# Точка возврата

Андрей Николаевич Нестеров

Точка возврата


Часть 1


Сергей Львович Елизаров, пятьдесяти семи лет от роду, ведущий инженер-хронофизик корпорации "Биос", смотрел на своё отражение в зеркальной стене вестибюля. Отражение было чужим. Не потому, что за прошедшие тридцать лет он привык видеть в зеркале другого человека - нет, дело было в глазах. В них стояло то, что коллеги деликатно называли "темпоральной астенией", а сам он - знанием того, что будет.


Диагноз ему поставили в прошлую пятницу. Цирроз печени в терминальной стадии. Приговор: максимум три месяца. Февраль 2019 года станет последним месяцем в его жизни. Врач, молодой парень с идеальным пробором, смотрел на него с той особенной жалостью, которую врачи приберегают для коллег: "Сергей Львович, вы же понимаете..." Понимал. Лучше, чем кто-либо. Он понимал, что всё это - результат тридцати лет неостановимого, размеренного самоуничтожения. Сначала - пиво после работы в НИИ, потом - коньяк "для снятия стресса", потом - уже всё равно что, лишь бы градус был.


Самое страшное заключалось в том, что он знал точную дату. Не предположительную, не статистическую, а абсолютно точную. Потому что в его распоряжении были технологии, о которых обычные врачи могли только мечтать. Он мог заглянуть в будущее - своё собственное, личное, необратимое.


И теперь он стоял перед выбором, который казался невозможным ещё неделю назад.


Диагноз ему поставили в прошлую пятницу. Он помнил каждую минуту того разговора.


Кабинет был стерильно-белым, с обязательной для корпоративной клиники "Биоса" панорамой Москвы-2018 на всю стену. Врач - сухой, педантичный мужчина с идеальным пробором и глазами за линзами умных очков, транслирующих прямо на сетчатку данные анализов - говорил ровным, лишённым эмоций голосом. Так сообщают прогноз погоды или курс акций.


- Сергей Львович, я вынужден вас огорчить. Результаты гистологии подтвердили наихудший сценарий.


Сергей молчал, разглядывая свои руки. Крупные, с узловатыми суставами, с пигментными пятнами - руки человека, который двадцать лет собирал радиосхемы, а потом ещё десять лет собирал хроно-капсулы. И всё это время они же, эти руки, подносили ко рту сначала бокалы с пивом, потом стопки с коньяком, потом уже неважно с чем.


- Цирроз печени, - продолжал врач, и на голографическом экране между ними развернулась трёхмерная модель его собственной печени - бугристой, деформированной, похожей на старый, высохший гриб-трутовик. - Терминальная стадия. Фиброзные узлы заместили практически всю функционирующую ткань. Портальная гипертензия, асцит, печёночная энцефалопатия начальной степени. Моделирование на основе ваших биометрических данных показывает...


- Не надо моделирования, - перебил Сергей. Голос прозвучал хрипло, чужо. - Скажите сроки.


Врач помедлил. Линзы его очков слабо мерцали, обрабатывая данные.


- Без радикального вмешательства - три-четыре месяца. Февраль-март этого года - крайняя точка, за которой наступает полиорганная недостаточность.


- А с радикальным? - спросил Сергей, хотя уже знал ответ.


- Трансплантация, - кивнул врач, и на экране появилась другая модель - донорская печень, идеальная, гладкая, молодая. - Мы можем поставить вас в лист ожидания. У корпорации есть квоты, вы в приоритетной группе. Но...


- Но?


Врач снял очки - жест, который Сергей видел тысячу раз у коллег, когда те собирались сказать правду, которую легче говорить глаза в глаза, без фильтров дополненной реальности.


- Сергей Львович, вы сами хронофизик. Вы понимаете, что моделирование - не гадание на кофейной гуще. Мы прогнали триста тысяч симуляций с учётом всех возможных сценариев: трансплантация от трупного донора, от живого родственного, ксенотрансплантация, даже экспериментальные методики с выращиванием органа из ваших собственных стволовых клеток. Во всех вариантах результат один.


