# Басни Посохова о литературном творчестве

Александр Николаевич Посохов

Басни Посохова

о литературном творчестве


Москва

2026


Басня - один из самых древних и популярных литературных жанров. За рассказом с вымышленными персонажами скрываются, как правило, нравственные и общественные проблемы. В данный же сборник вошли басни, отражающие проблемы и иные аспекты литературного творчества.


Поэтический шантаж


У поэта денег нет,

На то он и поэт.

А, если мэра вынудить делиться,

Куда он денется, как говорится?

И вот поэт заходит к мэру в кабинет

И говорит: - Я напишу про вас такую басню,

Что вы тут все затрепещите,

Коль не заплатите мне миллион.

- Ну что ж, прекрасно! -

Улыбнулся мэр. - Пишите,

Хоть пасквиль, хоть памфлет, хоть фельетон.

Вот адрес нашей городской газеты.

Поэт в газету эту

Лихую басенку свою послал через Рунет

И получил такой ответ:

"Всяк может срифмовать слова сатира и сортир.

Примерно так же, как квартира и трактир,

Конфета и буфет, манжета и сюжет.

А смысл? Сатиры ведь у нас давно уж нет!"


* * *


Глухарь-баснописец


Глухарь явился к Журавлю,

Тот был издателем, и говорит:

- Я басни Филина люблю

И знаю.

Но кто-то ж и сейчас творит.

Я тоже вот давно их сочиняю

И про лисиц, и про ворон.

- Зачем?

Ведь всё равно, как он,

Писать ты никогда не сможешь.

- И что ж?

- Ну как ты, глупый, не поймёшь.

Он эталон,

Известный всем.

Тебя с ним рядом не положишь.

Поэтому, глухой,

Лети домой.

Один великий баснописец есть

И хватит!

----------

Кстати,

Вчера у нас, в столице здесь,

Кого-то памятной доской прибило.

Правда, было.


* * *


Поэт и Аполлон


Сошёл однажды Аполлон на Землю

С инспекцией насчёт искусств.

Присел на лавочку, а сзади куст

Дурмана и росточек хмеля.

Обмяк и задремал немного бог,

Сказался аромат пьянящий.

И вдруг поэт, как будто настоящий,

Пристроился, подобно кораблю,

И тоже малость во хмелю.

А дальше краткий диалог.

Поэт:

"Я вас и творчество люблю.

Но не могу никак понять,

Свободный я поэт иль узник,

И что мне на Парнас с собою взять,

Кляп здоровенный иль подгузник?"

Аполлон:

"Купи себе тетрадь,

Засунь её в карман толстовки

И отправляйся в лес статьи писать

Про лесозаготовки".

Поэт:

"При чём здесь это!

Я ж не прозаик, а поэт".

Аполлон:

"Писать стихи не значит быть поэтом.

Невольник ты, коль воли нет

Дарить богам душевный свет,

Не думая про страхи и конфузы.

Уж лучше расскажи, как валят лес.

А на Парнас не лезь,

Там я и Музы".


* * *


Змея и лирик


Влюблённый лирик,

Идущий по дороге у гумна

И сочиняющий сонет,

Упал в кювет.

А вот сатирик

Шёл бы прямо, глядя на

Любые ямы и канавы возле,

А басню написал бы после

За кружкой пива

И за вазочкой с кешью.

Но лирик-то свалился на змею.

И нет в том никакого дива,

Что у змеи смертельный яд.

----------

Мораль сей басни наугад,

Другой пока что нету:

Когда ты пишешь у гумна сонеты

И даришь их любимой даме,

Но не той,

То можешь оказаться в яме

Со змеёй.


* * *


Строфа и рифма


Сидит поэт, сидит,

Не спит.

Пред ним тетрадный лист

И авторучка.

А за окном Луна и тучка,

Фонарь и мотылёк -

Пейзаж лирический.

Напряг он ум свой поэтический,

Да всё не впрок.

Остался лист тетрадный чист.

"Чего я зря сижу,

Ума не приложу?

Пойду-ка лучше в ванне полежу".

Водичка тёплая, журчащая,

Лафа!

А вот и рифма подходящая,

И первая строфа

О тучке, о Луне...

----------

Сия история, друзья, о том,

Что не рождается стих за столом.

Поэзия ума является обманной,

Душа творит, увы, лишь в ванной.

Ну, может быть, ещё во сне.


* * *


Дураки


Я, было, в зеркале увидя образ свой,

Тихохонько Крылова толк рукой:

"Смотрите, говорю, учитель мой,

Что это там за рожа с басней "Дураки"?

Я удавился бы с тоски,

Когда бы сочинил такую ахинею,

Ещё и в интернет бы вышел с нею.

А ведь, признайтесь, нынче есть

Из баснописцев дураков пять-шесть,

Я даже их могу по пальцам перечесть".

