# Абзастон

Аноним Тыц

Девица была ничего так, и определённо в норме. Ну, испуганная - что правильно... Хотя, посматривать-то за ней Ларс намеревался. Худосочная, астеничная - одолеть удастся, если что...

- Рискуем! Лифт, если вырубят - это... О, тоже на третий?

- Лучше уж лифт, чем... Не могу к себе попасть! Перекрыли.

- Ага.

Нет, определённо миленькая!

Лифт с насупленой укоризной (вот так читалась монотонная ровность его хода) доехал, раздвинул створы. Здесь предупредительный жест рукой сделать, этакий... выглянуть... Кивнуть.

Ну и в коридоре ещё пооглядываться.

- Возможно, стоит держаться вместе? Хотя бы пока.

- Давай, да! - согласилась.

- Ларс.

- Мява.

- Хм...

- Что? Меня пытались звать Котька. Мне не нравилось. Переиначили.

- А твоё настоящее имя... - взялся угадать Ларс.

- Не называй! Не люблю его.

- Бывает.

(Первокурсница, определённо.)

- Вот, опять...

- Что?

- Слышишь?

- А, это...

Ларс прислушался - будто отлетел ненадолго... вслед за чем обнаружил, что Мява вот уже с полминуты ему рассказывает:

- ...стояла в магазине - и с ним это началось. Сказал: нужно ещё две тележки. Заблокировал проход, себе тоже!

- Кто?

- Кукишь. Однокурсник... нет, не мой парень.

- Кукишь? Так зовут? Жлоб?

Мява терпеливо объяснила:

- Его фамилия Кулиж. Он на Кукишь соглашается, потому что иначе его зовут ещё хуже. Ну и это, "Кук съел аборигенов"... Потому что он толстый. Крупный.

- Отлично. Как много мы знаем о твоём товарище. Если встретим его, убедимся, что он крупный...

- И я оторвалась. Убежала. И вот, в кампусе уже, я услышала это самое... Рёв. В смысле, музыку. Ну, кусочек. Тяжёлый такой, сочный. Где слово вот это вот... Аззатон.

- Абзастон?

- А! Точно. Рёвом таким.

- Эти стиль пения. Гроулинг.

- Ну да, так часто сейчас поют.

- Значит, ты слышала то же самое?

- Угу... О! Вон там!

- Что?

- Опять. Слышишь?

Да, слышалось! Вариации Абзастона, новые какие-то... К ним определённо тянуло.


Разговаривая, дошли до парапета атриума рекреации, Мява посмотрела вниз:

- Отлично! Там наши... - присмотрелась. - И не только... - ещё присмотрелась: - вроде нормальные все! О... там сеть, что ли, ловит?

- Точка вайфая. Ну да. Спускаемся?

- Угу. Они остальные двери замкнули, это правильно.

Двинули вниз по полукругу лестницы... Внизу стояла тройка парней.

- Что, есть сеть? - вопросила их Мява.

- Да, есть.

- То есть, то нет.

- Скорей нет, чем есть, - поделилась ощущениями троица. Оглядывая вновьприбывших, пожалуй, придирчиво...

- Мы нормальные! - поняла и заверила Мява. - Это Ларс. Он с четвёртого.

- Чё так? - спросил загадочное центровой из группки.

- Я второй день в этом крыле, - взялся незагадочно объясниться Ларс. - Переселился. Прежний бро оставил полный модуль херни, я в разборке закопался. А тут...

- Бро? Кулстори!

- Да не, он сам так всех кликал. Ну, и мы его. Раста, на минималках.

- О! Так там найдётся полный короб травы? Среди херни. Где-нибудь.

- Угу, дам знать.

- А где сейчас бро? - поинтересовалась Мява.

- Выперли. Не сдал.

"Пичалька" - как бы обозначила Мява лицом, но не сказала. Потянула Ларса прочь. По ходу бросила, интродюсируя Ларсова собеседника:

- Это Крю.

- Как?

- Крю. Ну, Крюгер - тупо, Крюк - тоже...

- Дай угадаю! Фамилия - Крюков?

- Крючевский.

- А.

Направилась она в полутёмный уголок (пальма под мульчей, скос лестницы), откуда нарушительски тянуло дымно-пряным амбре: три девицы пялились в смарты, самая важная, темноволосая, готичненькая можно сказать, втыкала в подкаст некоей говорильни:

- ...И здесь снова ошибка! Зомби-ап - слишком прокачанная тема. Слишком! Ну да, те, кто с куриными мозгами будут носиться по двору и резать головы. Но это там! А тут - привычка сразу сорганизоваться. И чтоб без паники. И разобраться... Ну и? Кого они таким способом уничтожат?

- Да никого, всё фейк и пена.

- Знаешь... Под прикрытием пены...

