# Новый Париж

Жанна Владимировна Нижегородова

Новый Париж


Та-та-та-тааа...


Я сидел в своей капсуле на "Гефест-9" и смотрел, как на голограмме группа людей на Земле исполняет Пятую Бетховена а капелла. Без инструментов. Без поддержки. Только голоса - упрямые, злые, живые. Судьба стучит в пустоту, и пустота пока не знает, что ответить.


Дверь открылась без стука.


Эва Лунь вошла. Главный архитектор Нового Парижа. Чёрный плащ, глаза цвета пыльной бури. Она принесла с собой запах Марса и усталость, которую не скрыть даже идеальной осанкой.


- Пока они играют всей мощью старого мира, - тихо сказала она, кивнув на запись, - мы играем а капелла. И они это чувствуют. Поэтому начали ломать наши шпили. "Несчастные случаи" один за другим.


Я выключил звук. В тишине мотив всё равно продолжал звучать у меня в голове.


- Сколько уже? - спросил я.


- Шпиль Собора Восхода - первый серьёзный. До этого были "мелочи": трещины в проектах, странные ошибки в расчётах, два архитектора, которые внезапно "передумали" и улетели на Землю. Всё выглядит как случайность. Но когда случайности начинают петь одну и ту же мелодию - это уже не случайности.


Она положила на стол кристалл. Голограмма развернулась: надломленный шпиль, словно кто-то аккуратно откусил верхушку самой красивой мечты на Красной планете.


Я закурил. Дым медленно поплыл к потолку в лёгкой гравитации.


- Земля не любит, когда её дети становятся красивее мамы, - хмыкнул я. - Особенно когда дети при этом ещё и ржут.


Эва едва заметно улыбнулась. Улыбка вышла горькая, но настоящая.


- Именно. Мы строим не просто купола. Мы строим новый Париж, который старому уже в подмётки не годится. Парящие арки, башни, которые поют на ветру, фасады, меняющие цвет вместе с настроением. А они... присылают "технические неисправности".


Новый Париж встретил меня тем самым ветром, который пел в конструкциях точь-в-точь как тот хор а капелла. Город был дерзким. Слишком красивым для первой марсианской колонии. И это уже начинало бесить тех, кто остался на голубой планете.


В баре "У Кратера" ко мне подсел землянин в идеально сидящем костюме.


- Красиво у вас тут, - сказал он, глядя в стакан. - Только иногда красота... ломается. Жаль, правда?


Я посмотрел на него долгим взглядом.


- Жаль, что у вас на Земле всё ещё думают, что можно запугать людей, которые уже живут без вашего оркестра.


Он ничего не ответил. Просто допил и ушёл.


Ночью на внешней стене собора на меня напали. На Марсе бывает. В слабой гравитации драка получилась почти танцем. Били не сильно.

Эва ждала меня наверху. Город внизу светился тихо и упрямо.


- Это только первые такты, Вольф, - сказала она. - Дальше будет громче.


Я кивнул, стряхивая красную пыль с плаща.


На следующее утро после разговора с Эвой пришло сообщение: с Земли прибыл тяжёлый транспорт "Тяньлун-8". Не туристы, не чиновники. Реальная рабочая сила.


Восемьсот инженеров и более 3000 строителей. Тонны материалов, оборудование, модульные секции для новых арок и башен. Земля внезапно решила "усилить поддержку" марсианского проекта. Официально - жест доброй воли. На деле - Новый Париж рос слишком быстро и слишком красиво. Без дешёвых рук он бы встал.


Я решил посмотреть на них сам. Никто меня не знал в лицо, и это было к лучшему. Я искал диверсантов. Тех, кто мог прятаться среди обычных людей и устраивать "несчастные случаи".


Порт прибытия No17 встретил меня холодным ветром и красной пылью, которая забивалась под воротник. Люди выходили из шлюза усталыми, но сосредоточенными. Без пафосных речей и приветственных голограмм. Многие сразу брались за дело.


