# Прости меня,- себя же ради

Штоквич-W-Сербскi

УЧИсь прощать! - с детской площадки

Штоквич-W-Сербскi

Прости меня,- себя же ради

Origin: http://samlib.ru/s/shtokwich_w_w/prostimenja.shtml

Создан: 10/05/2016, изменен: 14/05/2016, 13k

Песня: Публицистика

Series: ** Лавировка-в-СИНЕву

УЧИсь прощать! - с детской площадки

____________________________________________________________

ПРОСТИ меня,- себя же ради

- с детской площадки - Прост-и меня, пожа-алуйста,-

Проси-ительный сю-южет :

Прости мне мои ша-алости,-

И в э-этом ве-есь секрет. Напра-асно огорча-аешься,

Друг д-авний-дорогой:

Одна-ажды повстреча-алися

Заче-ем-то мы с то-обой, Причи-ины нет нам ссо-ориться,

Накру-учивать ви-ину,

А зна-ачит, не расста-анемся,

Чтоб жи-изнь про-ожить одну. За-ачем же ты отча-аялся?

Не на-адо, не гру-усти.

Я са-ам уже раска-аялся,-

Пожа-алуйста, ПРОСТИ.

Прости меня, пожа-алуйста,- Живи-ительный реце-епт: Не ра-ади спеси, жа-алости - Пробле-емы больше нет. Прости меня,- себя же ради: От огорчения - к отраде.

http://www.liveinternet.ru/users/5667162/post367113968/

Сказка о прощении

-- Я не прощу, -- сказала Она. - Я буду помнить.

-- Прости, -- попросил ее Ангел. - Прости, тебе же легче будет.

-- Ни за что, -- упрямо сжала губы Она. -- Этого нельзя прощать. Никогда.

-- Ты будешь мстить? - обеспокоенно спросил он.

-- Нет, мстить я не буду. Я буду выше этого.

-- Ты жаждешь сурового наказания?

-- Я не знаю, какое наказание было бы достаточным.

-- Всем приходится платить за свои решения. Рано или поздно, но всем... -- тихо сказал Ангел. -- Это неизбежно.

-- Да, я знаю.

-- Тогда прости! Сними с себя груз. Ты ведь теперь далеко от своих обидчиков.

-- Нет. Не могу. И не хочу. Нет им прощения.

-- Хорошо, дело твое, -- вздохнул Ангел. - Где ты намерена хранить свою обиду?

-- Здесь и здесь, -- прикоснулась к голове и сердцу Она.

-- Пожалуйста, будь осторожна, -- попросил Ангел. - Яд обид очень опасен. Он может оседать камнем и тянуть ко дну, а может породить пламя ярости, которая сжигает все живое.

-- Это Камень Памяти и Благородная Ярость, -- прервала его Она. - Они на моей стороне.

И обида поселилась там, где она и сказала - в голове и в сердце.

Она была молода и здорова, она строила свою жизнь, в ее жилах текла горячая кровь, а легкие жадно вдыхали воздух свободы. Она вышла замуж, родила детей, завела друзей. Иногда, конечно, она на них обижалась, но в основном прощала. Иногда сердилась и ссорилась, тогда прощали ее. В жизни было всякое, и о своей обиде она старалась не вспоминать.

Прошло много лет, прежде чем она снова услышала это ненавистное слово - "простить".

-- Меня предал муж. С детьми постоянно трения. Деньги меня не любят. Что делать? - спросила она пожилого психолога.

Он внимательно выслушал, много уточнял, почему-то все время просил ее рассказывать про детство. Она сердилась и переводила разговор в настоящее время, но он снова возвращал ее в детские годы. Ей казалось, что он бродит по закоулкам ее памяти, стараясь рассмотреть, вытащить на свет ту давнюю обиду. Она этого не хотела, а потому сопротивлялась. Но он все равно узрел, дотошный этот дядька.

-- Чиститься вам нужно, -- подвел итог он. - Ваши обиды разрослись. На них налипли более поздние обиды, как полипы на коралловый риф. Этот риф стал препятствием на пути потоков жизненной энергии. От этого у вас и в личной жизни проблемы, и с финансами не ладится. У этого рифа острые края, они ранят вашу нежную душу. Внутри рифа поселились и запутались разные эмоции, они отравляют вашу кровь своими отходами жизнедеятельности, и этим привлекают все новых и новых поселенцев.