- Сижки есть? - обратилась к девице Мява.

- Элка, - та показала.

- А с чем?

- Ну блин, не дам! Стреляй у Тыца.

Элка напоминала олдскульную сигару. Цилиндром, длинненькая. Коричневая. Без торчковой соски. Потому что тупая элка - зашквар, понятно же...

Мява решительно двинула к другой группке, более развесёлой, парней-девиц, где как раз нагловатый красавец (например, Тыц) заявлял витоволосой, карамель с розовым, диве "ты, Вавка, просто этанол красоты!" - та хихикала. Так, ладно, к Мяве не клеимся, на привязи не ходим. Вон... компания постарше, явно. Даже как бы чересчур постарше... Под тридцать? Если не за тридцать...

Но к таким притусоваться - сразу в олды, тоже аксакал, типа! В отличие от...

Подошёл, фланируя как бы. Внимание обратили на него, вежливое - Ларс представился, тут же в ответ имена узнал: Вадим, Лера... остальные двое невнятное что-то промямлили.

Лера толкала прохладную былину:

- ...И вот. В 2009-м мы в Испанию двинули, на тачке. Втроём. Четырнадцать стран проехали, ну, так просто... А тогда хорошо было: кризис, машин мало, гостиницы вполне свободные. Всё классно! И вот, друг, который тачку вёл, он до последней минуты сомневался - ехать ли - и поехали резко, он багажник не разобрал почти, там фигни всякой было... Например, цепная пила! И когда его спрашивали - зачем пила с собой - он отвечал "Ну так... от монстров отбиваться!" Я вспоминаю. Вот бы его бензопилу...

- Бензо или электро? - озадачился Вад. - У народа сейчас электрические обычно.

- Не знаю! Ну, нормальная. Обычная. Как в фильмах. Монстров пилить. И зомбей.

- Да ну, пилой! БФГ лучше.

(Блин, соображал Ларс: если она 2009-й год помнит... И не с предками ж ездила - с друзьями, типа! Сколько лет-то?! А хорошо выглядит! Следит за собой... А остальным?? Блин...)

- ...Макароны - зло! - выдавала тем временем новые коленца беседа аксакалов. - Мы в Италии не могли купить чёрного хлеба! А пицца, в северной Италии - издевательство, мы взяли - надругательство просто, хрень какая-то.

- В Тироле? Пицца? Они стебутся над ней там. Как и над...

- Пицца - зло! Особенно доставочная.

- Не знаю, да, Тироль, точно! Там белобрысые дети, и по-немецки говорят.

- Вот, кстати, да! За чёрным хлебом - в Австрию, там рядом.

(Нет, ужас! Им вообще всё пофиг: будто пяток зомби-апов пережили уже. Страшные люди!)

Ларс отошёл, двинулся к другой группке пипла, вот почти своего возраста. Но без девчонок. Зато с участием почти знакомца по имени Крю - который как раз толкал что-то умное, но непонятное, ибо с середины:

- ...войны экономят людей. Людей убить проще всего. И в итоге что? Уничтожают - людей, да! Самым надёжным образом. Их перестают рожать. Скрытый зомби-ап. На это намекаешь?

- Ничего я не намекаю!

Тут - заметил - рядом вновь оказалась Мява, сижку так и не стрельнувшая, похоже...

- Сравни! У них - у нас! - плющил своего опонента Крю.

- Что у них? Что у нас? - обратился вполголоса к Мяве Ларс.

- Ты видел все эти репортажи? Успел увидеть?

- Нет.

- Люди охотятся друг на друга! Режут головы бензопилами! Они уверены, что часть из них - зомби, прикинь!

- А что, нет?

- Нет! - вклинился Крю. - Технически невозможно. Труп ходить не может.

- Подожди! - встрял его прежний оппонент. - Ладно, не трупы - но часть точно свихнувшиеся! Ну, зазомбированные... фигурально.

- Да! - подключился третий спорщик. - И социальный психоз множится. Народ воспитан зомби-фильмами...

Тут пошёл уже мощный полилог:

- Стоп, нам этого недостаточно! Их нужно чем-то свихнуть. Реально. Хоть часть свихнуть!

- Вирус. Типа бешенства. Крушит мозги.

- Излучение. Психотронное.

- Не-не, вирус не канает, он бы... распространялся. Не за один день! Не щелчком.

- Излучение тоже не канает, это фантастика. И излучатели ж нужны!

Тут Мява сказать что-то хотела, но не решилась (все ж такие умные вокруг!) - Ларс поймал её взгляд... она потянула его в сторонку - и высказалась, на интимной громкости:

- На самом деле возможно.

- Что?

