Я больше не чешу В плену сомнений репу. Хожу, как солдафон, С улыбкой до ушей... Когда-то со стихом Я постучался в небо: Там не открыли дверь И выгнали взашей.
"...Есть нимб златой над горестью из тьмы, - Над нашей сущностью, над тем, кто мы вне тела, - Над помыслом не мыслящим предела В деянье материнской доброты."
Бреду по детству - босиком - От речки Харьков к Нетечь, Где пруд, курган для босяков, Где мама может выпечь На праздник торт "Наполеон", И где едва горою, Где самый знаменитый сон, В нём нету места горю...
Хотелось бы попросить дорогих читателей отнестись к этим стихам снисходительно... Это моя проба пера. Посвяшается Б., которого я так долго и безответно любила