Он развернул перед Сергеем итоговый график. Синяя линия неуклонно ползла вниз, пересекая ось X в районе февраля 2019 года.


- Ваш организм не выдержит операции, - тихо сказал врач. - Иммуносупрессия, которую необходимо применять после пересадки, убьёт вас быстрее, чем цирроз. Сердечно-сосудистая система, почки, поджелудочная - всё работает на пределе. Тридцать лет алкогольной интоксикации не прошли даром. Трансплантация только ускорит процесс. Статистически - вы не доживёте до марта.


Сергей кивнул. Он чувствовал странное спокойствие - то самое, которое приходит, когда приговор окончателен и обжалованию не подлежит.


- Февраль 2019, - повторил он. - Хорошо. Спасибо за честность.


Он поднялся и пошёл к двери. На пороге остановился, обернулся.


- Дмитрий Александрович, скажите... Если бы я не пил. Совсем. Если бы начал лет в двадцать - смог бы я избежать этого?


Врач надел очки, и линзы снова засветились. Он посмотрел куда-то вбок, считывая данные с сервера.


- При вашей генетике, отсутствии вирусных гепатитов и нормальном образе жизни - вероятность дожить до восьмидесяти без критических патологий печени составляет 87 процентов. Вы могли бы быть здоровы.


- Мог бы, - эхом отозвался Сергей. - Спасибо.


Дверь закрылась.


Капсула "Хронос-М" была вершиной инженерной мысли 2018 года. В отличие от громоздких сфер первого поколения, она напоминала изящную каплю из матового титана, подвешенную в магнитном поле внутри кольца диаметром три метра. Кольцо, изготовленное из графеновых сверхпроводников, охлаждалось до температур, близких к абсолютному нулю, жидким гелием-3. Внутри капсулы не было кресел - только антигравитационная подвеска, в которой путешественник парил, словно в утробе, окружённый со всех сторон проекционными экранами.


Принцип работы базировался на так называемом "эффекте Комптона-Хокинга" - возможности локального искривления времени за счёт создания микроскопической чёрной дыры, существующей наносекунды. Энергия для этого требовалась чудовищная - ядерный реактор под зданием "Биоса" работал на полную мощность, обеспечивая один-единственный прыжок.


Сергей разделся до специального термокомбинезона, усыпанного датчиками, и шагнул в мерцающую пустоту капсулы. Невесомость мягко подхватила его, когда створки захлопнулись.


- Введите координаты, - произнёс синтезированный голос.


- 1978 год, 15 августа, Москва, площадь Киевского вокзала, окрестности клуб Горбунова, - голос его дрогнул. - Погрешность по локации - минимальная.


- Координаты приняты. Цель визита?


- Личная коррекция. Без взаимодействия с историческими личностями.


- Подтвердите согласие на возможные темпоральные флуктуации.


- Подтверждаю.


Кольцо вокруг капсулы засветилось холодным голубым светом. Гул нарастал, переходя в инфразвук, от которого вибрировали кости. Сергей закрыл глаза. В памяти всплыло лицо матери, умершей десять лет назад, голос отца, читающего вслух "Двух капитанов", и тот самый день - август 1978-го, когда он, тринадцатилетний пацан, торчал у клуба перед началом сеанса.


Он знал, что делает. Знал, что прошлое, по теории "темпоральной инерции", способно переварить мелкие изменения, не нарушая основной временной линии. Он не собирался предотвращать войну или убивать Гитлера. Он хотел сказать всего одну фразу. Себе. Тому, кто ещё не начал пить.


Удар. Темнота. Ощущение, что тело выворачивают наизнанку, а потом собирают заново в другой вселенной. И - тишина.


Пахло бензином, горячим асфальтом и пирожками с ливером. Где-то гудели автомобили, перекрикивались продавцы семечек, и над всем этим висело плотное, прогретое августовское небо.