- Лучи. Излучения... Нет! Радиоволны. Особых частот. Я слыхала! Есть определённая частота - и... ты заснёшь. Кубик сна даже, выпускается, электрический - вместо снотворного! На этой частоте. И! Есть же другие частоты! А?

- Какой ещё кубик?

- Кубик сна! Реальная вещь! Могу в интернете показать... ах да, не могу... Там пишут, что он излучает гараздо слабей мобла обычного, прикинь! Обычную мобильную вышку - вот на неё всё это подать... По всему миру! Как их... чипсеты с бакдорами, во!

- Ну... версия. Годится. И что теперь? Шапочки из фольги?

"Нет, шапочки из фольги - отстой, некомильфо, нафиг версию, к шапочкам ведущую, даже если она верна" - вот что прочёл Ларс на лице Мявы, сразу трагически нахмурившемся. И довесил:

- Но слушай, ты умная! Такое насочинить... - и срочно досочинил альтернативку: - По ходу, есть обратная теория. Человеческое сознание не может жить без... тактовой подкладки. Несущих полей Земли. Биорезонанс! Типа, если его сбить... Левыми частотами... То шапочка бесполезна, понимаешь.

- А. Ну да, - согласилась Мява. И сменила тему: - Я всё узнала! Это ИИ.

- Что?

- Абзастон. Музло. Мракс, диджей наш.

- Как-как?

- Ну, это от мрак и Маркс - он, типа, революционный такой, хоть и мрачный. Сегодня модно быть диджеем.

- Это да.

- Ну и вот, фишка же - музло делать искусственным интеллектом. Забиваешь промпт - генерит. И да, генерит глюки иногда. Несуществующие слова, хрень всякую... Ну и выдал слово это - абзастон, причём не раз. И музон к нему сочный, пруха прям... Тащит. Так в голове и вертится абзастон этот. Ну, Мраксу в масть! Соседи прутся: "о, класс"... Погромче врубает... И все качают, стримят, опять же.

- Ага.

- Слушай, реально просветляет абзастон этот! Тут все нормальные - от абзастона. Мы так решили.

- Осталось понять, нафига искусственному интеллекту это нужно, - втесался подслушавший беседу первый оппонент Крю.

- Ну-ну, - подключился второй.

- Например: не просветляет, а зомбирует.

- Ха! - вклинился Крю. - Во-первых. Интеллекту ничего не нужно! Он ловит тренд. Он инструмент. У него нет цели - он подстраивается. Домысливает. Вот, словечко вычислил - работающее. Но цели в этом нет, понимаешь?

- Ладно. Синтезировал трендовую наркоту...

- А не притивоядие?

- Не факт. От наркоты - ну, обезболивающей - тоже отпускает, но дальше ещё сильней крючит.

- Ха! Зрю мощного спеца по наркоте, угу... С ней не так всё просто. А уж если мы о веществах, от которых конкретно глючит - то там вот именно отпускает, когда кончается действие. А никогда не наоборот.

- Весь этот интеллект - разводка, - гундел третий, пессимист-циник как бы. - Его подкрутить могут... ну, главнюки мировые. Типа якобы глюк. А на самом деле...

- Что?

Мява вновь куда-то делась, Ларс захотел поискать её, огляделся...

Двинул по рекреации.

Миновал тёмный уголок, где предполагаемый Тыц убеждающе втолковывал Ваве:

- Слуш, всё наоборот! Это не против демографии - а наоборот, за!

- В смысле? - хлопала глазками та.

- Смотри! Инфосфера дошла до ручки, верить ничему нельзя. Так? Всё фейк, всё порожняк! И перегруз. Невозможно уже в смартфон пялиться, там лажа всё! Ну?.. Это типа как блэкаут. Когда люди сексом начинают заниматься. Вот друг на друга хотя бы смотреть! Посмотри. Ты меня видишь?

- Ну... вижу, да, - Вава что-то тщательно прикидывала. - А... у тебя бухло есть?

- Затарился! Вот как чувствовал! Идём ко мне?

В следующем уголке - готическом - слышалось:

- Достаточно трёх законов работотехники, встроенных в ИИ, чтоб этот ИИ уничтожил человечество потаканием его деградации. И депопуляции, как результат. Люди становятся проще, а технологии сложнее. Сначала люди создают роботов, затем роботы создают друг друга - люди уже не понимают, как, а затем перестают понимать, как они сами создали роботов...

От светлой стороны - где окна в пол - потянуло абзастоном; туда действительно потянуло. Послушать повдумчивей... Хм, от абзастона вновь захотелось чего-то умного! Вернулся к спорщикам:

- ...Ты ничего не понимаешь. Настоящая формула загадочна, иначе она не работает. В этом суть! Человеческие формулы - работают, да, тоже. Они понятные. Но работают чуть-чуть и не так мощно. Потому что человечество поняло не всё! А это - новое, его обычными средствами расшифровать нельзя. Что, думаешь, кто-то оставляет тебе подсказки? Шарады? Ребусы? Ха три раза! Ему это не нужно!

