замечает.

Просто большинство - не успевают добежать до света.


Я всё ещё боюсь.


Особенно когда стихают все звуки.


Особенно когда в отражении мелькает тень, которой не должно быть.


Но теперь я не прячусь в неведении.


Я готовлюсь - насколько это возможно для человека, который знает лишь крошечный клочок правды.


Потому что если однажды я встречу что-то другое, нечто, о чём хозяин кофейни не говорил, - я хочу, чтобы у меня был хоть какой-то шанс.


А пока я держу свет включённым, слушаю тишину, и жду.