Сергей стоял в тени деревьев напротив клуба Горбунова. Клуб возвышался массивным зданием, как форпост Бережковской набережной, у входа толпились люди - кто-то курил, кто-то листал журналы, кто-то просто тусовался в ожидании сеанса. Атмосфера конца семидесятых - времени, которое ему казалось теперь золотым веком, хотя тогда, в своём настоящем, он считал его унылым застоем.


На нём был костюм, который капсула сгенерировала для маскировки: потёртые джинсы, клетчатая рубашка, кеды - ничего не выделяющегося. Часы на руке - единственное, что осталось от его времени - показывали не только время, но и уровень темпоральной стабильности. Пока зелёный. У него было сорок минут.


Он увидел его сразу.


Пацан стоял у входа, прислонившись к стене, и делал вид, что читает книгу. На самом деле он косился на компанию старшеклассников, которые слушали магнитофон "Электроника-302". Из динамиков хрипел Высоцкий - "..выходили из избы здоровенные жалобы..". Пацан был тощим, длинноруким, в очках, с вихром на макушке. Серёжа Елизаров, 1978 год.


Сергей почувствовал, как к горлу подкатывает ком. Он смотрел на себя - чистого, не знающего ещё ничего, не пробовавшего ни первой сигареты, ни первого вина, ни той горечи, которая ждёт его впереди. У пацана были ясные глаза и ещё не сломанная жизнью осанка.


Он подошёл ближе. Сердце колотилось где-то в ушах.


- Серёга, - сказал он негромко.


Пацан вздрогнул и поднял голову. Взгляд его скользнул по лицу Сергея, задержался на секунду - и скользнул дальше, не узнавая. Ещё бы. С пятидесятисемилетним мужиком у него не было ничего общего. Кроме глаз. Но глаза - они прятались за усталостью.


- Вы мне? - спросил пацан настороженно.


- Тебе, - Сергей кивнул на скамейку неподалёку. - Присядем на минутку. Дело есть.


Пацан колебался. Время было позднее, незнакомые мужики у Киевского вокзала в те годы могли означать что угодно - от попытки втюхать какую-нибудь шнягу до предложения подзаработать разгрузкой вагонов. Но что-то в лице этого человека заставило его кивнуть.


Они сели на скамейку. Сергей смотрел на свои руки - чужие, старые, с выступающими венами - и не знал, с чего начать.


- Ты меня не знаешь, - произнёс он наконец. - И знать не должен. Но я тебя знаю. Лучше, чем кто-либо.


Пацан молчал, но в глазах его зажглось любопытство. Любопытство - это то, что у Серёги Елизарова было всегда. Именно оно привело его сначала в физику, потом в хронофизику, потом - в "Биос".


- Слушай меня внимательно, - голос Сергея дрогнул. - Ты сейчас вырастешь, поступишь в институт, у тебя будет семья, работа. Будет всё. Но будет и кое-что ещё. Будут компании. Сначала по праздникам, потом по выходным, потом каждый день. Тебе будет казаться, что это помогает расслабиться, снять стресс. Это не так. Это убивает.


Пацан смотрел на него с недоумением. Про водку он, конечно, знал - отец иногда выпивал по праздникам, дед и вовсе пил постоянно, но чтобы вот так, с неба, какой-то мужик говорил ему о том, чего ещё не случилось...


- Ты о чём? - спросил он.


- О водке, - жёстко сказал Сергей. - О вине. О пиве. Обо всём, что содержит алкоголь. Ты начнёшь пить в двадцать три. Сначала чуть-чуть. Потом больше. Потом остановиться будет невозможно. Ты потеряешь жену, потеряешь работу, потеряешь здоровье. И в феврале 2019 года ты умрёшь.


Слово "умрёшь" повисло в тёплом воздухе, как удар грома. Пацан побледнел. Он хотел что-то сказать, но только открывал и закрывал рот.


- Ты... вы... откуда вы знаете? - выдавил он наконец.


