# Покосилась родная...

Иероним Клишинский

Покосилась родная хата,

И не вьётся над ней дымок.

И другая совсем бригада

Держит маленький хуторок.


Никого я из них не знаю,

Да и знать я их не хочу,

Мне милей сторона лесная,

Где я слушаю и молчу.


Тут под каждой сосной другие

И парафия, и приход.

Тут мы празднуем литургию -

Каждый день словно Новый год!


Причащаются птички хлебом,

Пьют, как кровь, от воды пьяны.

И восходит за чистым небом

Золотистый алтарь луны.


Даже мысь, не меняя веры,

Посещает порой наш храм.

Наполняются кровью вены,

Каждый день по 15 грамм.


Не нашёл я пока погоста

Без безжалостных муравьёв,

Где бы яму себе по росту

Я бы вырыл, чтоб лечь в неё.


Будет радостным отпеванье,

Будет щебет со всех сторон.

И никто не прочтёт Писанье,

Не захочет спуститься Он.


Для чего Ему быть тут с нами?

Здесь и так идеальный мир.

Смысла нет управлять лесами -

Разве только взглянуть на миг...


И увидеть меня готовой

Малой жертвой пред алтарём,

Чтобы вспыхнуть потом сверхновой

И светить где-то там вдвоем!