Я стоял в стороне, в рабочем комбинезоне без нашивок, и наблюдал.


Вот невысокий крепкий китаец по имени Чжан уже через 2 часа залез по пояс в реголит, вручную выставляя опоры под новую секцию моста. Рядом работали ещё десятки. Без полной автоматики, без комфортных экзоскелетов последнего поколения. Грязная, тяжёлая, примитивная работа - та, которую машины пока делали хуже людей.


Они таскали балки, варили швы в неудобных позах, вручную ровняли поверхности. Лица покрыты красной пылью, глаза красные от усталости и рециркулированного воздуха. На Земле эти люди делали самую грязную и тяжёлую работу - в шахтах, на глубоководных платформах, в радиоактивных зонах. Здесь было не легче. Марсианская гравитация немного помогала, но пыль, холод и постоянные скафандры быстро съедали это преимущество.


Я смотрел, как они работают молча, слаженно, с тяжёлой привычной выносливостью. На их горбах действительно поднимался Новый Париж. Красивые шпили и парящие арки, которыми так гордилась Эва, стояли на этом фундаменте - потном, грязном, человеческом.


Чжан заметил, что я смотрю, но не придал значения. Для него я был просто ещё одним техником. Он вытер лицо рукавом, сплюнул красную слюну и снова полез под конструкцию.


Я подошёл ближе, сделал вид, что проверяю крепления.


- Тяжело? - спросил тихо.


- Нормально, - ответил он, не поднимая головы. - Главное - честно. На Земле за такие деньги нас бы не было. Здесь платят лучше. Значит, работаем.


Один из молодых инженеров рядом тихо добавил:


- Мы строим. А кто-то потом будет фотографироваться на фоне наших башен и называть это "новой эрой человечества". Ладно. Лишь бы платили вовремя.


Я кивнул и отошёл. Эти люди явно не знали, кто я. И, судя по всему, не знали о внутренних играх архитекторов. Они прилетели работать. Просто работать.


Но именно среди таких, незаметных, и прячутся те, кто ломает шпили по ночам.


Вечером я вернулся к Эве. Она стояла у окна и смотрела на новый участок строительства, где уже горели прожектора.


- Они здесь, - сказал я. - Настоящие работяги. Те, на чьих спинах всё это держится. Если среди них есть диверсанты - найти их будет непросто. Они не светятся. Они просто вкалывают.


Эва помолчала.


- И что теперь?


- Теперь я буду рядом с ними. Посмотрю, кто слишком часто оказывается рядом с "несчастными случаями". Кто задаёт слишком много вопросов. Кто слишком хорошо знает, где именно нужно нажать, чтобы всё красивое вдруг треснуло.


Внизу, под красным марсианским небом, продолжали работать люди. Грязные, усталые, молчаливые. На их плечах рос город, который уже начинал затмевать Землю.


А где-то среди них мог прятаться тот, кто хотел этот город сломать. Возможно.


На третий день после прибытия земной рабочей силы Новый Париж начал показывать зубы.


Я как раз стоял возле строящегося 7-го сектора - той самой парящей арки, которую Эва называла "жемчужиной проекта". Красиво на голограмме. На деле -цирк.


Вдруг из-за лесов вывалилась целая делегация прорабов. Человек двадцать. Грязные, красные от пыли и ярости. Впереди шёл Чжан, тот самый жилистый китаец, которого я видел в первый день. Сейчас он выглядел так, будто готов был лично разобрать арку голыми руками и закидать ею архитекторов.


Они встали плотной стеной. Начался пикет.


- Мы не можем это построить! - заорал Чжан, размахивая планшетом, как оружием. - У нас нет нужного композитного материала! То, что вы прислали, - это говно, а не композит! Оно трескается при минус сорока!


Толпа архитекторов в чистыхсветлых комбинезонах (с логотипами "Новый Париж - будущее эстетики") собралась быстро. Молодые, красивые, с горящими глазами мечтателей.


