Сладкий Baileys танцует самбу на кончике языка. Флейта Яна Андерсона, спотыкаясь, струится из засыпающих на холодном полу наушников PHILIPS. Пять. Четыре. Три. Два. Один. Я открываю окно...
Когда, давно, цыгане становились табором у села, где родилась моя мама,и которого уже нет, то Баро по-долгу гостил на дворе у моего прадеда Ивана Ефимовича.
Наверное, я мог бы написать, может быть, спокойным, а может быть, просто ровным почерком, таким ровным, как будто я не в автобусе и не в метро, а в какой-нибудь библиотеке или дома, или..или просто был спокоен... написал бы чертовски ровным таким почерком и не думал бы не о каком ...