-- Да, я тоже что-то такое чувствую, -- кивнула женщина. - Время от времени нервная становлюсь, порой депрессия давит, а иногда всех просто убить хочется. Ладно, надо чиститься. А как?

-- Простите ту первую, самую главную обиду, -- посоветовал психолог. - Не будет фундамента - и риф рассыплется.

-- Ни за что! - вскинулась женщина. - Это справедливая обида, ведь так оно все и было! Я имею право обижаться!

-- Вы хотите быть правой или счастливой? - спросил психолог. Но женщина не стала отвечать, она просто встала и ушла, унося с собой свой коралловый риф.

Прошло еще сколько-то лет. Женщина снова сидела на приеме, теперь уже у врача. Врач рассматривал снимки, листал анализы, хмурился и жевал губы.

-- Доктор, что же вы молчите? - не выдержала она.

-- У вас есть родственники? - спросил врач.

-- Родители умерли, с мужем в разводе, а дети есть, и внуки тоже. А зачем вам мои родственники?

-- Видите ли, у вас опухоль. Вот здесь, -- и доктор показал на снимке черепа, где у нее опухоль. - Судя по анализам, опухоль нехорошая. Это объясняет и ваши постоянные головные боли, и бессонницу, и быструю утомляемость. Самое плохое, что у новообразования есть тенденция к быстрому росту. Оно увеличивается, вот что плохо.

-- И что, меня теперь на операцию? - спросила она, холодея от ужасных предчувствий.

-- Да нет, -- и доктор нахмурился еще больше. - Вот ваши кардиограммы за последний год. У вас очень слабое сердце. Такое впечатление, что оно зажато со всех сторон и не способно работать в полную мощь. Оно может не перенести операции. Поэтому сначала нужно подлечить сердце, а уж потом...

Он не договорил, а женщина поняла, что "потом" может не наступить никогда. Или сердце не выдержит, или опухоль задавит.

-- Кстати, анализ крови у вас тоже не очень. Гемоглобин низкий, лейкоциты высокие... Я пропишу вам лекарства, -- сказал доктор. - Но и вы должны себе помочь. Вам нужно привести организм в относительный порядок и заодно морально подготовиться к операции.

-- А как?

-- Положительные эмоции, теплые отношения, общение с родными. Влюбитесь, в конце концов. Полистайте альбом с фотографиями, вспомните счастливое детство.

Женщина только криво усмехнулась.

-- Попробуйте всех простить, особенно родителей, -- неожиданно посоветовал доктор. - Это очень облегчает душу. В моей практике были случаи, когда прощение творило чудеса.

-- Да неужели? - иронически спросила женщина.

-- Представьте себе. В медицине есть много вспомогательных инструментов. Качественный уход, например... Забота. Прощение тоже может стать лекарством, причем бесплатно и без рецепта.

Простить. Или умереть. Простить или умереть? Умереть, но не простить? Когда выбор становиться вопросом жизни и смерти, нужно только решить, в какую сторону ты смотришь.

Болела голова. Ныло сердце. "Где ты будешь хранить свою обиду?". "Здесь и здесь". Теперь там болело. Пожалуй, обида слишком разрослась, и ей захотелось большего. Ей вздумалось вытеснить свою хозяйку, завладеть всем телом. Глупая обида не понимала, что тело не выдержит, умрет.

Она вспомнила своих главных обидчиков - тех, из детства. Отца и мать, которые все время или работали, или ругались. Они не любили ее так, как она этого хотела. Не помогало ничего: ни пятерки и похвальные грамоты, ни выполнение их требований, ни протест и бунт. А потом они разошлись, и каждый завел новую семью, где ей места не оказалось. В шестнадцать лет ее отправили в техникум, в другой город, всучив ей билет, чемодан с вещами и три тысячи рублей на первое время, и все - с этого момента она стала самостоятельной и решила: "Не прощу!". Она носила эту обиду в себе всю жизнь, она поклялась, что обида вместе с ней и умрет, и похоже, что так оно и сбывается.

Но у нее были дети, были внуки, и вдовец Сергей Степаныч с работы, который пытался неумело за ней ухаживать, и умирать не хотелось. Ну правда вот - рано ей было умирать! "Надо простить, -- решила она. - Хотя бы попробовать".