- Вы просто не понимаете замысел! - крикнул один из них, высокий блондин с идеальной причёской. - Арка должна парить! Легкость! Невесомость! Это же поэзия!


- Поэзия, мать твою! - взревел Чжан. - У меня люди по двенадцать часов в скафандрах! Роботы сдохли уже на третьей секции, потому что пыль забивает им всё! А люди не выдерживают! У них руки отваливаются!


Он весь трясся. Лицо дёргалось. Было видно, что человек на грани: ещё чуть-чуть - и либо заплачет, либо кого-нибудь ударит.


- Я не могу! - заорал он вдруг сорванным голосом. - Я не бог! Я не могу из дерьма и молитвы сделать парящую х.., которую вы нарисовали после бутылки вина! Дайте нормальный материал или идите сами варить швы на высоте сто метров!


Архитекторы начали возмущаться. Одна девушка даже топнула ножкой:


- Вы просто саботируете проект! Это же исторический момент!


Тут уже прорвало второго прораба - здоровенного дядьку по фамилии Ковалёв.


- Исторический! - заржал он зло. - А когда у меня сварщик вчера потерял сознание от перегрузки, это тоже был исторический момент? Я его на руках тащил! А ты, принцесса, в это время в тёплом офисе кофеёк попивала и "визуальную концепцию" дорабатывала?


Слово за слово - и понеслась.


Один из архитекторов попытался ткнуть пальцем в Чжана:


- Вы не цените красоту!


Чжан ответил коротко и точно - прямо в челюсть. Не сильно, но от души.


Началась потасовка.


Чистенькие архитекторы против грязных, злых прорабов. Кто-то размахивал планшетом, кто-то - гаечным ключом. Один молодой дизайнер в ужасе кричал: "Не трогайте макет!" - пока Ковалёв использовал этот самый макет как щит.


Я стоял в стороне, курил и тихо ржал в кулак. Красивая новая цивилизация. Высший уровень. Одни строят будущее в голове, другие пытаются это будущее физически поднять и не надорваться.


Эва прибежала через десять минут. Растолкала толпу, встала между ними. Лицо красное, глаза горят.


- Что здесь происходит?!


Чжан, вытирая кровь с губы, спокойно ответил:


- Происходит реальность, мадам архитектор. А вы пока живёте в голограмме.


Я затушил сигарету и подумал, что симфония Бетховена здесь точно ни при чём. Здесь звучал совсем другой жанр - тяжёлый, грязный, матерный марш реальной жизни.


Драка затихла так же нелепо, как и началась. Кто-то крикнул "Хватит!", кого-то оттащили за руки, и толпа неохотно расступилась. Но никто не расходился. Все стояли, тяжело дыша.


Чжан опустился на ящик с оборудованием, словно у него внезапно закончились силы. Руки дрожали. Он вытер кровь с разбитой брови и сплюнул густую красную слюну.


- Красота... - процедил он устало. - Завтра я своих людей на этот сектор не выведу. Пусть ваши гении сами в скафандрах на высоте прыгают и парят, раз они такие лёгкие.


Один из архитекторов, тот самый высокий блондин с идеальной причёской, попытался сохранить лицо:


- Мы найдём решение... пересчитаем нагрузки, оптимизируем...


- Решение? - зло усмехнулся Ковалёв, стоящий рядом. - Найдите нормальный композит и нормальных роботов, которые не дохнут от пыли. А то скоро вместо Нового Парижа у вас будет Новый Мемориал павших за эстетику.


Архитекторы молчали. Девушка нервно теребила край своего чистого комбинезона. Кто-то отвёл взгляд. Впервые за всё время они смотрели не на свои красивые голографические модели, а на реальных людей - грязных, уставших, злых.


Эва стояла между двумя группами. Лицо бледное.


- Мы не хотим никого убивать... - тихо сказала она.


