Шарлеруа словно зеркало отражало меня дождями. Крутило в воздухе серые капли. Крутило меня за столиком в дешёвой кофейне. Механические руки подносили к губам всё так же полную чашку. Горький кофе. Я делал маленький глоток, разнося эту горечь по венам. По чуть-чуть, чтобы не захлебнуться.
Горько. Горько. Ещё горче.
Пустота в груди наливалась отчаянно горьким кофе. Крутила меня, как серые капли за окном.
- Принести Вам сливки, или десерт? - официантка в белом, словно медсестра, смотрела на мои изогнутые губы.
- Non merci, - приторная сладость была совсем не к месту.
Как не к месту были и её приторные вздохи в аэропорту перед тем... Перед тем самым.
Как же тошнит.
Вспомнить бы с чего всё началось. С каких пор её слова стали настолько приторными. Как я мог это пропустить?
Нет, лучше не вспоминать. Лучше глотнуть еще кофе. Чуть больше горечи, чтобы заглушить разрывающую пустоту внутри.
Чтобы стереть из памяти её горячее тело, её сладкий шёпот в темноте спальни.
Тошнит.
Ноги спасительным рывком направляют меня к двери в крошечный туалет дешёвой забегаловки.
Как же тошнит.