# Чернильный щит

Салава Диогенович Плехновец

Чернильный щит


Мы цедим буквы наугад, как будто в них - судьба и сила,

Но за страницей - только смрад и скука, что нас проглотила.

Мы верим рифмам, как слепцы - лучу, ведущему в подвалы,

Слова - чужие мертвецы, чей пульс мы ищем под обвалом.


Мы зарифмованные страхи запрятали в обёртку слога.

Мир тащат к свету черепахи по чатам, по отрепью блогов.

И каждый новый точный слог - щит на душе горячей рати,

Пока порок или пророк внутри нас не окрикнет: "Хватит!"


Мы ищем истину в пути, в холстах, заляпанных помадой,

Но нам себя там не найти, пусть зарифмованных - как надо.

А мир молчит, как старый морг, и дышит холодом бетона,

И мы ведём за рифмы торг, чтоб не сорваться тихим стоном.


Здесь нет пророков, нет богов - лишь правда бирж и хеппи-энда,

А наша музыка - улов из фраз, агонии и бреда.

Мы просто кормим тишину своим обглоданным искусством,

Чтоб не заметить, как ко дну идёт душа с пометкой "пусто".


Мы вытворяем в белом сне, жуя чернильную солому,

Искусство - способ в тишине не дать себе уйти из дома.

Пусть это ложь и суррогат, но в этом ритме мы живые,

Пока чернильные слова не призовут в миры иные.