# Обида

Салава Диогенович Плехновец

Обида


Обида вам - не зеркало, а лужа,

в которой так удобно изувечить

свой профиль, распоясанный наружу,

как будто кот залез тебе на плечи.


Обида в горле - ком фольги помятой,

она приносит нам счета за нервы

и смотрит: наши чувства точно святы?

Не твоего покроя - пульс неверный.


Не тыковка с Хэллоуин под вечер,

и не измены - на последнем вдохе.

И даже по ночам мне не перечит,

лишь поклюет на темени баг-крохи.


Все "извини" запрятала в цейтнотах,

на дно коробки "Детский мир" с жучками.

Флажком помашешь ей на поворотах,

и пропадешь с последними лучами.


Но пусть всегда нам светит, где-то, солнце,

где "Мир и Дружба, Жвачка" - след простывший.

С Обидой курим тихо на морозце,

снежок зыбуч, чуть суетой взбесивший.


Она смеётся: "Ты постил, постигнув

свою поэзию?" Кивну ей: "Вроде".

Обида - будто ты ко льду прилипнув

языком, тузишь себя по морде.