- Я - это ты, - сказал Сергей тихо. - Через сорок лет. И я пришёл, чтобы сказать тебе то, чего никто не сказал мне. Не пей. Никогда. Что бы ни случилось. Как бы тяжело ни было. Не пей.


Он сунул руку в карман и вытащил сложенный вчетверо лист бумаги. На нём была написана дата: "Февраль 2019" - и подпись: "Ты знаешь, что делать".


- Положишь в стол, - сказал Сергей. - И когда придёт время - вспомнишь этот день.


Пацан взял бумагу дрожащими пальцами. Он смотрел то на неё, то на Сергея, и в глазах его росло что-то, похожее на ужас.


- А если... если я послушаюсь? - спросил он.


Сергей улыбнулся. Улыбка вышла горькой.


- Тогда, может быть, мы с тобой никогда не встретимся. И это будет лучший исход.


Он поднялся. Часы на руке мигнули красным - оставалось пять минут. Пора было возвращаться, пока темпоральное поле не схлопнулось.


- Я пойду, - сказал он. - А ты живи. Живи долго.


Он развернулся и пошёл прочь, чувствуя спиной взгляд тринадцатилетнего себя. В кармане завибрировал коммуникатор - сигнал к возвращению. Он свернул за угол, где его не могли видеть, и активировал обратный отсчёт.


Тьма поглотила его.


Он очнулся в капсуле. Тело ломило, как после долгой болезни. Экран показывал: 16 января 2019 года, 14:32. Он отсутствовал четырнадцать минут, которые растянулись в сорок лет назад.


Медленно, с трудом переставляя ноги, Сергей выбрался из капсулы. В раздевалке он долго сидел, глядя в одну точку. Сделал ли он правильный выбор? Изменит ли тот пацан свою жизнь? И если изменит - исчезнет ли он сам, Сергей Львович Елизаров, пятидесятисемилетний инженер с циррозом печени? Или останется, как напоминание о несделанном?


Теория говорила: мелкие изменения не влияют на основную линию. Прошлое самозалечивается. Но в этом-то и был ужас.


Он вышел из здания "Биоса" и побрёл по заснеженной Москве 2019 года. Февраль приближался. Его февраль. Он знал, что умрёт - или исчезнет - в этом месяце. Вопрос был только в том, наступит ли этот февраль для него вообще.


Когда он открыл глаза, в комнате пахло почему-то пирожками с ливером и бензином. Он лежал на узкой кровати, укрытый шерстяным одеялом. За окном гудели машины, и голос Высоцкого доносился откуда-то с улицы.


Он сел. Комната была маленькой, с деревянными рамами и старым телевизором "Рубин" в углу. На стене висел календарь: "Август 1978".


Из кухни донёсся голос матери:


- Серёжа, вставай! Ты чего разоспался? Отец уже на работе, а ты всё дрыхнешь!


Он посмотрел на свои руки. Они были молодыми. Гладкими. Без вен. Без дрожи.


На тумбочке лежал сложенный вчетверо листок бумаги. Он развернул его дрожащими пальцами. Там была только одна фраза, написанная его собственным, но каким-то другим, более взрослым почерком:


"Ты знаешь, что делать".


Он долго сидел, глядя на эти слова. Потом аккуратно сложил листок и убрал в ящик стола, под старые тетради с химическими формулами.


На часах было 7:45 утра 16 августа 1978 года. У него было сорок лет впереди. И он знал, что делать.


Из кухни снова позвала мать:


- Серёжа, иди завтракать! Пирожки стынут!


Он улыбнулся и встал.


Февраль 2019 года больше никогда не станет жирной точкой в биографии.


Часть 2


Он проснулся от запаха. Пирожки с ливером - тот самый, детский, ни с чем не сравнимый запах, который невозможно забыть. И бензин. И горячий асфальт.


Сергей открыл глаза.


Потолок был высокий, с деревянной балкой. Обои в цветочек - те самые, из его детства. За окном - знакомый двор в Дорогомилово, качели, песочница, и над всем этим - плотное, прогретое августовское небо 1978 года.