- А мы уже умираем, - спокойно ответил Чжан, не поднимая головы. - Просто медленно. По графику вашего проекта.


Напряжение не ушло.

Я стоял чуть в стороне, курил и думал, что Новый Париж уже трещит не только по шпилям.


Он трещит по людям.


Тихо. Осталось только тяжёлое, гнетущее напряжение, которое повисло над стройплощадкой, как марсианская пыль.


Чжан сидел на ящике с оборудованием, опустив голову. Руки его мелко дрожали. Кровь из разбитой брови смешалась с красной пылью и медленно стекала по щеке. Он выглядел полностью опустошённым.


Я подошёл и присел рядом на корточки.


- Слушай... Я не буду говорить тебе красивые слова, - тихо сказал я. - Ты прав. То, что вы делаете - это самая тяжёлая и грязная часть работы. А они там, наверху, живут в своих голограммах и красивых концепциях.


Чжан молчал, глядя в землю.


- Но знаешь, - продолжил я, - перед твоим прилётом я видел кадры с Земли. Париж шестидесятых - город, куда все хотели ехать. Романтика, культура, лёгкость жизни, самая красивая столица мира. Сейчас от той красоты почти ничего не осталось. И я очень не хочу, чтобы здесь повторилась та же история. Чтобы Новый Париж стал красивым только на картинках и в отчётах, а на деле - местом, где люди просто ломаются.


Чжан медленно поднял голову и посмотрел мне в глаза. В его взгляде была усталость, но и что-то живое.


- Тогда скажи им, Вольф, - хрипло проговорил он. - Скажи этим архитекторам, чтобы перестали мечтать и начали считать

Он замолчал. Я кивнул.


Эва стояла в нескольких метрах от нас и слышала каждое слово. Она ничего не сказала, но её лицо стало очень серьёзным. Впервые за всё время она смотрела на стройку не как на свой шедевр, а как на место, где реально умирают люди.


Вечер опустился на Новый Париж тяжёлым кровавым покрывалом. Купола и шпили горели тёмно-красным, будто город уже начал ржаветь изнутри.


В кабинете Эвы было тихо. Голограммы проектов погашены. Впервые за долгое время здесь не витал стерильный запах будущего - только холодный марсианский воздух и усталость.


Эва стояла у панорамного окна, обхватив себя руками. Без плаща она казалась меньше, тоньше, почти ломкой. Я сидел на краю её стола, лениво подбрасывая пустую гильзу.


- Земля не помогает, Вольф, - произнесла она глухо. - Она избавляется от балласта. Там сейчас новая религия - равенство в серости. Всех ярких, всех неудобных - под нож. Вот они и спихнули нам Чжана и ему подобных. Бунтари, слишком грубые для их "нового гуманизма". А мы должны это построить.


Я поймал гильзу на ладонь и усмехнулся.


- Красивая теория. Заговор Земли, диверсанты в рабочих комбинезонах. Только ты, Эва, всё ещё думаешь, что мир - это шахматная доска, где кто-то обязательно дёргает за ниточки. А если никаких ниточек нет? Просто физика, усталость и твои чертежи, которые отказываются считаться с реальностью?


Эва резко обернулась.


- Ты серьёзно считаешь, что все эти "несчастные случаи" - совпадения?


- Я считаю, что когда ты заставляешь людей строить поэзию из дерьма и надежды, законы природы иногда отвечают. И отвечают грубо.


Я встал и подошёл ближе.


- Им тяжело, Эва. По-настоящему тяжело. Так, как тебе никогда не снилось в твоём кабинете с идеальным климат-контролем. И если ты хочешь настоящий Париж, а не очередную жестяную колонию, придётся выбирать. Либо ты спускаешься вниз и начинаешь слушать Чжана, либо... тебе действительно понадобятся люди, которым уже нечего терять. Зэки под охраной. Потому что свободные люди ломаются. А мечта - нет.


Эва посмотрела на меня с настоящим ужасом.


- Ты предлагаешь мне концлагерь ради архитектуры?


