# Пришествие

Салава Диогенович Плехновец

Пришествие


Вай-фай небесный выдаёт ошибку,

И спутники, как блеклая икра,

Застыли в чёрном масле. Мир, как ссылка,

Его приход накликал на себя.

В тот день, когда пророки разом спятят,

Апостол биржевой падёт ничком,

Он явится. Не в славе. В медхалате?

Или курьером с жёлтым рюкзаком?


Он стукнет в дверь: "Вам пицца тут с грибами!",

Протянет чек, мигая в домофон.

И скажет: "Я пришёл судить над вами",

А вы ему: "Прости, не тот район".

И Он уйдёт, пожав плечами кротко,

Пока архангел, дуя в медный рог,

Пытается настроить связь на "сотке"

Средь мириадов вымерших дорог.


И крест взойдёт не знаменьем на тучах -

А просто тенью от антенн в ночи.

И "мёртвые" в своих квартирах скучных

Проснутся, чтоб найти от снов ключи.

Но не восстанут. Лишь перевернутся

На бок другой, гнусавя про дела.

И ангелы устало улыбнутся:

"Похоже, эта смена проспала".


Он сядет на скамейку в спальном блоке,

Где пьют за встречу грешник и святой.

И скажет тихо: "Вышли все вам сроки".

Ему ответят: "Братец, рот закрой".

И Он поймёт, что молния из рая -

Лишь вспышка от дешёвых сигарет.

И что Голгофа новая, вторая, -

Когда ты - бог, но веры в чудо нет.


Антихрист выйдет в стрим, взорвёт эфиры,

Продаст свой курс "Как стать самим собой".

И соберёт все лайки в этом мире,

Махнув толпе ухоженной рукой.

А Он, забытый в ленте настроений,

Посмотрит в небо, где горит неон.

И крест свой виртуальный сам отменит,

Поскольку был давно забанен он.


И трубачи небес, дудя впустую,

Вдруг перейдут на джаз иль на фокстрот.

И человечество, судьбу смакуя,

Поставив лайки, дальше побредёт.

А судный день в заоблачных софитах

Посмотрят в записи, жуя попкорн.

И скажут: "Спецэффектов не хватило",

И выключат студийный микрофон.