Какой беде из века в век обречены? Какой нужде мы платим дань, прощаясь с милыми? И отчего нам эта явь, такие дарит сны, что дивный свет над песнями унылыми?
Несвобода личности - я не чувствую себя собой, не могу стать тем, кем хочу. Герой одинок, потому что фальшив и не может стать собой. Но даже у такого человека может появиться благодарный друг.
не иначе как смесь верлибра с белым стихом. Ни рифмы, ни размера, ни осени. Знаю, до золотого листопада еще далеко, но за окном дождь, и немного грустно...