-- Родители, я вас за все прощаю, -- неуверенно сказала она. Слова прозвучали жалко и неубедительно. Тогда она взяла бумагу и карандаш и написала: Уважаемые родители!Дорогие родители! Я больше не сержусь. Я вас за все прощаю.

Во рту стало горько, сердце сжалось, а голова заболела еще больше. Но она, покрепче сжав ручку, упрямо, раз за разом, писала: "Я вас прощаю. Я вас прощаю". Никакого облегчения, только раздражение поднялось.

-- Не так, -- шепнул Ангел. - Река всегда течет в одну сторону. Они старшие, ты младшая. Они были прежде, ты потом. Не ты их породила, а они тебя. Они подарили тебе возможность появиться в этом мире. Будь же благодарной!

-- Я благодарна, -- произнесла женщина. - И я правда очень хочу их простить.

-- Дети не имеют права судить своих родителей. Родителей не прощают. У них просят прощения.

-- За что? - спросила она. - Разве я им сделала что-то плохое?

-- Ты себе сделала что-то плохое. Зачем ты оставила в себе ту обиду? О чем у тебя болит голова? Какой камень ты носишь в груди? Что отравляет твою кровь? Почему твоя жизнь не течет полноводной рекой, а струится хилыми ручейками? Ты хочешь быть правой или здоровой?

-- Неужели это все из-за обиды на родителей? Это она, что ли, так меня разрушила?

-- Я предупреждал, -- напомнил Ангел. - Ангелы всегда предупреждают: не копите, не носите, не травите себя обидами. Они гниют, смердят и отравляют все живое вокруг. Мы предупреждаем! Если человек делает выбор в пользу обиды, мы не вправе мешать. А если в пользу прощения - мы должны помочь.

-- А я еще смогу сломать этот коралловый риф? Или уже поздно?

-- Никогда не поздно попробовать, -- мягко сказал Ангел.

-- Но они ведь давно умерли! Не у кого теперь просить прощения, и как же быть?

-- Ты проси. Они услышат. А может, не услышат. В конце концов, ты делаешь это не для них, а для себя.

-- Дорогие родители, -- начала она. - Простите меня, пожалуйста, если что не так... И вообще за все простите.

Она какое-то время говорила, потом замолчала и прислушалась к себе. Никаких чудес - сердце ноет, голова болит, и чувств особых нет, все как всегда.

-- Я сама себе не верю, -- призналась она. - Столько лет прошло...

-- Попробуй по-другому, -- посоветовал Ангел. - Стань снова ребенком.

-- Как?

-- Опустись на колени и обратись к ним, как в детстве: мама, папа.

Женщина чуть помедлила и опустилась на колени. Она сложила руки лодочкой, посмотрела вверх и произнесла: "Мама. Папа". А потом еще раз: "Мама, папа...". Глаза ее широко раскрылись и стали наполняться слезами. "Мама, папа... это я, ваша дочка... простите меня... простите меня!". Грудь ее сотрясли подступающие рыдания, а потом слезы хлынули бурным потоком. А она все повторяла и повторяла: "Простите меня. Пожалуйста, простите меня. Я не имела права вас судить. Мама, папа...".

Понадобилось немало времени, прежде чем потоки слез иссякли. Обессиленная, она сидела прямо на полу, привалившись к дивану.

-- Как ты? - спросил Ангел.

-- Не знаю. Не пойму. Кажется, я пустая, -- ответила она.

-- Повторяй это ежедневно сорок дней, -- сказал Ангел. - Как курс лечения. Как химиотерапию. Или, если хочешь, вместо химиотерапии.

-- Да. Да. Сорок дней. Я буду.

В груди что-то пульсировало, покалывало и перекатывалось горячими волнами. Может быть, это были обломки рифа. И впервые за долгое время совершенно, ну просто ни о чем, не болела голова.

ИСТОЧНИК

____________________________________________________________

© Штоквич-W-Сербскi. Прости меня,- себя же ради

Origin: http://samlib.ru/s/shtokwich_w_w/prostimenja.shtml

Создан: 10/05/2016, изменен: 14/05/2016, 13k

Песня: Публицистика

Series: ** Лавировка-в-СИНЕву