Он сел на кровати, чувствуя, как бешено колотится сердце. Его руки... они были молодыми. Гладкими. Без вен. Без старческой пигментации.


На тумбочке лежали два листка бумаги.


Один - медицинское заключение из будущего, на бланке "Биоса", с датой "12 января 2018 года" и страшным диагнозом, написанным мелким шрифтом.


Второй - сложенный вчетверо, с надписью его собственным, но каким-то другим, более взрослым почерком:


"Февраль 2019. Ты знаешь, что делать".


Из кухни донёсся голос матери:


- Серёжа, вставай! Ты чего разоспался? Отец уже на работе, а ты всё дрыхнешь!


Он посмотрел на календарь на стене: 16 августа 1978 года.


Два часа спустя


- Слышь, Елизаров, ты чего сегодня как варёный? - Андрюха ткнул его локтем в бок. - Второй раз переспрашиваешь, идём мы на Арбат или не идём.


Серёга мотнул головой, прогоняя наваждение. Листки бумаги он спрятал в тайник - под половицу в своей комнате, туда, где хранил первые пластинки, переписанные у старшеклассников. Мать думала, что там дневник, и не лезла. Правильно думала. Там и правда был дневник - дневник его будущей жизни, который он только что получил из рук самого себя.


- Идём, конечно, - ответил он, стараясь, чтобы голос звучал обычно. - А Валерик где?


- Да вон он, - Андрюха кивнул на скамейку у подъезда.


Валерик Светлов, их одноклассник и главный интеллектуал двора, сидел, уткнувшись в книгу. "Мастер и Маргарита", самиздат, перепечатанный на папиросной бумаге и переплетённый вручную. Книгу дали почитать на три дня, и Валерик читал её везде - за едой, в туалете, на ходу. Сейчас он читал, даже не глядя на друзей.


- Доиграешься, - сказал Серёга, подходя. - В глаз врежешься во что-нибудь.


- Не врежусь, - буркнул Валерик, не отрываясь от книги. - Я периферическим зрением вижу.


- Ага, - хмыкнул Андрюха. - Периферическим. Вчера в столб вписался, периферист.


Валерик наконец поднял голову. Глаза у него были круглые, живые, горящие тем особенным огнём, который бывает только у людей, живущих в книгах больше, чем в реальности.


- Столб переместился, - авторитетно заявил он. - Траектория моя была верная, а столб подставился.


- Тебя послушать, так столбы по ночам на совещания собираются, - фыркнул Андрюха.


- А ты не знал? - Валерик ухмыльнулся. - У них профсоюз есть. Каждую ночь обсуждают, как людей подлавливать. Я их тайну раскрыл, теперь они за мной охотятся.


Серёга смотрел на Валерика и чувствовал странный холодок. Он знал этого пацана - отличник, мечтает стать писателем, стихи пишет такие, что учительница литературы вздыхает и говорит "талант, несомненный талант". И он знал другого Валерика - того, о котором рассказывал ему он сам, пришедший из будущего. Спившийся, нищий, так и не написавший ни одной книги. Валерик Светлов, который мог бы стать новым Киром Булычевым, а стал просто алкашом у ларька.


- Светлов, - сказал Серёга неожиданно для себя. - А ты брось читать, пойдём с нами на Арбат.


Валерик удивлённо поднял брови. Обычно Серёга не настаивал, если он с книгой.


- Книгу жалко, - неуверенно сказал он. - Три дня всего дали, я только до половины дошёл.


- Дойдёшь, - отрезал Серёга. - Арбат - это тоже книга. Только живая.


Андрюха посмотрел на Серёгу с лёгким недоумением - слишком пафосно для обычного Елизарова, который вчера ещё спорил, что лучше: "Бонни М" или "Абба". Но спорить не стал.


- Пошли, писатель, - сказал он, дёргая Валерика за рукав. - А то мы без тебя заблудимся.


- А то! - Валерик охнул, заложил страницу закладкой и спрятал книгу в потёртую сумку. - Вы без меня даже от метро до школы дойти не можете.