"Чем дураков считать трудиться,

Не лучше ль на себя оборотиться?"

Крылов мне отвечал.

Но сей совет лишь попусту пропал.

----------

Таких примеров много в мире,

Никто не любит узнавать себя в сатире.

Вот Климыч сочинил дурацкий стих,

Все говорят ему, стихи не пишут так.

А он кивает на Петра и на других:

Что, мол, не я ж один такой дурак.


* * *


Вертлявый писатель


Решив писателем вдруг стать,

Лохматый дед достал тетрадь

И сел за стол на кухне.

"Колени-то чего опухли?"

Погладил, помассировал, потёр.

Встал, форточку открыл.

Сел, взял авторучку,

Изобразил большую закорючку.

Встал, закурил.

"А что ж вначале написать,

Роман или рассказ?

Схожу-ка лучше я на двор,

Подумаю и причешусь как раз".

Вернулся, сел.

"А где-то у меня была халва?"

Встал, отыскал, поел.

И снова сел.

"Творить на сквозняке негоже!"

Встал, форточку закрыл,

Тулуп надел.

"А то чего-то мёрзну".

----------

Мораль сей басни такова:

Рождённый ёрзать,

Писать не может.


* * *


Памфлет и Притча


Случается -

Отправились в дорогу разом

Памфлет и Притча.

Памфлет орёт,

Клеймит, ругается,

Пугает всех сарказмом,

Издевается,

Упрёками наотмашь бьёт.

А Притча рядышком идёт

Задумчиво, прилично,

Поклоны раздаёт,

Подсказывает, учит, улыбается.

Год вместе шли, устал Памфлет,

Ни сил, ни голоса уж нет.

И говорит он, издыхая:

- Похоже, дальше мне никак.

- Ну что ж! -

Сказала Притча тут в ответ. -

Большую жизнь не проживёшь,

Всё время злясь, ворча и хая.

А у меня судьба иная -

На века.


* * *


Срок жизни


У каждого срок жизни свой,

Судьба жестока.

----------

Морозным вечером домой

Шёл молодой поэт Гаврила,

Через лесок поближе было.

Вдруг в темноте протяжный вой

И страшные глаза за ёлкой.

"Волки!", -

Решил поэт и в снег зарылся

С головой...

А жаль,

Зря он в сосульку превратился:

Глаза - так это дом светился,

А вой - так это вьюга выла.

----------

Мораль:

Кто духом пал,

Тот и пропал,

До срока.


* * *


Колпачок и авторучка


Один известный журналист

Из пула президентского

Забыл в Кремле простую авторучку

Без колпачка.

И та, свободной став, исподтишка

На целый канцелярский лист

Такую наваляла кучку

Чего-то там иноагентского,

Что журналиста бедного того

Из статусного пула

Будто сдуло.

----------

В Кремле не забывают ничего.

И ты не забывай, приятель, впредь

На авторучку колпачок надеть.


* * *


Признание


Едва

Смогли узнать друг друга два

Товарища - так сильно сдали.

- Пойдёшь?

- Пойдём.

Поковыляли.

Пришли, расположились, взяли.

И потекла живая речь.

- Однажды выложил я печь,

Такую печь, что до сих пор

Меня там помнят.

Да, Егор.

Работал я и печником.

- А что потом?

- Потом я был массовиком

Потехи ради.

- Вот не подумал бы, Аркадий.

- Потом с тоски преподавал,

Афиши в клубе рисовал,

Тайгу валил,

Дома рубил,

В кино работал,

Крыши крыл,

Китов ловил,

Баранов брил,

Огонь тушил,

Костюмы шил,

Играл в оркестре на трубе,

Таскал диваны на себе,

Был массажистом в финской бане,

Брал чаевые в ресторане,

Фотографировал,

Доил,

Полы паркетные стелил,

Потом работал в профсоюзе,

Потом выделывал на пузе

В каком-то цирке номера,

Давал и уголь на-гора.

Потом писать пришла пора.

- Да, необъятно как-то очень.

Но больше всё ты был рабочим.

А вот начальником ты был?

- Был я этим, правда, был.

В одном

Совете областном.

- А был ли ты парашютистом?

- Был.

- А журналистом?

- Был.

- А?..

- Был.

- Так кем же не был ты?

- Специалистом.


* * *


Редактор и Трактор


Какой-то работящий Трактор за весну

Вспахать задумал целину.

Чтоб взращивать на ней полезную культуру.

Не для себя, конечно, для людей.

Но не учёл он ту натуру,

Которую имел Редактор

Всех местных земледельческих работ.

И вот

Стоит на поле Трактор

И получает от начальства нагоняй:

- Всё, отпахал, ретивый, на себя пеняй,

Не надо было лезть, куда не просят.

Одни проблемы от твоих идей.

Согласен, каждого заносит,

Ну в грязь, ну в яму, ну в кювет.

Тебя ж в бурьян зачем-то потащило.

