# Чужая Реальность

Александр Валерьевич Жиляков

* * *


Иссякла ночь. Как нервное дитя,

Спросонья город щурится на солнце.

Березы обгоревшая культя

К забору у ларька ревниво жмется.


Окрестности унынием своим

Измаялись. Внизу остервенело

Колотит по ступенькам ледяным

Лопатой пьяный дворник то и дело.


Явь шепчется в морозное окно,

Стекло узором тонким покрывая.

Меж нами, непременно, все само

Уладится, я точно это знаю.


Участия короткого едва

Дыхание коснулось разговора -

И покатились нежности слова,

Во мрак души набившись до упора...


* * *


Еще порой мечтается

О лучших временах.

Душа, как божья данница,

Свой забывает страх,

Поверив, что окончена

Эпоха грез и слез.

Мытарств возле обочины

Разбитый брошен воз.


Вся жизнь ее размеренна -

У леса в стороне

В чудном ютится тереме

Довольная вполне

Досугом незатейливым,

Беседой абы с кем,

Укрытая метелями

От вздора и проблем...


* * *


День прирастает явью иллюзорной;

Смешав зари удушливое тленье

С бурана ревом, точно, беспризорник,

Любуется чужих времен кипеньем.


Он зачарован грубыми речами,

Наивностью восторгов мимолетных,

Тем, как вокруг изъеден башмачками

Простор лениво дремлющей слободки.


Заглядывая в окна торопливо,

К кормушкам гонит птиц неугомонных.

И по сердцу ему среди порывов

Чувств наших сострадания истома...


* * *


Вяжется к плетенью строк

Музы нервный говорок:

Дескать, ей не до любви,

С терпкой горечью в крови,

Не до ревности чужой,

Не до вечных тяжб с молвой,

Что крадёт покой и сон.

Есть ли в том какой резон,

Но живётся проще без

Откровений и чудес,

У забвения межи,

В мире, сотканном из лжи...


* * *


Глядят прохожие в окно,

Грохочет рамой ветер шалый...

Нам жизнь дает ничтожно мало -

От века ль так заведено?


Но утром, встав, скоблишь опять

Щетину бритвой торопливо,

Пьешь чай, в контору на подрыве

Бюджет свой мчишься пополнять.


А вечером, растратив пыл,

Иной реальности у края

Замрешь вдруг недоумевая,

Будто о чем-то позабыл.


Стен различая шепоток

Всезнающих и осторожных,

Уловишь, как струит по коже

Пространства чуждого поток...