- Вот поэтому ты и нужен, - ухмыльнулся Серёга.


Они вышли из двора и двинулись пешком через Дорогомилово. В этом и было главное преимущество - до Арбата было рукой подать. Сначала мимо магазина "Березка", где вечно толпились странные типы за дефицитом, потом через Бородинский мост через Москву-реку.


На мосту ветер трепал волосы, внизу блестела вода, тащилась баржа с песком, а на другом берегу открывалась панорама - гостиница "Украина" (тогда ещё просто гостиница, без "Рэдиссон"), высотка на набережной, и справа - Арбат, старые кварталы, утопающие в зелени.


- Красотища, - сказал Андрюха, останавливаясь и глядя на реку. - Хоть стихи пиши.


- Вот пусть Светлов и пишет, - хмыкнул Серёга. - У него лучше получается.


Валерик смутился, но ничего не ответил.


Они перешли мост и оказались на Смоленской площади. Здесь было шумно - троллейбусы разворачивались, такси сигналили, люди спешили по своим делам. Над всем этим возвышалась высотка МИД - то самое место, куда они ходили на танцы и где иногда удавалось прорваться на концерты.


- Помните, мы в мае на "Машину времени" хотели попасть? - вспомнил Андрюха. - А билетов не достали.


- Я достал, - тихо сказал Валерик. - Только вам не сказал. Боялся, что не пустят.


- И как? - оживился Андрюха.


- Хорошо, - Валерик улыбнулся. - Андрей Макаревич. В джинсах, в кедах. Как мы.


- Завидую, - вздохнул Андрюха. - Ладно, пошли дальше.


Они свернули с площади и пошли по набережной, а потом нырнули в переулки. И вот оно - начало Арбата. Улица, залитая вечерним солнцем, с двусторонним движением, по которой с рёвом неслись машины, троллейбусы звенели, такси сигналили, а люди жались к стенам домов, пропуская транспорт. Пахло бензином, выхлопными газами и почему-то жареными семечками - старушка у входа в булочную торговала стаканами.


- Осторожно! - Андрюха дёрнул Валерика за руку, едва не попавшего под "копейку", лихо выруливающую из ряда.


- С ума посходили, - буркнул Валерик, прижимая сумку с книгой к груди. - Гоняют как угорелые.


Они пошли по тротуару, лавируя между прохожими. Студенты, старушки с авоськами, иностранцы с блокнотами и фотоаппаратами - все толкались, спешили, останавливались у витрин. Где-то играла музыка из открытых окон, но её тут же перекрывал шум моторов.


- Красота, - выдохнул Валерик, забыв про книгу. Он смотрел на фасады старых домов, на вывески, на людей. - Гляньте, вон там, кажется, фарца.


Фарцой они называли - тех, кто крутился возле иностранцев, пытаясь сменять жвачку, пластинки или джинсы на валюту. Двое подозрительных типов в клёшах отирались около ресторана "Прага", высматривая клиентов. Серёга знал, что это опасно - менты могли замести, если увидят. Но сегодня ему было всё равно.


- Пошли дальше, - сказал он.


Они шли по Арбату, впитывая вечер. Уличных музыкантов почти не было - негде, машины не дадут. Но кое-где, в арках, во дворах, собирались компании с гитарами. Из одной такой арки доносилось:


- "Ваше благородие, госпожа удача..."


- Окуджава, - определил Валерик. - Он здесь, на Арбате, и жил. И про этот двор писал.


- Ты справочник, что ли? - удивился Андрюха.


- Книжки надо читать, - наставительно сказал Валерик. - Там всё написано.


Они свернули в переулок, чтобы обойти пробку - троллейбусы застыли в ряд, пропуская какую-то правительственную машину с мигалкой. В переулке было тише, пахло липами и пылью. На скамейке сидел художник с этюдником, рисовал угол старого дома.


- Дяденька, а можно посмотреть? - спросил Андрюха, подходя.