Ума в тебе, как видно, никакого нет.

Зато в две сотни лошадей

Есть необузданная сила.

Так я её убавлю быстро.

Солью бензин и ни канистры

Ты не получишь больше впредь.

И после этих слов Редактор

Сливную крышку стал вертеть.

Взревел на то мгновенно Трактор

И резко двинулся вперёд,

Вскрывая землю крупными пластами...

----------

Великий наш чиновник-господин,

Коль ты имеешь властный чин,

Напутствуй, помогай, учи.

А не чини препятствий доброй силе.

Иначе, что б ни говорили,

Рискуешь, как Редактор тот,

Попасть под Трактор вместе с сорняками.


* * *


Поэт и придурок


Художника обидеть может каждый.

Но не поэта -

Стихи его страшнее лома,

Нет против них приёма!

----------

Однажды,

Летом,

У окна

Меж лестничных площадок

Многоквартирного жилого дома

Один мужик сказал

Другому:

- Курилка тут запрещена,

Не надо нарушать порядок.

Иди на улицу, сосед.

А тот в ответ:

- Иди ты на...

Но не пошёл туда поэт,

А кисть да краску взял

И на двери курильщика намалевал:

"Он бросил в подъезде окурок

И сплюнул во след по-блатному.

Поскольку с рожденья придурок,

Схвативший не ту хромосому".


* * *


Поэт и Боты


Себя давно

Свободной птицей представляя,

В окно

Смотрел поэт,

Ворон считая.

Уж много лет

Он не имел другой работы.

Боты

Сушились тут же на окне.

И говорят они вдруг тихо, сухо:

"Не птица ты, поэт, а муха.

Летаешь с нею наравне,

От койки и окна - к буфету,

А от буфета - к туалету".


* * *


Молчи, поэт!


То ухая, то хохоча,

В краю таёжном диком

Читает филин опусы свои

Двусложным криком,

И чаще по ночам.

Шумит, спать не даёт.

А вот о чём его стихи,

Никто не разберёт.

И разбирать-то не желает,

Иных забот хватает.

Зайчишку волк достал,

Лягушку - уж, шмеля - паук,

Косулю - рысь, крота - барсук,

А всех вообще - амбал,

Топтыгин то есть,

О силе коего всяк знает.

А филин всё стихи свои читает.

И ни один не помогает

Выжить там,

Где хищники по всем углам,

Числа им несть,

И жизнь - сплошная мука.

----------

Другого лозунга тут нет:

Молчи, поэт,

Ты не достоин звука,

Коль правды вес не по плечам!


* * *


Медвежья нота


Узнал Медведь, что за границей

Все признают его убийцей.

И стал он думать и гадать,

Как имидж свой там поменять.

- А ты предстань пред их элитой

Большим лирическим пиитом, -

Сказала мудрая Сова. -

Найди любезные слова,

Сложи из них сонет иль оду

И предъяви свой опус, будто ноту.

Но слов подобных он найти не смог,

Наш добрый Мишенька. В итоге

Он выслал всем такой стишок,

Повергший заграницу в шок:

"Брехня,

Что я убийца, господа.

Я увалень и спать люблю,

Но не всегда.

Когда я не в берлоге,

Пусть всяк уносит ноги,

Кто вдруг полезет на меня,

Убью!"


* * *


Правда и Ложь


Начало осени, и посему

Две вечные соседки по селу

Засобирались за грибами.

- Корзинку не забудь, -

Сказала Правда.

- Уж не забуду как-нибудь,

Возьму побольше, -

Ответила ей Ложь. -

Шли к лесу полчаса, не дольше,

Балакая о том о сём.

И вдруг табличка со словами:

"Съедобные - направо.

Несъедобные - налево".

- Не может быть! - вскричала Ложь. -

Меня не проведёшь.

И подалась налево.

- Господи, да как же ты живёшь! -

Вскричала Правда ей вослед. -

Сама всем врёшь

И никому не веришь - это ж бред.

И подалась направо.

А потом.

Съев дома бледную поганку,

Строчок, сморчок и мухомор,

Ложь бегала всю ночь на двор...

----------

Я выдумал грибы тут, как приманку.

Но Правда ест их до сих пор.


* * *


Душа и Закон


Заспорили Душа с Законом,

Кто ж всё-таки главнее для людей?

Душа звенела колокольным звоном,

Закон кивал на право и судей.

Не сговорились

И за решением к Всевышнему явились.

Послушал их Творец и говорит:

- Вот было б так, что всё цветёт, а не горит,

То главною была бы ты, родная.

Но на Земле одна война, потом другая.

Поэтому там главным должен быть Закон,

И не иначе.

Когда духовного единства в мире нет,

Душа почти что ничего не значит.

----------

И я хочу сказать, хоть я не Он,

Примерно то же:

С враждой людской весь божий свет

Совсем не божий.


* * *