# Мой акрополь

Марина Русова

мой Акрополь


Безвестность - акватория порожних,


пописывай, а дата сохранит.


Я-неудобна, значит непохожа


на тех, кто констатирует лимит.


Живу себе на затаённой точке,


записываю важное в тетрадь.


Насущно выживать поодиночке,


устав под чьим -то взглядом выживать.


Иду на голос сумрачный и резкий,


заблудший и ненужный индивид.


А солнца луч на старой занавеске


всё лунные элегии творит.


Всё вдумчивее озеро у леса,


посмотришься в него- теряешь взгляд,


когда небес пунцовая завеса


твой облик этапирует в закат.


_____________________________


Последний месяц лета на кону,


снуют рыбёшки мелкие по дну,


песок, как пыль веков - пустое семя.


Идёшь и загребаешь эту пыль,


а за спиной колышется ковыль,


и тянется резиновое время.


Я издавна любила города,


архитектурных новшеств череда


прочерчивает небо резкой тушью.


идёшь не по теченью - вопреки,


туда, где очертания реки


тебя опять выносит в мир грядущий.


Театр жизни держит интервал.


До горизонта тянутся в астрал


ряды VIP - лож и виртуальных кресел,


где солнце, нереальное как сон,


ложится на токсичный полигон


не в силах докатиться до небеси.


_______________________


Акрополь заштрихован поперёк


безумием взбесившейся природы.


И тонет наш единственный мирок


в нашествии небесной непогоды.


Схоластики, сошедшие в Аид,


мы наблюдаем как в штормах и грозах


дидактика Овидия горчит,


описывая мир в метаморфозах.


Не всё же лить речивости елей


на то, что нам в быту казалось раем.


Мы, загнанные в мир нейросетей,


пока ещё живём и сочиняем.


А грекам что? Элегии да фарс,


включающие речи и трактаты.


Всё то, что изначально кормит нас,


давно хранят эфирные пенаты.


Я от полемик светских далеко-


в мирах, где слог обрывистый и грубый.


Мне режет медиальное стекло


блажные поэтические губы.


Попробуй, стихотворец, расплети


на небесах развешенные кущи,


смотри, как отражаются дожди


в твоих стихах, пока ещё живущих.


_______________________


апрош


Я, нажимая на апрош, живу не в образе Медеи,


во благо сказанная ложь, для говорящего больнее.


И от противного гребя, я снова ухожу в скитальцы,


у рук, жалеющих тебя, такие трепетные пальцы.


Иллюстрации PIXABAY