Художник, пожилой, с седой бородкой, кивнул. Они заглянули - акварель, дом с колоннами, золотой свет заката на стенах.


- Красиво, - сказал Валерик тихо. - Как будто время остановилось.


- Время не останавливается, - усмехнулся художник. - Но его можно запомнить. Для этого искусство и нужно.


Серёга вздрогнул. Слова отозвались в нём эхом из будущего.


Они пошли дальше. У входа в ресторан "Прага" толпились нарядные люди - свадьба, невеста в белом платье, гости с цветами. Швейцар в золотых пуговицах пропускал их внутрь, важно кивая.


- Вот бы когда-нибудь так, - мечтательно сказал Андрюха. - Свадьба в "Праге" - это круто.


- Мечтатель, - фыркнул Валерик. - Там знаешь какие цены?


- А ты откуда знаешь?


- Книжки, - загадочно ответил Валерик.


Они вышли обратно на Арбат. Машины всё так же неслись, люди спешили, вечер опускался на город. Где-то зажглись первые фонари.


- Слушай, Светлов, - Андрюха толкнул Валерика в плечо. - А ты когда книгу напишешь, про нас напишешь?


Валерик смутился.


- Про вас? А что про вас писать?


- Ну, как мы тут бродим, например, - Андрюха обвёл рукой улицу. - Про вечер этот. Про то, как дышится.


- Это не про нас, - вдруг сказал Серёга, и оба удивлённо посмотрели на него. - Это про время. Про то, что мы сейчас здесь, а через сорок лет всё будет по-другому.


- Ну ты загнул, - засмеялся Андрюха. - Через сорок лет мы старыми пердунами будем, у телевизоров сидеть, внуков нянчить.


- А если не будем? - спросил Серёга тихо.


Валерик посмотрел на него внимательно. В глазах его мелькнуло что-то - то ли понимание, то ли вопрос. Но он ничего не сказал.


На противоположной стороне улицы, у стены дома, кто-то написал краской из баллончика - тогда это было редкостью, диковинкой. "Аквариум" - крупными буквами.


- Рыбаки, что ли, отметились? - хмыкнул Андрюха.


- Группа такая, - сказал Серёга. Он не знал, откуда он это знает. Может, слышал где-то, а может, память из будущего пробилась. - Услышите скоро.


- Откуда ты знаешь? - удивился Валерик.


- Чувствую, - усмехнулся Серёга. - У меня теперь чуйка на такие вещи.


Они перешли дорогу - осторожно, лавируя между машинами - и подошли поближе. Буквы были свежие, краска ещё не засохла.


- Рисковые ребята, - сказал Андрюха. - В милицию заберут, если увидят.


- Не заберут, - ответил Серёга. - Это уже история.


Они свернули в переулок и пошли дальше, к памятнику Гоголю. Там, в скверике, было тише - деревья приглушали шум машин. На скамейках сидели влюблённые, читали газеты старики, бегали дети.


Уличный фотограф предложил сняться на память - за рубль, фото через полчаса. Андрюха загорелся:


- Давайте! Будет что потомкам показать.


Они встали в ряд на фоне памятника - Андрюха посередине, руки в карманы, улыбка до ушей; Валерик справа, немного сутулый, с сумкой через плечо; Серёга слева, смотрит не в объектив, а куда-то вбок, в будущее, которое он уже видел.


Фотограф щёлкнул, и вспышка осветила их лица.


- Через минут двадцать-тридцать подходите, - сказал он. - Успеете ещё и мороженое съесть.


Они купили мороженое в ларьке - по 19 копеек, пломбир в вафельном стаканчике, самый вкусный в мире - и сели на лавочку в сквере. Ели молча, слушая, как где-то вдалеке крутили магнитофонные записи, а сквозь неё пробивается шум Калининского проспекта - машин, троллейбусов, голосов.


- Хорошо, - сказал Валерик неожиданно. - Спасибо, что вытащили.


- На здоровье, - кивнул Андрюха. - А то зачитаешься там, пропустишь жизнь.


