Аннотация: С благодарностью за тему! http://zhurnal.lib.ru/k/kandelja_i/wernisx.shtml
Она ждала...Всем бедам вопреки.
Она молилась, слёз не замечая.
Блуждала в росах утром у реки,
И причащалась соком молочая.
И ноги, иссеченные осотом,
Её - слезами алыми сочились.
И млечным соком, что как мёд из сотов,
Роднились с кровью, а потом пылились.
Когда однажды в путь сошла с крыльца
И за собою двери не закрыла...
Всё в этом доме стало ей не мило.
Как будто бы началом для конца
Стучался дождь по окнам ей в ночи.
И ветер рвал железо старой крыши.
Сверчок запел в поленьях у печи.
И сердца стук, тревогу бивший, слышен.
Накрыла стол. А скатерти белей
Не расстилает снежная зима.
Накрыла паляницу...для гостей,
Ведь знала, что хозяйкою сама
Не встретит никого уже в дому.
В углу, перед иконами, крестилась.
В дорогу - посох. На плечо - суму.
И в дальний путь неведомый пустилась,
Куда вели её вперёд глаза,
А где-то ноги, тропы выбирая,
Когда её горячая слеза
Дороги стлала от дому...до рая.
А сердце быстрым гулким молотком
Стучало, и кололо, и болело.
А слёзы горячее - кипятком
Лились на щёки. Но стирать не смела.
И дальше шла... Пусть будет добрым путь,
Чем перед нею стелется дорога.
Кладётся быстро слог. Но знает суть
Дороги той лишь промысел от Бога.
А в дом слетелось множество гостей:
Воробышки, синицы и сороки.
На белом поле - хлебных крошек строки
Прокладывали карту из путей,
Какими ей идти по белу свету,
Пока способно сердце в такт стучать.
Я потому рассказываю эту
Не сказку - быль, не велено молчать
О том, что нет всего дороже в мире
Любви и чувств, чем сердце в нас поёт.
Но кто-то ищет душу свою в сыре,
Который в мышеловку кот кладёт.
Не год прошёл... Зимою у порога
Сугробы наметались. А в светлице,
На печке свои гнёзда свили птицы.
Трава по пояс, в ожиданьи стога...
Подворье превратилось в тихий лес.
И жители хозяевами стали.
Но, как и прежде, здесь живут печали
С молитвой, но иною, до небес.
Не знаю, потерялась ли дорога
У той, что всё оставила, ушла.
Она ушла тропой к себе и Богу,
Какой её дорога увела...
А к старому заброшенному дому
Вернулся тот, кого она ждала -
Что прежде чёрной голова - бела.
Что было прежде - стало по-другому.
Взошёл крыльца...Скрипели под ногой
Досок забытых старые печали.
На прежде белоснежной, почивали
Любовь и лес, обретшие покой...
И угол красный взглядом засветился,
Как будто бы зимой - узор морозный.
И кто пришёл, шепнул: - Я возвратился...
А ветер во светлице: - ...поздно...поздно...