- Я говорю тебе правду, которую ты не хочешь слышать, - жёстко ответил я. - Твоя утопия стоит на живых спинах. И эти спины начинают трещать. Чжан и его люди прилетели не за твоей красотой. Они прилетели за деньгами, потому что на Земле их "равенство" превратилось в голодное выживание. Им плевать на парящие арки, когда пальцы мёрзнут внутри перчаток.


Эва отвернулась к окну. Её идеальная осанка слегка дрогнула.


- Если мы уберём лёгкость... это уже будет не Париж.


- Тогда ищи компромисс, - тихо сказал я. - Спустись к ним. Посмотри им в глаза. Уважай их пот - и, возможно, они удержат твои шпили.


Она долго молчала. Внизу, в красной темноте, продолжали вспыхивать огоньки сварки - как далёкие, упрямые звёзды.


- А ты? - спросила она наконец, не оборачиваясь. - На чьей ты стороне, Вольф?


Я коротко улыбнулся, пряча гильзу в карман, и направился к двери.


- Я никогда не был на чьей-либо стороне, Эва. Я просто не люблю, когда красивое заканчивается кровью. Пойду проведаю Чжана. Посмотрю, чтобы этой ночью никто "случайно" не уронил очередную арку.


Уже в дверях я остановился.


- И да... Музыка а капелла звучит гордо. Но без крепкого фундамента её придётся петь в вакууме. А там очень тихо и очень холодно.


Ночная смена в 7-м секторе напоминала цирк, случайно высаженный на Марсе. Прожекторы тонули в багровой пыли, ветер выл в металлических конструкциях, а Чжан стоял по колено в реголите и матерился так, что даже дроны старались держаться подальше.


Из темноты эффектно появилась Эва. Чёрный плащ развевался за ней так драматично, будто имел собственный режиссёрский ветер.


Чжан даже головы не поднял. Сплюнул в фильтр шлема и прохрипел в интерком:


- Пришли вдохновлять, мадам? Ваша парящая арка только что хрустнула на три миллиметра. Ещё чуть-чуть поэзии - и эта хрень похоронит всю ночную смену.


Эва изящно утонула в грязи по колено, но осанку держала идеально.


- Чжан, ваши грубые стальные подпорки убивают весь визуальный взлёт! Это будет не Новый Париж, а тракторный завод!


- Зато этот тракторный завод не упадёт людям на головы! - рявкнул Чжан, почти ткнувшись шлемом в её визор. - Мне насрать на эстетику, когда мои люди на высоте занимаются экстремальным выживанием!


Я лениво облокотился на монтажный лом и зевнул в эфир:


- Так, романтики и реалисты, брейк. Эва, хватит витать в облаках - мёртвые строители плохо аплодируют. Чжан, хорош орать, от твоего мата арка уже нервничает. А если мы спрячем твоё честное железо внутри конструкции? Снаружи - лёгкость и мечта Эвы. Внутри - грубая правда, которая всё это удержит. Компромисс.


Чжан несколько секунд яростно тыкал в планшет, потом удивлённо крякнул:


- Мать твою, Вольф... Выдержит. Роботы потянут. Переделок будет дохрена, но выдержит.


Эва посмотрела на дрожащую арку, потом на покрытый пылью и потом скафандр Чжана. Пафос с неё медленно сполз.


- Пересчитаем нагрузки, - тихо сказала она. - Чжан... у тебя в бытовке спирт ещё остался? Идём.


Они ушли вдвоём в красную темноту - странная пара: воздушная архитекторша и грубый прораб. Высокое искусство наконец-то пошло договариваться с реальностью.


Я остался один. Перехватил лом поудобнее и тихо сказал в пустоту:


- Идите считайте. А я постою. Чтобы очередное "провидение" не устроило здесь "несчастный случай".

В чужие драки я не влезаю. Но если уже начал - то доведу до конца. Эту арку мы стоять заставим.