- Кому?

- Тому, что работает! Абзастону!

- А работает ли?

(Нет, Ларс совершенно не ухватывал нить. Хотя вроде что-то дельное... важное... нет?)

- ...Как правило, наоборот. Бессмыслицей называют избыток смысла. Фонтан смыслов. Колодец смыслов! Безумием - непостижимую образность.

- Безумие - потому что хаос. Нет связи - нет разума.

- Ага, ага! Нон лигатур.

- Что?

- Этрускум нон лигатур - "этрусское не читается". Но в буквальном переводе - "не вяжется". В смысл не вяжется! А ведь там нормальная инфа! Просто на непонятном языке. Не безумие. Не бессмыслица. Но вот, связи нет...

- Что, нет связи? - поинтересовался кто-то подошедший.

- У меня есть, - сообщила, похвасталась взявшаяся откуда-то Мява. - Дай-ка... - она обратилась к Ларсу. - И у тебя есть! Дай вайфай сделаю... Ага! Я вот это слушаю, - она натыкала...

- ...деградация тайных элит. Понятно, задача - снизить численность человечества, знакомая идея фикс. Но что мы видим? Пандемия не вышла, как ни накачивали. На войнах далеко не уедешь, пассионарии в дефиците. Следующая пандемия? А с ней тоже пшик! Однако черты её... пригодились, так скажем. Нет пандемии - но делаем вид, что есть. Зомби-вирус! Прелесть в том, что аудитория накачана зомби-контентом под самые гланды: верят. Берут пилы, отрезают друг другу головы. Где не отрезают - гоним картинку, что таки да. Друзья мои, это полный отстой! Иллюзия апокалипсиса, фейк на фейке... Квази-паника, очаговый социальный паралич. Надолго ли? Не думаю. Хотя...

- Он каждый ролик завершает словом "хотя", - пояснила Мява. - Для интриги.

- Понятно.

- А вот я не понимаю что-то: он хочет зомби-ап с трупаками, как в кино? - внедрился сквозь рёв абзастона непременно вездесущий Крю. - Нет уж! Лучше такой, как сейчас. Вон, сетка конкретно зателепалась...


...Хм, а забавный агрегатор каналов - эти первачки в инфе шарят, не отнимешь! Во: явно то, что готичная слушает:

- ИИ-управление будет вычленять прогнозируемых людей: простых, удобных - так лучше гомеостаз держать. Идеальное управление идеальной жизнью.

Над Ларсом навис пессимист-циник из тусовки, в своём амплуа подмены авторитета бесцеремонностью:

- Чё ты слушаешь туфту эту - голимо же. Вот! - он мазнул по ссылкам, выцепил нечто... - Это! Или рядом...


Хм...


- Раздражение от слова драже. В перспективе - умеренность от слова умер, в смысле, "это не жизнь" как доминанта статуса кво: статус квёлый, сик транзит глория мунди и остальная торжественная депрессия. Задумать от слова зад. Что нужно? Эксгибитор пространного захвата антресоль-эндорфазы.

- Что смотришь? - поинтересовался знакомый голос.

Ларс ответил не сразу:

- Нашёл, кажется, канал дельный. Прям радует! Информация... та, что нужна.

Мява послушала.

- Мозг не боишься сломать?

- Нет, - отмахнулся Ларс.

И добавил, для ясности:

- Если не сам сломаешь, сломает кто-нибудь другой. Взломает. Причём незаметно! Это хуже.

Мява пожала плечиком. Кажется... Или нет? Неважно! Ларс парил в высшем хаосе мысли, чувствуя, что понимает весь этот мир всё лучше и лучше. Нет, простые формулы не работают! А хаос структурен. Полигонален. Инфигонален! Инфиморфен...

...ушасто шастая в ночи. Познание уводит от истины. Тухнявров: рыба с душком, кошачий хоровод и поёживание плечами в сумерках. Хронический плебисцит. Проеблыществин: презерватив с банановым вкусом в толчёной щепке доказательств. Бромхромпром! Гиблодонт. Что есть автомобиль? Это вызов дрожащей листвой природе, это лезвие трассы. У мёртвого трупа нет никакого ускорения, ускорение будет, если пальцы сжать. Растрескать асфальт, разобрать на запущенные садовые дорожки - вот элегия утраченного! Лезть на хвост украсть яблоню. Горсточку красного пепла бросают листья горелок. В одну и ту же реку нельзя войти дважды, но ничего - я положил на дно грабли. Абзастон. Запомните это слово. Впрочем, что толку, оно уже запомнило вас.