Валерик хотел ответить, но не успел. Мимо прошла компания парней постарше - лет по двадцать, с бутылками портвейна, громко ржущие над чем-то своим. Один из них, рыжий, в кепке, крикнул им:


- Малышня, хотите взрослой жизни попробовать?


И заржал, показывая бутылку.


Андрюха набычился, готовый ответить, но Серёга вдруг встал. Встал и посмотрел на рыжего так, что тот поперхнулся смехом.


- Не надо, - сказал Серёга тихо, но отчётливо. - Убери это. И вали отсюда.


Рыжий опешил. Пацан лет тринадцати, а смотрит - как мужик, который многое видел.


- Ты чё, мал... - начал было он, но Серёга перебил:


- Я сказал, убери. Пока не поздно.


Что-то было в его голосе такое, от чего рыжему стало не по себе. Он сплюнул, буркнул что-то про "ненормальных" и пошёл дальше, уводя свою компанию.


Андрюха смотрел на Серёгу круглыми глазами.


- Ну ты ваще.. Они бы нас...


- Ничего, - Серёга сел обратно. - Просто не люблю, когда водку детям суют.


Валерик молчал, но смотрел на Серёгу с новым выражением. Как будто видел его впервые.


Они забрали фотографию - три пацана, вечер, памятник Гоголю, 1978 год. Андрюха сунул её в карман.


- Пойдём домой, - сказал он. - А то родители заругают.


Они пошли обратно - через Арбат, по мосту через Москву-реку, в своё Дорогомилово. Уже смеркалось, зажигались фонари, в окнах загорался свет.


- Слушайте, - сказал Валерик, когда они подходили к своему двору. - А давайте гулять чаще? Ну, вот так ходить, разговаривать. Интересно же! А то вечно каждый сам по себе.


- Давай, - легко согласился Андрюха. - Хоть каждый день.


Серёга кивнул, но ничего не сказал. Он думал о том, что сегодня сказал себе из будущего, а сказал ли? Или это был просто сон? Или он сам себе придумал всю эту историю с циррозом и февралём 2019-го?


Дома, перед сном, он отодвинул половицу и достал два листка. Медицинское заключение на бланке "Биоса" - пальцы ощущали бумагу, настоящую, чуть шершавую. И записку: "Февраль 2019. Ты знаешь, что делать".


Он спрятал их обратно и лёг, глядя в потолок.


Завтра будет новый день. И у него есть сорок лет, чтобы сделать всё правильно.


Москва, Дорогомилово, 16 августа 1978 года, 23:45


Серёга уже засыпал, когда в окно тихонько постучали. Он подошёл, открыл форточку. Внизу стоял Валерик, махал рукой, чтобы спускался.


Через пять минут они встретились во дворе. Валерик был бледный, глаза горели.


- Слушай, - сказал он шёпотом. - Я сейчас книгу дочитал. Там Воланд говорит: "Каждому будет дано по его вере". Это как понимать?


Серёга посмотрел на него долгим взглядом.


- А ты во что веришь, Светлов?


- В то, что можно всё изменить, - неожиданно твёрдо сказал Валерик. - Что не обязательно по накатанной ехать. Что можно выбрать другую дорогу.


- Можно, - кивнул Серёга. - Можно. Только выбор делается каждый день. Не один раз, а каждое утро.


Валерик задумался.


- Ты сегодня странный был, - сказал он. - Как будто знаешь что-то, чего мы не знаем.


- Может, и знаю, - улыбнулся Серёга. - А может, просто повзрослел за один день.


- Бывает, - Валерик кивнул. - Ладно, я пойду. Спокойной ночи.


- Спокойной.


Серёга смотрел, как тощая фигура Валерика исчезает в арке дома. И думал о том, что через сорок лет у Валерика Светлова может выйти книга. Настоящая. С его именем на обложке. Если только он сделает правильный выбор.


Каждое утро.


Каждый день.


Февраль 2019 года подождёт.